往鲁省转移的队伍走得异常艰难。卡车在雪地里打滑，每走一公里都要下来铲雪，张猛裹着羊皮袄坐在驾驶室里，手里的马鞭抽得车厢“啪啪”响：“都精神点！早到东营一秒，设备就多一分安全！”车厢里的工匠们挤在一起取暖，却没人抱怨，有人还哼起了小调，那旋律在风雪里忽高忽低，倒驱散了不少寒意。
汤姆坐在最后一辆卡车的篷布下，怀里抱着个铁皮箱，里面装的是炼油釜的核心零件。他时不时打开箱子看看，零件上裹着厚厚的棉絮，一点没受潮。旁边的石老根正用粗布擦着那支缴获的南部十四式手枪——这枪原本毛病百出，被他拆开重新打磨过零件，现在竟变得异常顺滑。“到了东营，先把油井的抽油机修好。”石老根摩挲着枪身，“有了油，啥机器都能转起来。”
汤姆点点头，往嘴里塞了块冻硬的窝头。这窝头是出发前老乡塞的，现在硬得像石头，得就着雪才能咽下去。“等开春，咱造个更大的炼油釜，一天炼两百桶汽油。”他望着窗外掠过的黑沉沉的山影，“到时候给卡车换上新发动机，跑起来能追上兔子。”
周先生的马队在太行山脉里绕着圈子。驮着耐火砖的马匹喘着粗气，鼻孔里喷出的白气在鬃毛上结成了冰。有匹老马脚下一滑，带着驮架摔进了雪沟，周先生赶紧跳下去扶，却发现老马的腿已经断了。他摸着老马汗湿的脖子，眼眶热得发烫——着马跟着他们从晋西走到晋中，驮过钢坯也运过弹药。“杀了吧，让它少受点罪。”旁边的徒弟低声说，手里攥着把砍刀。
周先生没说话，从马背上解下帆布包，里面是他攒了半辈子的工具，每一件都磨得发亮。他挑出一把錾子，轻轻拍了拍老马的脖子：“老伙计，对不住了。”錾子落下时，他别过了头，雪落在脸上，和滚烫的东西混在一起，很快就冻成了冰。
等他们找到老乡说的山洞时，天已经亮了。山洞里干燥暖和，石壁上还留着烟熏的痕迹——以前是猎户的临时住处。工匠们七手八脚地卸驮架，把耐火砖码放整齐，又用雪块堆了个简易灶台，点燃枯枝取暖。周先生往火堆里添了几块焦煤，火苗“噼啪”窜起，映照着他布满血丝的眼睛。“明天开始，咱就在这儿砌新炉子。”他声音沙哑，“尺寸按原来的来，就是得委屈大伙，先在山洞里凑合着。”
没人说话，只是往火堆边凑得更近了。有个年轻工匠从包里掏出块没吃完的窝头，用树枝串着在火上烤，窝头的焦香渐渐弥漫开来，混着煤烟味，竟成了此刻最让人安心的气息。
云蒙山的硝烟在风雪中慢慢散去，日军终于打通了鹰嘴崖，却只找到一片狼藉的兵工厂遗址。被炸毁的土高炉冒着残烟，散落的零件上结着冰，看起来像是被彻底废弃了。指挥官站在废墟前，望着茫茫群山，突然觉得一阵寒意——他好像明白，自己追剿的从来不是一个固定的兵工厂，而是藏在这片土地深处、融在每个人骨血里的韧劲。
此时的东营盐碱地，张猛的卡车队正缓缓驶入隐蔽地窖。石老根带着人掀开伪装的芦苇，露出深达十米的地窖入口，里面铺着木板，墙壁上挂着油灯。工匠们七手八脚地把车床零件搬进去，汉斯指挥着人校准镗床的水平，汤姆则忙着连接蒸馏釜的管道。油灯的光晕里，金属碰撞的脆响、木板摩擦的闷响、还有偶尔迸发的笑声，在地下空间里交织，像一首在黑暗中奏响的序曲。
李明远站在地窖入口，望着漫天飞雪。雪落在他的棉帽上，很快积了薄薄一层，他却不觉得冷。远处的海面上，隐约能听见破冰船的汽笛声——那是从根据地偷偷弄来的，用来运送原油的船只正在冰面上开辟航道。他知道，只要这些设备还在，只要这些人还在，哪怕工厂藏在地下，藏在山里，也总有重见天日的那天。
雪地里，有个小小的身影在挪动。是那个负责检验步枪的年轻战士，他怀里抱着支新造的步枪，枪身裹着白布，正往地窖跑。“李司令！最后一批枪都运进来了！”他脸上冻得通红，眼睛却亮得惊人，“周师傅让人捎信，说他们的新炉子三天后就能点火！”
李明远接过那支步枪，冰冷的金属触感从掌心传来，却奇异地熨帖。他拉动枪栓，“咔嚓”一声脆响穿透风雪，像一颗种子在冻土下发出了新芽。
夜色渐深，地窖里的灯一盏盏亮起，汇成一片温暖的光海。土法炼钢的火花、原油蒸馏的气泡、车床转动的纹路，在这片曾被断言“贫瘠”的土地下，正悄悄编织着一张钢铁的网。而那些在风雪中奔袭、在山洞里坚守、在寒夜里呵着白气锻造希望的人们，或许并不知道自己正在改写历史，他们只是握紧了手里的工具，想着：明天，得把活儿干得更漂亮些。
雪还在下，但谁都清楚，春天已经不远了。
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