1873年的深秋，
J.J.威尔逊感觉自己像一个狼狈归来的醉汉。
他身上那件西装，如今已是褶皱不堪，边角磨损，散发着一股廉价火车车厢里挥之不去的、混合着汗酸的臭味。
他曾写出一个风靡全美的“邦联孤狼”，自己也一度成了东海岸沙龙里的新贵，
可如今，杰伊·库克银行的破产，将他所有的财富、虚荣连同那镀金的身份，席卷得一干二净。
当然，他是绝不肯承认是自己写不出新的精彩故事导致的，
他饥肠辘辘，甚至付不起一辆马车的钱。
只能步行，用双脚去重新丈量这座他既爱又恨的城市。
人流比以前少了很多，还有一种大萧条时期特有的、无形的恐慌。
街道上，一些店铺的橱窗上贴着“出租”的告示，行人的脸上，写着和纽约街头那些破产者如出一辙的茫然与焦虑。
从欧洲传来的大恐慌，像一场无声的瘟疫，从东海岸一路蔓延到了这座太平洋的“女王城”。
威尔逊的目标很明确，唐人街。
他凭着记忆，穿过市场街，走向那片曾经被他形容为“东方的神秘、肮脏与罪恶的浓缩之地”。
希望印象中那个Chen在唐人街有足够的“体面给他吧。
然而，当他站在都板街的入口时，他愣住了，几乎以为自己走错了地方。
眼前的景象，与他三年前的记忆判若云泥。
那条曾经泥泞不堪、污水横流的街道，如今变得出人意料的干净整洁。
路面似乎被重新铺设过，坚实而平整。
最让他吃惊的是街道两侧，原本堆满垃圾、散发着恶臭的明沟不见了，取而代之的是精心挖掘的排水暗渠，上面覆盖着严丝合缝的厚重石板。
整个街区，仿佛被一只无形而有力的手，彻底清洗并重塑了一遍。
这绝不是市政厅那帮懒散官僚的杰作，威尔逊敢用自己最后一根雪茄打赌。
他怀着一种近乎探险的心情，迈步踏入了这条“新生”的都板街。
几乎就在他那双磨损的皮鞋接触到街面的一瞬间，一个身影便从旁边一家茶馆的门廊下不紧不慢地迎了上来。
那是一个二十多岁的华人青年，穿着一身合体的深色短衫，头发剪得很短，脸上带着一种职业化的、恰到好处的微笑。
更让威尔逊惊讶的是，他一开口，便是流利的英语。
虽然还有浓重的口音，但已经很不容易。
“先生，下午好。欢迎来到唐人街。”
青年微微躬身，“请问您有什么需要帮助的吗？是想寻访一家地道的药铺，还是品尝一顿美味的粤式晚餐？或许，您对丝绸和茶叶感兴趣？我是华人社区为您免费提供的向导，无论您有什么需求，我都可以为您引路。”
威尔逊，这位曾经的记者，立刻嗅到了一丝不寻常的气息。
免费向导？社区服务？
在这片以冷漠和排外着称的土地上，这听起来就像马克·吐温笔下的荒诞故事。
他不动声色地打量着对方，心中了然，这大概是一种高明而又滴水不漏的监视。
任何一个踏入这片领地的白人，都会立刻被置于这种礼貌而严密的掌控之下。
他决定试探一下。
“谢谢你，年轻人。”
威尔逊挤出一个疲惫的微笑，
“我不是来观光的。我来找一个人。”
“哦？不知您要找的是哪位？”
向导的笑容依旧，但眼神里多了一丝警觉。
“他的名字叫Chen，陈九。”
当这几个字从威尔逊口中吐出时，他清晰地看到，对面青年脸上的笑容瞬间凝固了。
先是错愕，紧接着，警觉变成了毫不掩饰的敌意。
那双原本温和的眼睛，此刻像两把刀子，将他从头到脚刮了一遍。
青年没有回答他的问题，甚至没有再多说一个字。
他只是朝街对面一个不起眼的角落，做了一个几乎无法察察的动作。
下一秒，街角的阴影里，走出了两个身材精悍的华人汉子。
他们和向导一样穿着利落的短装，但神情冷峻，步履间透着一股常年打斗之人才有的沉稳与煞气。
他们一左一右地站到威尔逊身边，没有拔刀，没有怒喝，只是用半推半扶地“请”他转身，向街口走去。
那动作看似客气，但手臂上传来的力道，却像铁钳一样，让威尔逊明白任何反抗都是徒劳且愚蠢的。
“等等！”
威尔逊急了，他知道自己只有一次机会，
再找不到陈九，自己又要流落街头，自己还没吃饭呢！
“你们不能这样！我认识他！我真的认识陈九！”
他被推搡着，脚步踉跄，声音里充满了绝望，
“听着！我去过那什么义…..兴贸易公司！我还去过南滩的捕鲸厂！我为他工作过！我就是写那个邦联孤狼故事的记者！”
他一口气喊出了所有他认为能证明自己身份的细节。
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