只是我还没想到。
只是我们……还没想到。
刘思哲从沙发上支起身，拍了拍我的肩膀，用他惯有的，大大咧咧的语气。
试图驱散这沉重的氛围，但那语气里带着不易察觉的颤抖：“行了哥们，别苦着一张脸了。”
“墨大画家是什么人？”
“鬼之王，悖论之神，概念具象化的天才！”
“他能做的事情多着呢，他那么那么聪明，一定会想到办法的，肯定的！”
他像是在对我说，更像是在对他自己进行心理暗示。
他无条件地信任着墨徊的智慧，仿佛那是黑暗中最可靠的火炬。
在一切科学，哲学，神力都宣告无效的此刻，这份近乎盲目的信任，成了他，或许也是我们许多人，唯一能抓住的浮木。
我点了点头，喉咙发紧，无法言语。
苦涩如同某种奇异的果实，在我心间枝头疯狂绽放，结果，沉甸甸地压弯了所有希望的嫩芽。
我看向墨徊。
他正被三月七拉着，对着姬子拿着的相机露出一个灿烂的，毫无阴霾的笑容。
他像一道努力想要跨越深渊的，脆弱的金色彩虹。
美丽，却仿佛一触即碎。
而我，我们，只能站在悬崖的这边，看着他独自悬在那里，用尽全部的力量维持着那道虚幻的桥梁，同时还要微笑着告诉我们。
太阳太阳，如此暖洋洋。
我这才懂什么叫做真正的活在此刻。
这不是一句轻飘飘的哲思，也不是欢愉时的感慨。
这是在明知脚下是万丈深渊，头顶是即将倾塌的天空时，依然能感觉到指尖相触的那一点温度。
是在聆听体内宇宙哀嚎的间隙，还能分辨出鸟儿的一声清啼的专注。
过去，是墨徊被活埋的冰冷泥土，是被镇压的无声嘶吼，是三千万次轮回也对比不了的沉重。
未来，是他永恒自噬的蛇环，是逻辑奇点终将湮灭的预言，是所有努力可能都指向同一个悲剧终点的绝望。
唯有此刻，是唯一可以喘息，可以真实触碰的地方。
墨徊似乎比我更早明白了这个道理。
他不再执着于向我们证明他没事，也不再刻意回避那些可能引发他食欲的场景。
他呈现出一种近乎透明的平静。
他开始做一些看似毫无意义，却充满了生活气息的小事。
他翻出落满灰尘的画具——不是用概念具象化，而是亲手挤颜料，用清水调和，在画布上涂抹。
他画列车窗外流动的星云，色彩绚烂，笔触却带着一种不易察觉的颤抖，仿佛每一笔都在对抗着体内那些试图扭曲他感知的混乱力量。
他画帕姆穿着新围裙的可爱模样，画姬子煮咖啡时氤氲的蒸汽，画丹恒看书时低垂的眉眼，画三月七笑起来时弯成月牙的眼睛。
他画我。
在他笔下，我总是笼罩在一片温暖的光晕里，像他小时候念叨的，金色的太阳。
但仔细看，那光晕的边缘，总带着一丝挣扎的，不稳定的笔触，仿佛作画的人，正极力压制着想要将这光也一并吞噬或分析的本能。
有时会跟着帕姆学做小饼干，笨手笨脚地称量面粉和糖分。
当烤箱散发出温暖的、带着黄油香甜的气息时，他会站在旁边，闭上眼睛，深深地呼吸。
他不是在吃，他是在记住。
记住这种气味，这种属于生活的，平凡而珍贵的信号。
哪怕他吃进嘴里，没有感觉，但制作的过程，等待的过程，空气中弥漫的香气，这些构成了此刻的完整拼图。
他甚至开始记录声音。
用希露瓦送的一台老式的录音设备。
他录下列车跃迁时引擎的嗡鸣，录下观景车厢里大家的闲聊和笑声，录下宇宙深空中那些人类听觉无法捕捉，但他可以感知的星辰脉动的低频韵律。
他给这些录音贴上标签，字迹工整，像在建立一份关于存在的档案。
“小墨，你在做什么？”
有一次，我忍不住问他。
他抬起头，眼神清澈，带着一种专注于某事时的纯粹光芒，回答道：“收集。”
“收集什么？”
“收集……此刻。”
他笑了笑，手指轻轻抚过冰凉的录音设备外壳，“以后如果……如果味道都忘了，或者听不见了，可以拿出来吃掉，回味一下。”
我的心像是被针扎了一下。
他是在为可能到来的更深的失去做准备。
失去味觉，失去听觉，失去作为墨徊所能感知的一切。
他要把这些碎片，像琥珀包裹远古昆虫一样，封存起来，留给未来那个可能已经不再能感受这些的自己。
刘思哲依旧经常来，带着他那个世界的各种新奇玩意儿。
但他不再试图用美食或笑话来治愈墨徊，而是开始分享一些看似无聊的日常。
他喋喋不休地讲他那边世界堵车的烦恼，讲邻居家猫又生了小猫，讲管理局那些老头子又气呼呼的，讲他最近玩的一款无聊透顶却让人上瘾的手机游戏。
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