于是，更疯的反扑来了。
没日没夜，没完没了。
海兰察几乎得不到一刻安生。只要一闭眼，甚至有时候醒着，那怨毒的尖啸、诅咒、诱惑就直接在他脑子里炸开。
“死！顽固不化！那就一块死！”
“放开你的心神！接纳吾！接纳那丹药！”
“看看你守护的！皇帝疑你！同僚妒你！百姓转眼就忘你！你算个啥？！”
“力量！只有力量才是真的！”
这些声音啃着他的意志，加速着他灵魂本源的枯竭。他凭着凡人的意志，对抗着一个来自古老邪物的疯狂存在最后反扑，那份艰难痛苦，比世上任何酷刑都狠！
他身子状况眼瞅着垮下去。不是伤口恶化，是一种从里到外透出来的衰败和死气。脸色灰败得吓人，眼窝塌陷得像骷髅，偶尔睁眼，那眼神也是散的、空的，或者塞满了极致的痛苦挣扎。
他吃得越来越少，后来几乎水米不进。喂进去的汤药，大半也吐出来。人迅速瘦脱了相，真成了皮包骨头，躺在厚被子里，几乎看不出起伏。
大多时候，他陷进一种半昏半醒的胡话里。浑身滚烫，嘴唇干裂爆皮，不停地出虚汗，嘴里叨叨咕咕，说些支离破碎、含混不清的词儿。
扎尔图没日没夜地守在床边，心急火燎，却又一点办法没有。他听着海兰察那些断断续续的胡话，听得心惊肉跳，浑身发冷。
海兰察有时会猛地抡胳膊，像在战场上拼命，哑着嗓子喊：“冲！索伦的爷们儿……跟我冲……巴特尔……左边……扎尔图……护住侧翼……”那是刻进骨头里的血火记忆，是打仗的本能。
有时，他又会怕得厉害，身子蜷起来，两手在空中乱抓，像要挡住啥可怕的东西，声儿里全是恐惧：“……裂了……又来了……黑色的电……碎了……都碎了……别过来……啊——！”那是雪山绝境里看到的吓人景象，成了他甩不掉的噩梦。
有时，他会反反复复念叨一些地名：“热索桥……济咙……雍鸦…………”那是远征路上一个个拼过命的战场，每个地名背后，都埋着无数索伦子弟的魂。
更多时候，他会无意识地重复一些更邪乎、让人完全听不懂的词：
“……符文……扭着的……看不懂……”
“……容器……不够……快满了……”
“……它在看……一直看着……”
“……不能吃……药……毒……”
这些词儿从他干裂的嘴唇里断断续续漏出来，夹着痛苦呻吟，像一把把冰锥子，狠狠扎进扎尔图心窝子。他听不懂是啥意思，但他能感觉到，大人正受着某种远超伤病痛苦的、极可怕的折磨！那绝不只是身子上的伤！
“裂了”？是雪崩时的山体裂缝吗？可大人为啥怕成这样？
“符文”？啥符文？
“容器”？指啥？
“它在看”？谁在看？
还有那“药”……是指皇上赏的那盒丹药吗？大人为啥昏着都在念叨“不能吃”、“毒”？
扎尔图看着那盒被海兰察即使昏迷也下意识护在枕边、却从没打开过的紫檀盒子，只觉得一股寒气从脚底板冲到天灵盖。难道这御赐的丹药，真的……
他不敢往下想。他就是个粗人，一个忠心的副将，他搞不懂这些超出他认知的邪乎事。他只能用自己的法子，拼命想拉住大人的命。
他不停地用温水湿了帕子，给海兰察擦滚烫的额头和干裂的嘴。他试着一点点喂进去点参汤和米油。他握着海兰察枯瘦冰凉的手，一遍遍在他耳边低声喊：“大人……挺住啊大人……扎尔图在这儿呢……咱们回家了……回家了……”
他声儿哽咽，虎目含泪。他看着海兰察那像风里残烛一样晃悠的生命之火，心疼得像刀割。往日里顶天立地、勇冠三军的英雄，咋就变成了这样？
说胡话的海兰察，偶尔好像能听见他喊，会安静一小会儿，浑浊的眼睛艰难地睁开一条缝，茫然地看看四周，目光扫过扎尔图焦急的脸时，会闪过一丝极弱极弱、难以抓住的微光，嘴唇动着，像想说啥，可最后吐出来的，还是些破碎的词：“……冷……好冷……黑……”
然后，又快被那无尽的痛苦和幻象吞掉，重新陷进疯狂的胡话和挣扎里。
每一次这样短暂的清醒，都像是从那疯狂的魂儿撕扯里硬抢回来的一眨眼，珍贵得让人想哭，又让人更心酸。
扎尔图不知道咋办。请来的郎中们诊完脉都摇头叹气，开的方子屁用没有。御赐的丹药，大人死活不用，昏着都在抵抗。他只能这么守着，守着这盏快要烧干的灯，用自己的忠心，徒劳地想挡住那从看不见的地方吹来的、冻魂蚀骨的阴风。
屋里头，药味、汗味和那若有若无的怪香混在一块，形成一股邪门的气氛。窗外日头升起月亮落下，光影变换，时间好像在这儿冻住了，只剩下床上那人一天比一天弱的喘气儿和破碎的胡话，还有床边那个像石雕一样忠诚守着的影子。
残烛映丹心。
海兰察的丹心，在魂儿层面跟戾影进行着最后也是最惨烈的搏杀，守着他当人、当将的最后底线。
而扎尔图的丹心，更简单更纯粹——守着他的大人，到最后一刻。
黑暗浓得像墨，好像永远到不了头。那一点心火，虽然弱，却还在艰难地烧着，对抗着那噬魂的紧迫和无边的冰冷。
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