那张直接听命于顾承安的垂直管理大网，在他们离地升空的瞬间，便已开始悄然编织，即将覆盖整个雁门大地。
枯木村。
这个名字，仿佛是这片土地命运的谶语。
村子坐落在一片贫瘠的黄土地上，稀稀拉拉的几十户人家，房屋大多是土坯垒砌，经过风雨侵蚀和战火波及，早已破败不堪。
歪斜的墙壁，塌陷的屋顶，用木棍和烂泥勉强支撑的门窗，无声地诉说着村民们的窘迫与挣扎。
村口那棵据说是立村时栽下的老槐树，如今也只剩下几根光秃秃的枝桠，扭曲地指向灰蒙蒙的天空，如同一个濒死老人伸出的枯槁手臂。
西凉军来过，不止一次。每一次，都像梳子一样刮过本就贫瘠的村庄，带走粮食、牲口，甚至年轻的劳力。
反抗？有过。村里的几个热血汉子曾试图组织起来，用猎叉对抗装备精良的西凉兵，结果可想而知。血流干了，骨头断了，剩下的人，心也死了。
此刻的枯木村，安静得可怕。不是祥和的宁静，而是生命力被抽干后的死寂。
夕阳的余晖，如同稀薄的血水，勉强涂抹在村西的土坡上，却无法给这个村庄带来丝毫暖意。
村民们大多躲在摇摇欲坠的屋子里，门窗紧闭。偶尔有人影晃动，也是步履蹒跚的老人，或是面黄肌瘦、眼神空洞的妇孺。他们的脸上，刻满了与年龄不符的沧桑，以及一种深入骨髓的麻木。
老王头，蹲在自家漏风的门槛上，吧嗒着早已熄灭的烟锅。他浑浊的眼睛望着村口的方向，那里空无一人，只有寒风卷起尘土，打着旋儿。
西凉兵走了？他听说了。但这又能怎样呢？
没了西凉兵，或许会有别的什么兵，或者干脆就是土匪。
换汤不换药，遭殃的总是他们这些草芥小民。他活了大半辈子，经历的朝代更迭、兵匪过境太多了，早就看透了。
指望？
不如指望地里能多长两颗抗旱的麦子。
不远处，年轻的寡妇翠莲，紧紧抱着怀里瘦小的儿子“狗蛋”。狗蛋饿得直哭，她却没有一点办法。
最后一点糠麸，昨天也吃完了。西凉兵撤走时，顺手牵走了她家唯一能下蛋的老母鸡。她偷偷藏起来的一小袋杂粮，也被一个溃兵翻出来抢走了。
她不敢哭，也不敢出门，只能抱着儿子，一遍遍地哼着不成调的歌谣，试图驱散孩子和自己心中的恐惧与饥饿。
她不知道明天在哪里，甚至不知道今晚能不能熬过去。
村西头，断了一条腿的张铁柱，靠在土墙根下，眼神阴郁地磨着一把锈迹斑斑的柴刀。
他是当初反抗西凉军的村民之一，侥幸活了下来，却成了废人。西凉军走了，他没有半点喜悦，只有更深的恨意和无力感。
他恨西凉兵，也恨这该死的世道。他甚至有些怀念当初还能挥舞刀枪的日子，至少，那时候还有一口气在胸中燃烧。现在，只剩下无边的绝望和对伤口疼痛的忍耐。
整个枯木村，就像一潭死水，看不到一丝波澜，闻不到一点生机。
就在这时，一道微不可察的破空声响起。
不是流星，不是飞鸟。
一道身影，如同没有重量的羽毛，悄无声息地降落在村口那棵枯萎的老槐树下。
来人身着一身朴素的青色道袍，样式简洁，却纤尘不染。
他面容普通，看上去约莫三十许，但眼神异常平静深邃，仿佛古井无波。周身没有任何杀气，却自然散发着一种让人不敢直视的威严。
他站定在那里，就像一块亘古存在的磐石，与周围破败的环境格格不入，却又奇异地融为一体。
他，正是奉命接管枯木村的武神宫修士，道号“磐石”。
他的出现，并没有引起太大的骚动。几个恰好在屋外活动的老弱村民，只是惊恐地看了一眼，便立刻缩回头，紧紧关上了本就破烂的门。
他们见过的“大人物”太多了，穿着各色服饰，说着不同口音，但带来的，往往都是灾难。
“磐石”没有理会这些窥探的目光。他只是静静地站着，神识如同无形的涟漪，迅速扫过整个村庄，将每一间房屋的结构、每一个村民的气息、每一寸土地的贫瘠，都清晰地映入脑海。
片刻后，他抬起脚步，不疾不徐地向村子中心走去。他的步伐很轻，几乎听不到声音，但每一步落下，都仿佛踏在村民们的心弦上。
他来到村中唯一一块还算平整的空地——昔日的打谷场。站定，然后，他开口了。
声音不高，却清晰地传入了每一户人家的耳朵，仿佛就在他们耳边响起：
“所有村民，到打谷场集合。”
这声音，带着一种不容置疑的力量，穿透了木板，穿透了土墙，也穿透了村民们心中厚厚的壁垒。
片刻的死寂之后，一扇扇破旧的门，吱呀呀地打开了。村民们犹豫着，恐惧着，但最终还是互相搀扶着，拖着沉重的脚步，从四面八方，慢慢地向打谷场聚集。他们不知道等待自己的是什么，但反抗的念头，早已被苦难磨灭。
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