“脏手。”
那两个字，裹挟着栾云平滔天的怒火和刻骨的羞辱，像两把烧红的烙铁，狠狠地、反复地烫在我的心口上。每一次心跳，都牵扯出尖锐的、深入骨髓的疼痛。
那天冲出后台后，我像个游魂一样在初冬冰冷的北京街头游荡了很久。冷风像刀子一样刮在脸上，吹干了眼泪，却吹不散心头的寒冰。那句“脏手”，比当初的“手脏”更狠，更毒，因为它不再仅仅是针对一个不懂规矩的新人，而是带着他个人强烈的、不加掩饰的憎恶和驱逐。它彻底否定了我在这后台小心翼翼建立起来的所有价值，所有努力，所有…那一点点曾经以为靠近过他的错觉。
回到租住的小屋，我把自己摔在床上，蒙头大睡，却噩梦连连。梦里全是栾云平那双冰冷刺骨、充满厌恶的眼睛，和他那句如同魔咒般挥之不去的“脏手”。
第二天，第三天…我像个提线木偶，依旧按时去送餐。只是，脚步沉重得如同灌了铅。每一次推开广德楼那扇吱呀作响的后门，都像推开地狱之门。每一次踏进去，都感觉那无处不在的低气压和若有若无的窥视目光，像无数根细密的针，扎遍全身。
栾云平的存在感比任何时候都强。他依旧坐在他的专属角落，周身散发着生人勿近的寒气。我放下饭盒时，他不再仅仅是侧身或遮挡，而是会极其明显地、用一种极其嫌恶的姿态，在我靠近的瞬间，立刻拿起旁边的文件或道具，彻底隔断与我之间哪怕一丝一毫的空气流通。那动作的刻意和决绝，像一把无形的钝刀，反复切割着我仅存的自尊。
我放下饭盒，低头，转身，逃离。整个过程快得像被鬼追。一眼都不敢往他那边看，生怕对上那双能将人冻毙的眼睛。
后台的气氛压抑得让人窒息。烧饼看见我，圆脸上的笑容变得尴尬又勉强，想说什么，最终也只是挠挠头，叹口气走开。孟鹤堂眼神里的担忧更深了，几次欲言又止，最终还是化作无奈的沉默。周九良推眼镜的频率明显增加了，那双总是看不透的眼睛，在我和栾云平之间来回扫视，像是在解一道极其复杂的谜题。
只有张云雷，似乎成了这冰封世界里唯一的暖源。他依旧会温和地跟我说话，甚至在我放下他的饭盒时，会特意叫住我：“小余，今天辛苦了。” 或者，“大褂熨得真好，麻烦你了。” 他的声音清亮温和，带着真诚的善意。可这善意，在栾云平那无声却铺天盖地的冰冷敌意映衬下，反而成了另一种负担。
每一次张云雷对我说话，我都能清晰地感觉到，角落里那道冰冷的视线会瞬间变得更加锐利，如同实质的冰锥，狠狠扎过来。后台的空气也会随之凝滞几分。张云雷对此心知肚明，却似乎毫不在意，甚至偶尔会迎着栾云平的目光，回以一个极淡、却带着点挑衅意味的微笑。
我成了他们之间无声较量的棋子，一个尴尬又痛苦的靶子。张云雷的每一次亲近，都像是在栾云平燃烧的怒火上又添了一勺滚油，而最终被灼伤的，只有无处可逃的我。
巨大的委屈、不解和痛苦像沉重的铅块，沉甸甸地压在心头，让我喘不过气。那个冰冷的后台，那个曾经带给我归属感和成就感的地方，如今只剩下无尽的压抑和难堪。栾云平那毫不掩饰的厌恶，像一座无法逾越的冰山，彻底断绝了我所有的念想。
够了。真的够了。
在又一次放下饭盒，感受到身后那几乎要将我洞穿的冰冷视线时，一股巨大的疲惫和心灰意冷彻底淹没了我。我不能再这样下去了。这份工作，这个后台，这个人…带给我的痛苦早已超过了最初的憧憬和微薄的快乐。
我深吸一口气，没有像往常一样立刻逃离。而是挺直了背脊，转身，径直走向正在道具堆里清点东西的王大爷。
“王大爷。” 我的声音很平静，平静得连自己都有些惊讶。
王大爷抬起头，看到我，脸上立刻堆起担忧：“小余啊？怎么了？脸色不太好？是不是太累了？”
我摇摇头，从口袋里掏出一张折叠得整整齐齐的纸，递了过去：“王大爷，这是我的辞职信。麻烦您转交给后勤负责人。下周我就不来了。这段时间，谢谢您的照顾。”
“啥？辞职？” 王大爷的声音陡然拔高，充满了震惊和难以置信。他接过那张薄薄的纸，像是接了个烫手山芋，“小余，你这是…这是闹的哪一出啊？干得好好的，为啥突然不干了？是不是…是不是谁给你气受了？” 他说着，眼神下意识地、飞快地瞟了一眼栾云平的方向。
他这一嗓子，像一颗投入死水潭的石子，瞬间打破了后台压抑的寂静。
所有忙碌的人都停了下来。搬道具的学徒，对着镜子整理头发的演员，低声对词的搭档…几十道目光，带着惊愕、疑惑、惋惜，齐刷刷地聚焦在我身上。
我能感觉到，那道一直如芒在背的冰冷视线，也猛地射了过来，带着同样猝不及防的惊愕。
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