那山，那牛，那人

夏天的日头，毒得很，像要把地皮烤裂。知了在杨树上没命地叫，叫得人心烦。我躺在老屋的竹席上，身下的席子被汗水洇出个人形。城里空调房里的凉气，仿佛已是上辈子的事。

“斌子，别挺尸了，”爹在院里喊，声音带着庄稼人特有的、被烟火燎过的沙哑，“跟老子去看看‘大将军’。”

“大将军”是爹养的那头老黄牛，名字是他给起的，气派得很。我磨蹭着起身，趿拉着塑料拖鞋跟出去。院里的黄土滚烫，隔着鞋底都硌脚。

牛棚在屋后，搭得简陋，却阴凉。老黄牛卧在干草上，鼻息粗重，见到爹，浑浊的大眼睛动了动，尾巴有一下没一下地甩着，驱赶根本不存在的蝇子。它真的很老了，毛色干枯，肩胛骨嶙峋地支棱着，像两座快被风雨磨平的山包。

爹走过去，也不嫌脏，一屁股坐在牛旁边的石墩上。他从裤兜里摸出半包皱巴巴的“黄金叶”，叼上一支，却没点。只是伸出那双树皮般粗糙皲裂的手，轻轻地、一遍遍地抚摸老牛的脖颈和脊背。那动作，轻柔得不像是在对待一头牲畜，倒像是在安抚一个生病的老伙计。

我没吭声，靠在掉光了漆的木柱子上看着。空气里弥漫着干草、牛粪和泥土混合的气息，不好闻，却奇异地让人心安。

“三十七年了，”爹忽然开口，像是自言自语，又像是说给我听，“它来咱家那年，你刚会满地爬。”

我愣了一下，才意识到他说的是这头牛。三十七年，比我的岁数还大。我很难想象，一个生命，能与一个家庭绑定如此漫长的岁月。

“那时候，它是村里最壮的犊子，”爹的眼睛望着牛棚外刺眼的阳光，眼神却飘得很远，“性子烈，不服管。为了驯它，老子没少摔跟头，腰上现在还有块疤，就是它给尥蹶子踢的。”

他顿了顿，手指划过老牛背上几处早已愈合、只留下浅淡印记的伤疤。“后来嘛，就好了。咱家那十几亩地，从山脚开到半山腰，全是它拉着犁，一垄一垄翻出来的。春天播种，秋天拉粮，冬天往镇上送公粮，几十里的山路，它没撂过一回挑子。”

“你娘走得早，”爹的声音低沉下去，“那些年，夜里睡不着，我就来牛棚这儿，跟它说话。它也不吭声，就听着。有时候舔舔我的手，热乎乎的……”

我静静地听着。这些陈年旧事，爹平时从不提起。城里快节奏的生活，让我几乎忘了，在老家的时光，是以另一种缓慢而沉重的刻度在流淌。

“前些年，村里都换拖拉机了，便宜，劲儿足。”爹弹了弹烟灰，“二嘎子他们劝我把‘大将军’卖了，或者……处理了。说它光吃草料不干活，是累赘。”

我心里一紧。我知道“处理了”是什么意思。

爹转过头，看了我一眼，那眼神复杂，有疲惫，有执拗，还有一丝我看不懂的落寞。“我没答应。人啊，不能光图快，图省事。有些伴儿，跟你风里雨里一辈子，它老了，你就能把它扔了？没这个道理。”

老牛仿佛听懂了，喉咙里发出一声低沉的“哞”，用头蹭了蹭爹的腿。

爹的脸上露出一丝几乎看不出的笑意，他 finally 把烟点上，深吸一口，烟雾缭绕中，他的面容有些模糊。“你们在城里，过你们的日子，挺好。这老家伙，还有这几间老屋，我守着。等哪天它走了，我也就……没啥挂碍了。”

那一刻，我看着爹佝偻的背脊，看着老牛温顺的眼睛，看着牛棚外被烈日炙烤的、父辈耕作了一辈子的土地，喉咙里像堵了团棉花。我突然明白，这头老牛，不仅仅是头牲口。它是爹的青春，是他的汗水，是他与这片土地、与过往岁月最坚韧的联结。它是这个家沉默的成员，是一部行走的、活着的家族史。

夕阳西下，给牛棚、给爹、给老牛都镀上了一层温暖的金色。远处的村庄，炊烟袅袅升起。

爹站起身，拍了拍屁股上的草屑。“走，回家，你娘……你媳妇该把饭做好了。”他习惯性地还是说“你娘”，说完了才顿住，自嘲地摇摇头。

我跟在他身后，踩着被落日拉得老长的影子。山风吹来，带着傍晚的凉意。我回头，又看了一眼安静卧着的老牛。

它静静地在那里，就像身后的大山。

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