他双目赤红，不是怒极，而是惊极。
那火只烧纸，不焚梁，不燎檐，却将他亲手封存于听雪楼地窖深处的三百四十七份“销籍名册”尽数化为青烟；更可怕的是——火起之时，七处密档藏所同时自燃，火势精准得如同有人持烛巡行，一一点亮，又一一点灭。
他不是被烧怕的。
他是被看穿的。
“孤辰剑主！”
声如裂帛，震得檐角残雪簌簌坠落，“你可知——最后一棺，装的是什么？！”
话音未落，马厩废墟阴影里，顾夜白缓缓抬手。
没有拔剑，没有踏步，只是五指松开，斗笠无声滑落，砸在腐草堆中，惊起几缕微尘。
他仰面，望向城楼。
月光终于破云而下，劈开浓雾，直直落在他腰间——
三百二十七枚铜钱，悬于玄色革带之上，环环相扣，沉甸甸垂至膝侧。
每枚铜钱边缘皆以细刃精刻一名姓名：李大牛、王翠娘、赵铁柱……字迹稚拙却力透钱背，是灾民自己按在泥版上拓下的指印与名。
铜钱腹中镂空，内嵌半粒麦穗，穗芒朝天，随呼吸微微起伏——正是方才马厩梁柱上三十枚麦穗的母本，也是当年苏家赈粮队分发给北境流民的“活命信物”。
他没说话。
可那三百二十七枚铜钱，在风里轻轻相撞，叮、叮、叮……清越如磬，又钝重如叩棺。
——地窖薄棺三百二十七具，装的不是尸，是未入籍、未立档、未见官文的活人。
他们饿死在癸亥冬，却连名字都未被朝廷记下。
苏家运粮至此，一人一棺一钱一命，棺为薄板，钱为凭证，埋于冻土之下，待春暖开棺验人——若人尚存，钱即归还；若人已殁，钱便随棺入土，刻名存念。
最后一棺，从未合盖。
因为它装的，从来就不是尸骨。
是尚未平反的冤，是尚未开口的证，是三百二十七双盯着皇城的眼睛。
城楼上，谢珩喉头一哽，拂尘银毫骤然绷直——他忽然明白了。
那火，烧的不是证据。
是时间。
是人心对遗忘的容忍度。
远处，三层茶楼雅间。
苏锦瑟指尖停在朱漆桌沿，指甲轻叩三下。
笃、笃、笃。
窗外三盏高悬的红灯笼应声熄灭——不是风吹，不是灯枯，是灯芯齐断，焰灭得整整齐齐，仿佛被同一把无形剪刀裁过。
她端起冷茶，吹开浮沫，唇角微扬，声音轻得像一句耳语，却字字凿进这漫漫长夜：
“最后一棺……装的是人心秤。”
话音未落——
咚！！！
第一声钟鸣自皇城承天门方向炸开，浑厚如雷，震得茶楼窗棂嗡嗡作响。
咚！咚！咚！咚！咚！咚！咚！咚！
九响！
九为极数，天子亲诏方用九钟。
满城灯火刹那亮如白昼。
不是百姓点灯，是禁军甲胄反光、羽林旗幡翻卷、千骑奔涌踏碎青石的寒光。
一道明黄圣旨撕开夜幕，由八名金吾卫擎举，自朱雀门疾驰而出，直扑听雪楼方向。
圣旨未展，但金线绣就的“钦此”二字，在火把映照下灼灼生辉，刺得谢珩双目剧痛。
风云录总署衙门方向，黑烟冲天而起——不是纵火，是焚档。
但这一次，焚的是总署密库中三百七十二卷“榜单删改底稿”，火光里，无数朱批被烧成灰蝶，翩跹飞向皇城。
苏锦瑟终于起身，素手推开雕花木窗。
夜风灌入，扬起她鬓边一缕未束青丝。
她望着那道撕裂长夜的明黄圣旨，眸光静如深潭，却有烈火在潭底奔涌不息。
复仇，从不需要她亲手挥剑。
她只需——
让全天下，听见棺盖掀开时，那一声清越回响。
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