铁门锁孔幽深如眼，寒气顺着簪尖爬上来，却在触到顾夜白掌心温热的刹那，倏然一滞。
那支乳牙簪——是苏锦瑟三年前亲手交予他的，说：“此物不杀人，只开路；不开生门，专破死局。”
簪身温润，实则中空，内壁涂着三层苏家秘制融铁蜡：以蜂胶为骨、龙鳞汁为引、童子初齿之髓为媒，遇体温即软，遇玄铁则蚀，无声无息，如春雪化于刃锋。
他拇指一旋。
簪尾螺旋微震，蜜蜡甜香浮起一瞬，随即被巷中腐土腥气吞没。
没有咔哒，没有机括咬合的刮擦，甚至没有一丝金属松动的颤音——只有锁芯深处传来极轻的“噗”一声，像熟透的豆荚裂开。
铁门，无声向内滑开三寸。
风猛地灌入，卷起地上陈年灰絮，却未带出预想中的腥腐水汽，更无毒雾翻涌。
顾夜白瞳孔一缩。
门后，并非传闻中浸尸三尺的黑水地窖，而是一方干燥、阴冷、四壁覆着厚厚青霜的石室。
穹顶悬着几盏将熄未熄的琉璃灯，幽光摇曳，照见三百二十七具薄棺，整整齐齐，列成七排，每具皆不过三尺长、一尺宽，棺盖素漆未饰，唯正中用朱砂楷书，端端正正刻着一个名字：
“西河村·王大牛”
“柳林坳·李阿婆”
“麦山镇·赵九斤”
三百二十七个名字，三百二十七户癸亥年领过苏家赈粮、按过手印、活下来又沉默了十年的人。
没有尸骨，没有血迹，没有毒水——只有一室寂静，和三百二十七双刻在棺盖上的、无声诘问的眼睛。
顾夜白喉结滚动，未言一字，却缓缓抬手，按在最近一具棺盖之上。
指尖冰凉，掌下木纹粗粝，仿佛能触到十年前那个暴雨夜，无数双沾泥的手，在赈粮簿上按下滚烫指印时的颤抖。
就在此时——
“咳……”
一声嘶哑的呛咳，从身后巷口传来。
周砚醒了。
不是挣扎起身，不是踉跄扑来，而是以残腿 stump 为支点，左手抠住青砖缝隙，右臂撑地，一寸一寸，拖着半截枯瘦身躯，硬生生从西华门青石板上，爬到了地窖入口。
他脸上毫无血色，唇色青紫，左胸衣襟被自己指甲抠破，露出底下铜印灼烧过的旧疤——三指宽，“听风即应”，皮肉早已长死，却仍隐隐泛红。
他没看顾夜白，也没看满室薄棺。
目光死死钉在最前方那口主棺上——棺盖中央，嵌着一枚锈迹斑斑的铜匙孔，形状歪斜，边缘磨得发亮，正是当年苏家舆司密库“三十七号档房”的锁眼。
他喘着气，从怀中掏出那半截锈匙——断口参差，匙柄缠着褪色靛蓝布条，布条内侧，用极细墨线绣着三个小字：癸亥冬。
他抖着手，将匙尖对准锁孔，缓缓推入。
“咔哒。”
一声轻响，清脆得如同冰裂。
棺盖无声滑开三寸，一股陈年纸墨与桐油混合的气息漫出。
顾夜白一步上前，俯身探入。
棺中无尸，无印，唯有一卷黄麻纸册，线装简朴，封皮无字，只压着一枚干枯槐叶——叶脉龟裂，却与承天门箭楼暗影里，苏锦瑟松手坠落的那一片，分毫不差。
他取出册子，指尖拂过粗糙纸面，忽觉掌心微潮。
汗液沁出，浸润纸角。
那页纸竟微微泛起水痕，墨色悄然晕开、褪浅，底下一层极淡的银灰字迹，如沉底浮沙，缓缓显形——
不是正文，不是落款，而是一行蝇头小楷，笔锋锐利如刀，墨色却似新写未干：
“风云录总纂·谢珩，癸亥年腊月廿三，密函北境‘鹰扬部’，附《京畿武备虚实图》三幅，换‘听雪楼’免审之权……”
顾夜白指腹一顿。
风穿地窖，掀动纸页一角。
那行字，只露了半句。
余下墨迹，仍在汗液浸润下，缓慢、清晰、不可阻挡地，向上洇开。
地窖里风停了。
琉璃灯焰猛地一缩，青霜在棺盖上簌簌剥落，像一层薄薄的、将死的雪。
顾夜白指尖还压着那页泛潮的黄麻纸——汗未干，墨未尽，银灰字迹正一寸寸浮出纸面，如活物苏醒，如刀锋出鞘，如十年冤魂终于掀开棺盖，直视苍天。
“风云录总纂·谢珩……”
他喉间滚过这四个字，却没发出声。
不是不敢，是太重——重得连呼吸都怕惊散那行字尾未显的余墨。
谢珩，那个每年亲执朱笔、点定“天下第一人”的清贵文士；那个每逢春祭必登承天门宣读《武林德范》、声如金石的“江湖良心”；那个……当年亲手将苏家三百七十二口名录，逐条勾入“谋逆附逆”红册的——刑狱司首席顾问，如今的风云录总纂。
原来他早不是官，是商。
不是审案的，是卖国的。
不是写榜的，是写契的。
顾夜白指腹缓缓摩挲纸背——粗糙、微潮、带着桐油与陈年槐叶的气息。
他忽然想起三年前暴雨夜，苏锦瑟把这支乳牙簪塞进他掌心时，指尖冰凉，眼神却烫得灼人：“夜白，他们信文字，不信人；信榜单，不信尸骨。所以……我们不递状子，不哭冤，我们——往他们最信的地方，埋最毒的种。”
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