天光未明，京畿官道已泛起铁青色的冷雾。
顾夜白走在最前，素麻孝服未系腰带，衣摆被风撕开两道锐利的口子，露出底下紧束的玄色劲装。
他肩不晃，步不急，可每一步落下，青石板缝里钻出的野草便齐根伏倒——不是被踩塌，是被气机压弯的。
身后，三十六副棺木由村民抬着，一具挨一具，棺盖严封，漆色未干，却无半分阴晦之气。
棺身钉满龙鳞麦穗，金褐交错，穗尖朝天，在将亮未亮的天色里泛着冷硬光泽，远望如熔金铸就，烈得灼眼。
这不是送葬。
这是叩门。
百姓起初只是驻足，继而有人认出那麦穗——穗形窄长，芒刺微曲，麦粒腹中空心，剖开可见内壁刻字。
有人颤声喊：“龙鳞麦！癸亥年苏家赈粮的种！”话音未落，跪声已如潮溃堤。
老妪扑地磕头，额头撞在石板上咚咚作响；幼童被母亲按着后颈强压下去，小手还攥着半把干瘪麦粒，糊着泥往地上撒；卖炊饼的老汉掀翻摊子，抓起整筐新蒸的麦饼，一把把砸向棺侧黄土——饼裂，麦香混着热气腾起，竟与当年晒谷场上那口棺中飘出的气息，一模一样。
流言比马车更快：
“苏家遗骨归京了！”
“孤辰剑主亲自护灵！三十六棺，一棺一魂！”
“听雪楼昨夜烧了七道符，地窖口封了三重铁闸——他们怕！”
城西乱葬岗，枯槐影斜。
老陶头孙子蹲在一座无碑荒坟前，粗布袖口卷至小臂，露出腕上三道旧疤——那是当年苏家舆司密训时，以麦浆调朱砂烙下的“守诺印”。
他掏出一只黑陶酒坛，坛身粗粝，坛底却用炭笔深深刻着四字：“左三右七”。
他没埋深，只掘开浮土三寸，将坛子斜插进去，坛口朝北，正对听雪楼飞檐方向。
又抓起一把陈年麦糠混着灰土覆上，脚跟碾实，动作快得像怕被人看见，又像怕自己犹豫。
风掠过耳际，他忽而顿住，指尖抹过坛沿——那里沾着一点未干的桐油，是他方才在晒谷场替顾夜白补棺时，顺手蹭上的。
同一时刻，西华门下。
周砚“倒”了。
不是踉跄，不是扑跌，是整个人突然僵直，瞳孔散开，喉结一沉，脖颈青筋暴起如虬枝，随即骤然松弛。
他仰面栽倒，后脑撞上青砖，发出沉闷一声，连血都没溅出一滴——只有一缕极淡的、带着麦香的白气，自他鼻息间缓缓逸散。
抬棺队伍顿时大乱。
哭声炸起，却是假的——村民早得暗令，哭声要撕心裂肺，脚步却不能停，棺木更不能歪。
就在众人俯身欲扶之际，三道黑影自城楼箭孔无声滑落，落地如猫，靴底未扬半点尘。
为首者袖中寒光一闪，直取周砚怀中——不是刀，是钩，细如发丝的乌金蚕丝钩，专破软甲，专探暗袋。
钩尖刺入衣襟刹那，周砚左手指甲猛地一弹！
一物自袖中滑出，轻飘飘落在他胸前——一张薄如蝉翼的靛蓝戏票，边角微卷，票面印着半阙词：“月移花影约重来”，右下角朱砂小印，赫然是听雪楼私宴徽记。
死士瞳孔一缩，钩势未收，已改抓为夺。
可就在指尖触到票面一瞬——
那戏票忽被一阵穿堂风掀开半角。
风过，票面湿痕浮现：麦水洇染处，墨迹浮动，显出一行蝇头小楷——
“十五子时，西角门，持票验印，入席者，皆见金印。”
死士呼吸骤窒。
身后，顾夜白已踏前三步。
他未看周砚，未看死士，目光只钉在那张被风掀起的戏票上。
然后，他缓缓抬手，解下腰间缠着黑布的长条木匣——匣未开，却已有剑气透出，割得人面生疼。
他声音不高，却压过了所有哭嚎与风声：
“开棺。”
不是命令，不是悲鸣。
是宣判。
棺盖未掀，麦穗已簌簌震颤。
风，陡然停了。
人群屏息，连啼哭都哽在喉头。
顾夜白的手，悬于棺盖之上三寸。
指节绷白，青筋隐现。
那下面，没有尸骨，没有金印，只有一整棺金褐色的龙鳞麦穗——每一粒，腹中都刻着同一行字：
“癸亥冬，苏氏金印，重九斤四两。”
而此刻，离棺三丈之外，一个披着破絮、蓬头垢面的乞丐，正佝偻着背，悄悄从地上拾起一粒被踩松的麦穗。
他浑浊的眼珠一转，不动声色塞入口中，舌尖抵住麦粒，轻轻一碾——
微苦，微腥，麦壳碎裂时，一丝极淡的、只有苏家老农才识得的龙鳞汁气息，悄然漫开。
他喉结一动，正要咽下……
风，又起了。风停得突兀，又起得更烈。
顾夜白悬于棺盖之上的手，倏然下压——不是掀，不是推，是劈。
掌缘如刃，裹着一道凝而不散的灰白气劲，自上而下斩落！
“咔嚓——！”
棺盖应声裂开两半，断口平滑如镜，木屑未扬，唯有金褐色麦浪轰然腾空！
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