青石桥下，锄镐声起初是试探的、零星的，像春雷前怯懦的闷响。
可当第一声“咔嚓”从桥基深处传来，砖缝迸开一道细纹，灰白粉末簌簌而落时，整座桥便活了——不是震颤，是呼吸。
三百余双眼睛盯着那道裂口，三百余双手攥紧锄柄、铁镐、扁担、甚至断了半截的祠堂供香木杖。
没人下令，没人呼喝，可人潮无声地围拢，一圈，又一圈，将桥墩围成一座血肉垒成的祭坛。
老陶头孙子站在最前，赤脚踩在湿冷泥地上，手里高举一方紫红印泥——那是双星亭初建时用的旧泥，混着龙鳞麦浆与祠堂香灰，干得发硬，却仍泛着暗沉的油光。
他声音不大，却字字刮过耳膜：“掘桥即毁恩！这桥是苏家修的，碑是苏家立的，连桥墩里压的青砖，都是当年灾民跪着背来的！今日谁砸一镐，便是砸自己祖宗的脊梁！”
风卷起他额前汗湿的碎发，露出一双烧得通红的眼睛。
人群静得能听见彼此心跳。
有人喉结滚动，有人悄悄松开镐柄，有人把脸埋进袖口——不是怕，是羞。
羞自己曾信过“苏氏通敌”的榜文，羞自己三年来路过双星亭时，从未多看那块无字碑一眼。
就在这死寂将要绷断的刹那——
“我埋的人……我来挖！”
嘶哑如砂纸刮骨的声音炸开！
周砚踉跄扑出，一把夺过身旁农夫手中的铁镐。
他右腿猛地向后一撤，左膝狠狠撞向地面，整个人旋身发力，镐尖带着一股疯劲，直劈自己右小腿筋骨！
“砰——！！！”
骨裂声闷得令人心口一窒。
鲜血喷溅，染红三块青砖，也染红了老陶头孙子手中那方紫红印泥。
他没惨叫，只从牙缝里挤出一口气，抬手抹了把糊住眼睛的血，反手将铁镐往桥墩裂缝里狠狠一凿！
“哐——！”
火星四溅。
一道深痕撕开青石表皮，露出底下更暗、更硬、更冷的内层砖体——砖面平整，却嵌着密密麻麻的指印，深深浅浅，大小不一，有的还沾着早已炭化的麦壳。
顾夜白终于动了。
他未看周砚，只朝身后抬了抬手。
两名村中壮汉立刻抬来祠堂那扇厚重门板，横架于桥墩之下，稳稳接住即将坠落的砖块。
门板上早铺好一层细软麦秸，防磕，防碎，更防——那砖上刻着的名字，被摔断一笔。
昭影不知何时已蹲在门板边。
她小手冻得发紫，却稳稳捧着一方朱砂砚，另一只手捏着最细的狼毫笔。
每一块砖被撬出，她便踮脚凑近，以指尖蘸朱砂，轻轻按在砖面指印旁——拓印。
不是盖章，是复生。
朱砂鲜红，映着砖上陈年血渍，竟分不清哪是新墨，哪是旧命。
老陶头孙子则立于门板一侧，声音清越如钟，字字凿入风中：
“王大柱，西门驿南街三户，妻亡于癸亥年蝗灾，子随苏娘子学影戏，殁于焚仓那夜——”
“李翠花，麦山坳人，送粮队女力，背砖七十二块，最后一块压在桥心第三墩，左手三指俱断——”
“赵阿牛，十一岁，替母领苏家赈粥，临终攥着半块龙鳞麦饼，饼上印着‘锦’字……”
一声名，一叩首。
群雄之中，衡山剑阁执事忽然单膝跪地，额头重重磕在青石上；沧浪刀盟副盟主解下腰间酒囊，仰头灌尽，酒水混着泪淌进胡茬；听雪楼女使默默摘下耳坠，掷于桥下湍流——银坠沉底，水花无声。
掘至第三百块。
镐尖“铛”一声脆响，似击金石。
砖层豁然中开，露出一只锈迹斑斑的铁匣——比周砚埋在麦山的那只更小，更薄，匣角包着褪色金箔，匣盖内侧，一行蝇头小楷阴刻：“风云录·总纂司·癸亥冬至封”。
周砚盯着那行字，忽然笑起来。
不是哭，不是疯，是三十年来第一次，笑得肩膀耸动，笑得喉头涌血，笑得眼角迸裂——血丝混着泪，在沟壑纵横的脸上拖出两道猩红。
他弯腰，颤抖着掰开铁匣。
没有骸骨，没有灰烬。
只有一卷帛。
金丝蚕帛，薄如蝉翼，却沉如玄铁。
帛面墨迹淋漓，字字如刀，标题赫然是——《灭苏令》。
末尾，朱砂大印压得极重，印文清晰无比：天下第一楼·楼主·沈砚舟。
周砚盯着那枚印，盯着那名字，盯着自己当年亲手誊抄、亲手加印、亲手递进刑狱司密档房的每一个笔画，忽然低低地、嘶哑地，说了一句：
“他许我副使之位……只因我肯烧她粮仓。”
风掠过桥面，卷起那卷金丝蚕帛一角。
帛页微颤，仿佛下一秒就要飞走，飞向云霄，飞向江湖每一双耳朵。
可就在此时——
顾夜白抬起了手。
他没去接帛，没去展卷，甚至没多看那枚天下第一楼的印一眼。
他只是俯身，拾起一块刚从桥墩里撬出的青砖。
砖角染着周砚的血，温热未散。
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