他将那卷金丝蚕帛，一层，一层，仔细裹进砖缝之间，动作缓慢，近乎虔诚。
血渗进帛纹，金丝在暗处幽幽反光，像一条被缚住的龙，正缓缓沉入大地。
砖合拢，血未干。
他直起身，目光沉静，望向老陶头孙子。
风在桥下奔涌，如千军万马列阵待命。
而那块裹着真相的青砖，正静静躺在他掌心，沉甸甸的，烫得惊人。
青砖在顾夜白掌中发烫。
不是火灼，是血未冷、命未凉的灼——那温热的黏稠还缠着砖角，渗进金丝蚕帛的经纬，把“灭苏令”三个字煨得发暗、发沉、发哑。
他指腹缓缓摩挲过砖面指印，那些深浅不一的凹痕里，嵌着王大柱皲裂的茧、李翠花断指的旧疤、赵阿牛临终攥饼时指甲抠出的月牙痕……也嵌着三年前，苏锦瑟站在双星亭废墟上，用炭条一笔一划教孩童写“锦”字时，风卷起她袖口露出的半截腕骨——清瘦，却绷着不肯折的劲。
真相不必张扬。
这念头不是从喉间滚出，而是自丹田升起，如剑气凝而不发，沉而愈锐。
若将《灭苏令》当檄文高悬，江湖只会再掀一轮血洗——沈砚舟早备好十道替罪诏、百张伪证契、千具“畏罪自尽”的尸首；若将帛卷呈于朝堂？
刑狱司密档房的灰烬底下，还压着三十七份“已焚”封存录，每一份，都盖着他周砚亲笔朱批：“查无实据，准销”。
不，不能交出去。
也不能毁掉。
要埋——埋进桥基最深处，与三百零七块刻名青砖同眠；要封——封进血与麦浆混成的印泥里，让祠堂香灰压住墨臭，让龙鳞麦种根须缠紧帛纹；要等——等春风化冻，等新麦破土，等某日暴雨倾盆，桥基松动，有人为修桥凿开旧砖……那时，裹着血痂的铁匣崩开一线，金丝蚕帛随浊流浮出水面，被一双沾泥的手捞起，抖开，展平，照见癸亥冬至那夜，天下第一楼檐角垂落的雪，如何无声覆住苏家祠堂未燃尽的纸灰。
他抬眼，望向老陶头孙子——那少年额角汗珠未干，眼中却已没有悲愤，只有一种近乎神性的静定，仿佛早已知晓，有些碑，本就不该立在地表。
“明日合桥礼，照常。”顾夜白声音低哑，却字字如凿，“桥名改作‘昭冤桥’。”
话音落，风忽止。
连桥下湍流都滞了一瞬。
老陶头孙子深深吸气，喉结滚动，未应声，只将手中紫红印泥重重按向胸前——那位置，正对着心口跳动处。
同一刻，三百里外，麦山之巅。
周砚拖着断骨右腿，在嶙峋山岩上爬行。
膝下血痕蜿蜒，如一道歪斜的朱砂批注，一路写向山顶。
他撕开衣襟，蘸着渗出的血与地上碾碎的龙鳞麦粉，在赭红色山体上，一个字，一个字，剜刻：
苏——锦——瑟——
最后一笔落下，山风骤起！
一枚素白玉蝉自峰顶古松枝头震落，轻盈旋舞，不偏不倚，坠入他摊开的、血肉模糊的掌心。
玉蝉冰凉，腹下却沁出一点微温湿意——像谁隔着山河，轻轻回握了他颤抖的手。
而七十里外，云隐茶楼最高阁。
苏锦瑟指尖悬停于新誊《新榜·终卷》扉页之上。
狼毫尖饱蘸浓墨，未干，将滴未滴。
墨色幽沉，映着她眸底一点冷光，如寒潭淬刃。
标题赫然在目——
《棺中问路：谁掌风云？》
她忽然笑了。
极淡，极轻，像一片羽毛飘落刀锋。
窗外，晨光正一寸寸漫过屋檐，将“昭冤桥”三字的轮廓，悄悄描进未启的窗纸里。
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