嘴唇翕动，没发出声。
可顾夜白读懂了。
那不是求饶。
是交付。
是三十年来，第一次，把刀柄，递向仇人。
麦山裂口边缘，焦土簌簌剥落，铁箱半悬于断崖般的地缝之上，箱盖大张，如一张无声嘶吼的嘴。
风停了。
连玉蝉最后一丝震颤也消尽了，天地忽然陷入一种近乎真空的寂静——不是空无，是蓄势。
是千百双眼睛屏住呼吸，是三百二十七颗心在胸腔里同时悬起，只等一声坠地。
顾夜白没动。
他赤足踩着微温麦粒，脊背挺直如未开锋的剑胚，目光沉静，却已将周砚每一寸肌肉的抽搐、每一次喉结的滚动、甚至眼白里蛛网般迸裂的血丝，尽数收进眼底。
他不催，不拦，不怒。
只是立在那里，便让整个麦山成了刑场，让三十步外那道素影成了判官印。
苏锦瑟仍负手而立，青布裙裾垂落，发间龙鳞麦穗在死寂中轻轻一颤——仿佛应和着什么。
周砚的手，终于从铜扣上松开。
不是放弃，是卸甲。
他佝偻着，一寸寸从裂缝里爬出，膝盖砸在焦土上，发出闷响。
血混着黑泥从指缝滴落，在麦粒间洇开暗红小洼。
他颤抖着伸出手，不是去碰那三卷黄帛，而是探入箱底幽暗处，指尖触到一抹干枯、微硬、带着奇异韧性的弧度。
——龙鳞麦穗。
穗尖穿孔，孔中系着一截褪色靛蓝发绳，细如蛛丝，却打了七个死结——是苏家幼女“七岁束发礼”的旧制。
她曾用它扎过三十八次辫子，每次打结，都念一句《舆情司训》：“结不断，则言不散；绳不朽，则信不亡。”
周砚喉头猛地一哽，像被滚烫麦粒堵住。
他攥紧麦穗，指腹摩挲着那细小孔洞，仿佛还能触到当年那个踮脚递来麦穗的小女孩指尖的温度。
她仰着脸，眼睛亮得惊人：“周叔叔，迷路的人最怕黑，可麦穗穿孔，风一吹就响，光一照就亮——是给迷路的孩子引路的呀。”
他没哭。
直到此刻，才有一滴浑浊的泪砸下来，混着血、泥、麦粉，在他皲裂的掌心炸开一朵暗褐色的花。
“她说过……”他声音嘶哑如砂纸磨铁，“麦穗穿孔，是给迷路的孩子引路。”
话音未落——
“哐！哐！哐哐哐——！！！”
山道尽头，骤然爆响数十面铜锣！
不是零星试探，是齐鸣，是震击，是江湖各派闻“新榜异动”、风云录三日未更、麦山裂而玉蝉鸣后，第一次集体破例，越界而来！
锣声撕开死寂，震得麦粒跳动，孩童惊缩，连远处祠堂檐角的残铃都嗡嗡共振。
人群哗然骚动，自发让出一条窄道。
烟尘扬起，马蹄未至，先见旗幡——玄底金边，绣着“衡山剑阁”“沧浪刀盟”“听雪楼”……十二家门派徽记猎猎翻飞。
为首者白发如霜，皂衣洗得泛灰，腰间不佩刀剑，只悬一枚乌木验尸签，签尾刻着“刑部·丙字第三号”。
三年前，正是此人，亲手掀开苏家九具焦尸的裹尸布，在满朝文武注视下，以银针探喉、骨梳验齿、朱砂点额，一字一句宣读：“苏氏通敌，焚仓弑民，罪证确凿，尸身无误。”
他来了。
可他未入村。
人至桥头，忽止步。
抬手一挥。
四名青衣力士肩扛黑漆棺材，缓步上前。
棺身无纹无饰，漆色沉黯如凝固的夜，唯在日光斜照之下，隐约泛出一层极淡的、冷铁般的幽光。
棺盖未启。
他立于桥心，背对麦山，面向那三十步外静立如碑的素影，缓缓抬起枯枝般的手，指向棺底。
风忽又起，卷起他鬓边白发。
众人屏息，只听他嗓音沙哑低沉，却字字凿入人心：
“这棺……”
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