就在他唱到“压”字尾音微颤时，车帘掀开一道窄缝，不足寸许，快如蝶翼振翅。
一只右手探出。
手指修长，骨节分明，腕骨处一道浅疤蜿蜒如蛇；拇指上一枚青玉扳指，脂润沉厚，内里沁着血丝状的褐纹——那是北境寒潭玉髓，只赐予三品以上监刑重臣。
当年抄家录上，“监斩副使·谢珩”四字朱砂批红旁，正盖着同一枚玉印的拓样。
手只露了一瞬。
指尖甚至没碰帘子，便倏然缩回，快得像怕被雾气蚀了皮肉。
顾夜白喉结一滚，没咽酒，也没笑。
他只是把空酒坛往地上一磕，陶片迸裂声清脆利落，惊起两只栖在槐枝上的乌鸦。
他缓缓坐直，湿发垂落额前，遮住眼底翻涌的墨色——不是恨，是冰层之下奔涌的熔岩，正悄然校准流向。
归途静得反常。
连风都绕着村口那棵枯死的老槐走。
昭影一路没说话，小手一直攥着他粗布衣角，指节绷得发白。
直到推开柴门，她才踮脚凑近他耳边，声音轻得像怕惊扰灶膛里将熄的余烬：“爹，昨夜有人来过。”
她摊开掌心。
一枚泥捏的小棺材，湿漉漉，带着柴房稻草与陈年霉味。
泥色偏青，是取自义冢坡下冻土——那里埋着七年前无人收敛的苏家残卷灰烬。
棺盖严丝合缝，底部用细竹签刻着两个字：摘星。
顾夜白瞳孔骤然一缩。
不是因“摘星”二字本身——那是苏家焚档井所在，天下皆知。
而是这刻痕太熟：刀锋微顿、收势含韧，是惯用雁翎刀的人，左手执刻，力道三分藏于腕底——当年刑狱司密档室，专司伪证雕版的“刻阴吏”，正是这般手笔。
对方已不止怀疑他是“背棺人”。
他们笃定，他在用这身份，掩护另一重更致命的身份——一个能靠近摘星楼、知晓焚档井血字、甚至敢在今日当众唱出癸亥旧谣的……知情者。
远处，八抬大轿静静停在村口石桥头，朱漆未褪，金钉未黯，八名轿夫垂手而立，连呼吸都凝成白雾悬在唇边。
轿顶铜铃未响，轿帘未掀，却像一口悬在全村头顶的铡刀，只等雨停，或等人现身。
顾夜白低头，看着昭影掌中那枚湿冷泥棺，又抬眼，望向自家低矮灶屋。
灶膛里余火未熄，一星暗红，在灰烬深处明明灭灭，如蛰伏之瞳。
他伸手，接过泥棺。
指尖拂过“摘星”刻痕，指腹在棺底边缘轻轻一按——那里，泥胎微厚，触感略异于周遭。
他什么也没说，只将泥棺，稳稳搁在灶膛口边沿。
火舌尚未舔舐，但热气已开始无声蒸腾。
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