不是找东西，是接应。
接应十年前那个雪夜断碑时，从她母亲怀里滚落、被血浸透又冻僵的半截襁褓布条；接应赵九娘咽气前攥着她小手、指甲掐进她掌心说的那句“别怕，碑倒了，字还在人心里”；更接应苏锦瑟昨夜蹲在灶台边，用烧焦的槐枝蘸着灶灰，在粗陶碗底写下的三个字——不是名字，是火种。
土层松动，腥气上涌。
指尖触到那块焦黑木片的刹那，她呼吸一滞。
轻，却沉；脆，却韧；边缘如雷劈锯齿，断面扭曲蜷曲，仿佛还凝着当年第七碑轰然倾塌时那一声撕裂天地的悲鸣。
云纹残迹在焦痕下若隐若现，像一道被烈火封印的咒——而咒心，正是半枚“沈”字右旁的“彐”，斜斜嵌在炭化的木纹里，像一只不肯闭上的眼睛。
她没哭。
只是把木片托在掌心，举到眼前，让夕阳最后一道金光斜斜切过那焦黑的断面。
光晕里，灰烬浮起，细尘微颤，仿佛有无数无声的唇，在光中开合。
娘说……
娘没说完。
可她懂了。
不是复仇要埋得深，是真相要埋得稳——稳到连地脉都认它作根，稳到麦子抽穗时，根须会自发缠住它，吸尽它十年未散的怨与烈，再捧出饱满的穗。
她俯身，将木片轻轻放回犁沟最深处，覆上新土，再用脚掌稳稳踩实。
一下，两下，三下。
脚踝上的泥点早已干成褐色的痣，而她脚底传来的，是泥土之下微不可察的震颤——仿佛整片田，正随她心跳同频。
“娘说……”她仰起脸，睫毛上沾着细碎金光，声音轻得像风拨动麦芒，“坏东西埋深点，好东西才长得出来。”
话音落，风忽静。
连掠过田埂的雀群都顿了一瞬翅尖。
远处，顾夜白已收犁驻足。
他没回头，却听见了。
肩头犁把残留的余温熨贴着掌心，而另一只空着的手，正无意识摩挲着腰间孤辰剑鞘——那里没有剑，只有一枚旧皮影，是苏锦瑟亲手雕的“梅影傀”，袖口微绽，露出底下缠绕多年的素色绷带，绷带上隐约渗出血痕，却早不痛了。
他望向村庄方向。
炊烟正一缕缕升起，青白相间，柔韧如未拆的信笺。
檐角挂着的铜铃轻响，叮——像一声迟到了十年的应答。
昭影跑来，小手冰凉，却执拗地攥住他粗糙的大拇指：“爹，新榜什么时候发？”
他垂眸，看她眼底映着整个燃烧的黄昏，也映着自己沉默的轮廓。
良久，他开口，声音低沉，却清晰得能压住所有风声：“等麦熟那天。”
顿了顿，目光扫过翻新过的垄沟、插在田埂的槐木牌、远处炊烟袅袅的人间烟火——
“人人都是写榜人。”
话音未落，村口小路尽头，一个挑担身影缓缓而来。
担头一盏新糊的皮影灯，薄如蝉翼，透光如水。
灯面未绘神佛，未画龙虎，只两粒并蒂梅——一瓣微斜，一瓣微颤，花蕊处两点朱砂，似未干的血，又似初燃的灯芯。
灯影摇曳，映在刚翻过的黑土上，竟似一行流动的墨迹，蜿蜒向前，直抵田心。
而就在那光影将熄未熄的刹那，昭影忽然松开顾夜白的手，蹲下身，折下一茎青翠麦秆，蘸了叶尖将坠未坠的一滴晨露——
她低头，在湿润的泥地上，极轻、极慢地，描下第一笔。
风起，麦浪微伏。
她没抬头，只盯着那尚未成形的笔画，屏息，落第二笔。
第三笔未落，风又至。
一株麦子，悄然斜了。
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