后来，我们几个走读的女生，偶然跟着住校的同学去过一次她们的领地和饭堂。
那光景，是真苦。
食堂是间高大的旧瓦房，墙上糊着不知哪年的报纸，油污洇出地图似的黄晕。
空气里闷着一股经年不散的、混合着陈年油烟、蒸笼水汽和某种匮乏的寡淡气味，像日子被反复蒸煮后，最后剩下的一点疲沓的余温。
大铁锅里咕嘟着，翻腾的多是熬得发黄发蔫的青菜，汤面宽阔，却清亮得几乎能照见人影，油星是难得一见的稀客。
馒头垒在巨大的笸箩里，倒是管够，拿在手里沉甸甸、凉津津的，可有时一口咬下去，白面里会毫无预兆地硌到些说不清的细小砂砾，或是舌根迟钝地分辨出一丝若有若无的、不新鲜的酸味！
她们用来打饭的铝制饭盒，边角早已在无数次传递、碰撞、清洗中磕碰得坑坑洼洼，失去了原有的光亮。
我们跟在她们身后，站在排队的长龙里，显得有些格格不入。
目光不由自主地飘向食堂另一角，那里是男生们的地盘，喧哗声明显高了几度。
班长和几个男生围坐一桌，正是闹得最起劲的一群。
他们面前也不过是同样的菜色，可那股子吃法，却硬生生吃出了别样的气势。
班长正夹起一筷子看不出本来面目的炖菜，送进嘴里，腮帮子鼓动着，一边还眉飞色舞地和旁边的孙建国比划着什么，惹得一桌人哄笑起来。
他们大声评论着今天的馒头“还挺实在”，仿佛吃的不是清水煮菜，而是什么满汉全席。
那份旁若无人的、属于少年人的粗粝生机，与周遭清苦的环境奇异地混合在一起，竟也有种热气腾腾的错觉。
再看近处，住校的女生们，已经神色如常地打好自己那份，几乎看不到油花的清汤寡水，三三两两地挤坐在油漆斑驳、吱呀作响的长条木凳上。
她们吃得安静，速度均匀，偶尔低声交谈两句，很快就吃完，然后起身，到水池边拧开生锈的水龙头，默默地冲洗着各自的铝饭盒。
水声哗哗，她们的动作熟练而节俭。
整个过程，有一种我们这些傍晚有家回，有热汤热饭等着的人，所不熟悉肃穆的秩序感。
那不仅仅是在吃饭，更像是在完成一项每日必修的清修，支撑起身体和精神上的消耗。
说来也真是怪。
我们几个天天能回家的，除了老袁凭着那股子狠劲，考上了那时比高中还难的小中专，其余大多在学业上浮浮沉沉。
反倒是这些住在冬冷夏热、墙皮剥落的平房宿舍里，顿顿与清水白菜为伴的姑娘们，成绩单上的名字总靠前些。
晚上去她们宿舍借书，常见七八个人挤在一间屋里。
有的趴在铁床边，有的坐在小马扎上，就着一盏昏黄的灯泡看书。
空气里飘着“滴滴香”墨水和旧棉絮的味道，却安静得只有笔尖划过纸面的沙沙声，和偶尔翻书的轻响。
许是逆境磨人，也砺人。
她们的目标异常清晰，像寒夜里远方唯一的那点灯火，除了朝它走去，别无杂念。
晚自习的灯光透过教室窗户，剪出她们伏案的侧影，那脊背总是挺得格外直！
那是我们这些心思早被花花世界勾走一半的人，所没有的定力。
我心头莫名一慌，转身便朝着杜鹃呼喊的方向跑去。
手心里，那封浅蓝色的信被无意识地攥紧了。
而那封没有送出的信，此刻静静地蜷在我的手心，就像一粒被无意中遗落在冻土缝隙里的种子。
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