丧钟蹲在河边的水泥堤岸上，大衣下摆拖在地上，被夜露浸湿了。河水是黑的，很静，映着天边最后一抹灰蓝。凌晨四时的风从水面上吹过来，带着淤泥和铁锈的气味。他的手指夹着那柄手术刀，刀尖朝下，在水泥堤岸上一下一下地划，划出一道浅浅的白痕，不深，不浅，刚好能看见。他划得很慢，每一下都用同样的力道，同样的角度，像一个被精确设定好程序的机器。
他从夜幽市走了三天。不是走，是逃。从夜幽市到圣辉城郊区，三百多公里，他没有搭车，没有坐船，没有走大路。他穿过农田，穿过树林，穿过那些被战火烧焦又长了新草的荒地。他饿了就啃干粮，渴了就喝河里的水，困了就找个废弃的屋子或者树洞躺一会儿。他不敢睡太深，怕做梦。梦里的萨缪尔总是笑着看他，不说话，就那么笑着，笑得他心口疼。他醒过来的时候，脸上是湿的。不知道是露水还是别的什么。
他把刀收起来，从口袋里掏出那枚戒指——萨缪尔的戒指，用链子串着，挂在脖子上，贴着心脏的位置。他握了一会儿，指节泛白，然后松开。他站起来，沿着河堤往北走。风从背后吹过来，把他的大衣吹得鼓起来。他把领子竖起来，遮住半边脸。他不知道要去哪里，不知道要躲多久，不知道那些追杀他的人什么时候会找到他。他只知道一件事——他不能停。停了，就再也起不来了。
“你走反了。圣辉城在那边。”
声音从身后传来，不高，但很清楚。丧钟停住了，没有回头。他的手指摸到刀柄。刀柄是温的，被他掌心的温度捂热了。
“你是谁？”
“路过的人。”脚步声从身后靠近，很轻，不急不慢。丧钟转过身。
那个人站在十步之外，穿着一件洗得发白的衬衫，袖子卷到手肘，领口松着。他的脸很瘦，颧骨很高，眼窝很深，戴着一副旧眼镜，镜片上有裂纹。他手里没有拿任何东西——没有刀，没有枪，没有任何可以被称为武器的东西。
丧钟看着那张脸，看着那副眼镜，看着那道从镜片边缘裂到中间的裂纹。他不认识这张脸，但这双眼睛他见过。在夜幽市殡仪馆的档案室里，在那张空椅子对面的墙上，在那张被放大了的黑白照片里。那双眼睛很深，很亮，像两口枯井，井底有什么东西在闪。
“林砚舟。”丧钟说出了这个名字。
林砚舟没有点头，也没有摇头。他站在那里，风吹过来，把他的衬衫吹得贴在身上。他比丧钟矮半个头，肩膀不宽，腰很细，站在那里像一根削尖了的木头。
“你认识我？”
“不认识。但我看过你的照片。在殡仪馆的墙上。那个老人的档案室里。”丧钟的手从刀柄上移开了，但没有松开，“他等了你很久。”
林砚舟没有说话。他看着丧钟的脸，看着那双灰蓝色的、结了冰一样的眼睛，看着那道从眉骨划到颧骨的、还没有完全愈合的疤。他看了很久。
“你杀了十三个人。”
“十四个。”丧钟纠正。
“十四个。”林砚舟重复了一遍，声音很平，像在念一份作废了的起诉书，“你知道他们是谁吗？”
“知道。二十年前那七个女孩的债主。七个收了钱的、改了报告的、让一个无辜的人替他们死了的畜生。还有六个——他们的帮凶。还有最后一个——一个军人。从前线回来的、脸上有疤的、手里拿着一本书的年轻人。他什么都不知道。他什么都没做。我只是需要一把枪。”
林砚舟看着他。风吹过来，把眼镜吹得歪了一下，他伸手扶正。“你知道我是谁。”
“知道。政治学满分，法学硕士，前检方助理，后来被除名了。专接别人不敢接的案子。接了一个不该接的案子，被人捅了十七刀，扔进了河里。你活了。”
林砚舟看着他的眼睛。“你知道我怎么活的？”
丧钟没有说话。他看着那双很深很亮的眼睛，看着那两口枯井，看着井底那点正在闪的东西。他忽然明白了。那不是光，那是别的什么——是烧过了头的炭火快要灭了反而更亮的那种光。和他自己眼睛里的一样。
“你也是来找我的？”丧钟问。
“不是。”
“那你来干什么？”
林砚舟沉默了很久。风吹过来，把河水吹皱了，那些云的倒影碎了，又合上，又碎了。他开口了，声音很轻，像在对自己说话。“我在找一个答案。为什么有人可以杀了人还活得心安理得，为什么有人可以收了钱就改了报告，为什么有人可以眼睁睁看着无辜的人去死——然后回家睡觉。第二天醒来，吃早饭，上班，下班，吃饭，睡觉。第三天，第四天，第五天。一年，两年，十年。他们活得比谁都好。比那些死了的人好，比那些等了一辈子、等到最后也没等到正义的人好。我想知道为什么。我想了二十年。没有想通。”
丧钟看着他。风吹过来，把他的大衣吹得猎猎作响。他的手指从刀柄上移开了，垂在身侧。
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