陈默掏了掏外套口袋。
从左边口袋掏出几张折成小方块的纸，从右边口袋又掏出几张，内袋还有，连裤兜里都有。
这些纸片更破旧了，边缘磨损严重，有的甚至已经裂开，用透明胶带小心翼翼地粘着。
“我随身带着，”陈默一边展开那些纸片一边说，“等公交的时候看，吃饭的时候改，睡不着的时候摸一摸……”
纸片上的内容五花八门：
有突然想到的对话片段。
有人物小传的补充。
有某个场景的细节描写。
甚至还有一句孤零零的：“这里情绪不够，要再痛一点。”
因为长期摩挲，纸片变得柔软，像某种温润的皮质。油墨有些地方已经模糊，但陈默能背出每一处模糊原本写的是什么。
“它们就像我的护身符，”他轻声说，“摸到它们，我就知道——我还是那个想写故事的人。无论白天经历了什么，无论别人怎么看我，这个身份，我没丢。”
旺财静静地看着那些破旧的纸片，看了很久。
然后它问了一个问题：
“如果……如果你这辈子都出版不了，都赚不到钱，都没人看——”
“你还会写吗？”
陈默几乎没有犹豫：
“会。”
“因为——”他拿起一张最破的纸片，上面只有一行字：“他终于在废墟里，看见了自己亲手种下的花。”
“写作对我来说，早就不只是‘出书’‘成名’这些事了。”
“它是我认识世界的方式，是我消化痛苦的工具，是我在废墟里种花的手。”
“没了它，我就不知道怎么活了。”
他说得很轻，但每个字都像钉子，钉在空气里。
长久的沉默后，旺财跳上了那沓厚厚的稿纸。
它没有踩在上面，而是用一种近乎神圣的姿势，蹲坐在稿纸堆的顶端，金瞳俯视着陈默：
“陈默。”
“嗯？”
“你刚才说，你可能永远都成不了一个真正的作家。”
“……是。”
“那本喵告诉你——”旺财的声音很平静，却带着某种宣告般的重量，“你已经是一个真正的作家了。”
陈默愣住了。
“为什么？”他喃喃，“我甚至没有正式发表过一篇作品……”
“因为，”旺财的尾巴轻轻扫过稿纸上那些斑驳的字迹，“真正的作家，不是由出版社认定的，不是由销量定义的，甚至不是由读者多寡衡量的。”
它从稿纸堆上跳下来，走到陈默面前：
“真正的作家，只有一个标准：我手写我心。”
“你写了。”
“在便利店的收银台后面写了，在生病的昏沉中写了，在无人喝彩的深夜里写了。”
“你把自己最真实的困惑、痛苦、脆弱、和那一点点不肯熄灭的光——”
“都写进了这些破破烂烂的纸里。”
旺财的金瞳深深看着他：
“这就是写作最本真的样子。”
“不是功成名就后的回忆录，不是精心计算的市场产品。”
“而是一个灵魂，在生活的挤压下，依然选择用文字呼吸的证据。”
它顿了顿：
“你以为那些大作家，一开始就光鲜亮丽吗？”
“卡夫卡在保险公司当小职员，下班后躲在公寓里写《变形记》。”
“他说：‘写作是我祈祷的形式。’”
“你呢？你这些在便利店、在医院、在麦当劳写下的文字——”
“不也是你的‘祈祷’吗？”
陈默的眼泪毫无预兆地涌出来。
不是悲伤的泪，是某种被彻底理解的、滚烫的释然。
“文学，”旺财继续说，“不需要‘成功’的信徒。”
“它需要的是你这样的——虔诚的信徒。”
“在它不能给你任何世俗回报时，依然相信它。”
“在所有人都说‘别做梦了’时，依然选择做梦。”
“在每一个想要放弃的瞬间，摸一摸口袋里那些破旧的草稿，然后继续写下去。”
它看向窗外，城市的灯火次第亮起：
“你口袋里那些纸，那些被摩挲得卷了边、破了洞、沾了泪的纸——”
“比你将来可能获得的任何奖杯，都更能证明：
“你是一个作家。”
“因为奖杯会蒙尘，会被人遗忘。”
“但那些纸上的每一个字，都是你活过的证据，是你作为‘陈默’这个独一无二的灵魂，存在过的痕迹。”
陈默低头看着自己的手。
这双手，在便利店里扫过条形码，在深夜里握过笔，在绝望时握成过拳头，也在某些脆弱的时刻，轻轻抚摸过那些破旧的稿纸，像抚摸一个易碎的梦。
现在，这双手在微微颤抖。
但不是因为恐惧。
是因为——被认可。
不是被市场认可，不是被评论家认可。
是被一只自称造物主的猫，用一种最本质的方式认可：
“你写出了你自己。”
“这就是写作的全部意义。”
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