许家栋的世界，正在无声地裂开一道缝。家是个气味驳杂的牢笼。廉价香水的甜腻混着烟酒的辛辣，拼命盖过墙角陈年积尘的霉味；奶奶的唠叨像台老旧收音机，从早到晚嗡嗡作响，没个停歇；爷爷大锤瘫在藤椅里，身上的酒气像团散不去的雾；而母亲三姐，是这座牢笼里最不安分的活火山，前一刻还在喷发滚烫的怒火，下一刻就凝成冰冷的命令，烫得人无处可躲。
学校是另一个陌生的宇宙。粉笔灰混着消毒水的味道还算干净，可老师的声音总像隔着一层水，模糊又遥远。同学们的五颜六色在他眼里是跳跃的、破碎的色块，他们的笑声尖锐刺耳，奔跑的身影快得像按了快进键的影片，晃得他头晕。
李老师的“特殊照顾”，是裹着善意的囚笼。他被安排在第一排正中央，老师的每句话都直直砸过来，避无可避。每当李老师用温柔的目光锁住他，刻意放慢语速问“家栋同学，这个字怎么读”时，教室里就会陷入一种诡异的寂静。他能清晰地感觉到背后四十八双眼睛的重量——好奇的、不耐烦的、同情的、嘲弄的，密密麻麻地落在背上。那种寂静比任何喧嚣都可怕，会钻进耳朵，堵着喉咙，让他的大脑一片空白，连呼吸都变得艰难。
他试过低头，把脸埋进臂弯里躲避那些目光，可李老师总会温和而坚定地说：“家栋，抬起头，看着老师。”他只能被迫抬起脸，迎上那道充满期待的视线，像被钉在原地的标本。
分组活动是最难熬的酷刑。李老师总会微笑着叮嘱：“这组同学要多多帮助家栋哦。”然后他就被推搡着塞进某个小组。组里的孩子会飞快地交换一个眼神，总有个活泼的女生会“热心”地拉住他：“许家栋，你来当记录员吧，很简单的，就写一二三。”说着，一支笔就塞进了他手里。
他攥着笔，盯着空白的纸页。他听得懂“一二三”，也会写“一二三”，可他不知道为什么要写，不知道刚才大家叽叽喳喳讨论的是什么。那些飞快蹦出来的话语，像一串毫无意义的密码。他愣在那里，笔尖在纸上戳出一个又一个小黑点。
“快点写呀！”旁边的男生不耐烦地催促。
他手一抖，铅笔在纸上划出一道歪歪扭扭的长线。
“哎呀算了算了，我来写吧。”女生一把抽走他手里的笔，语气里带着“真拿你没办法”的宽容，像在对待一个不懂事的幼童。
他就被晾在一边，看着其他孩子热烈地争论、欢笑、击掌，像个误入别人派对的透明人。他看得见一切，却什么都摸不着。偶尔有孩子想起老师的嘱咐，或是一时心软，会转头问他：“许家栋，你觉得呢？”他会惊恐地瞪大眼睛，嘴唇哆嗦着，一个字也吐不出来。然后那孩子就会耸耸肩，转向同伴：“算了，我们继续。”
这种“照顾”日复一日，在许家栋和世界之间砌起了一堵温柔的墙。墙的这边，是“需要被特殊对待的许家栋”；墙的那边，是“正常的、热闹的孩子们的世界”。他渐渐学会了在墙的夹缝里生存：低头，沉默，尽量缩小自己的存在感，当不得不回应时，就从喉咙里挤出最简短的音节——“嗯”“不”“好”。
而这一切，在三姐眼里，却是天大的胜利。
“看见没？”晚饭时，她总爱用筷子敲着碗沿，声音里满是得意洋洋，“现在学校谁敢看不起我儿子？老师天天单独辅导！坐最好的位置！那些城里孩子有的，我儿子一样都不少！”
她会猛地拉住许家栋的胳膊，强迫他抬起头看着自己，眼神里带着不容置疑的逼问：“儿子，告诉妈，今天老师是不是又表扬你了？”
许家栋的眼神躲躲闪闪，嘴唇抿得紧紧的。
“说话呀！是不是？”三姐的耐心从来超不过三秒。
“……嗯。”他从喉咙里挤出一个微弱的音节，像蚊子哼。
“看！”三姐像拿到了铁证，转头冲瘫在一旁的大锤和喋喋不休的奶奶炫耀，“我儿子在学校多受重视！那些说我儿子有问题的，全是放屁！”
她看不见儿子眼底深藏的恐惧和疲惫，看不见他攥得发白的手指。她只看见自己“争”来的“特权”，并把这份特权当成了自己能力和面子的证明。在她扭曲的逻辑里，儿子越是“特殊”，越是需要被“特殊照顾”，就越能证明她这个母亲的“本事”——看，连学校都得给我儿子破例！
与此同时，小镇的流言像野草般疯长。
“听说了吗？许三姐那儿子，好像真有点不对劲。”
“我闺女回来说，他在学校一天到晚不说话，老师天天盯着他一个人。”
“是不是脑子……叫什么来着？自闭症？”
“啧，真是报应！许三姐做的那些缺德事……”
“可怜的还是孩子，投错了胎啊。”
这些话从不会当着三姐的面说，却像空气中的尘埃，无孔不入。每当三姐牵着许家栋走在街上，她能清晰地感觉到那些落在身上的目光——不再是单纯的嘲讽或好奇，而是多了一种了然于心的、带着优越感的怜悯。这种怜悯比任何嘲笑都让她抓狂，因为它像一根针，刺破了她拼命维持的“正常”假象，暗示着一个她不敢承认的事实。
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