她小心地踩着木楼梯，尽量不让水渍滴落下去，免得惹楼下的房东太太不高兴。推开那扇薄薄的木板门，一股湿热混杂着隔夜饭菜和霉味的气息扑面而来。儿子小安正趴在唯一的桌子上写着什么，小小的身子挺得笔直，听到门响，立刻转过头，大眼睛里满是期待：“妈！爸爸回信了吗？”
周怀音的心像是被一只无形的手狠狠攥了一下，脸上却努力挤出一个温和的笑容：“还没呢，安安。爸爸在南京当差，事情多得很，信走得慢。你看，今天的功课写完了吗？”她放下沉重的木盆，走到儿子身边，目光落在他面前的抄写本上。工整稚气的铅笔字——今天抄的是《千字文》里“寒来暑往，秋收冬藏”那几句。
“都写完啦！”小安扬起小脸，带着完成任务的骄傲。他小心地把铅笔头收进一个截断的竹筒做的笔套里——这是他唯一的铅笔，已经短得握不住了。
“安安真棒。”周怀音揉了揉儿子的头发，她的手指骨节有些粗大，是常年劳作留下的印记。她拿起那个几乎空了的小布囊，里面只剩下几枚薄薄的双毫银币和几张零碎的角票。昨天刚交了这个月的房租，几乎是袋里最后一点钱了。她走到窗边，推开吱呀作响的旧木窗，望向下面湿漉漉、拥挤嘈杂的石板巷。西关的黄昏，充斥着咸鱼海腥、叫卖、车铃和家家户户准备晚饭的喧嚣。空气里那股浓郁的广式酱料味道，此刻闻起来，只让她觉得胃里一阵阵发空。
煤炉上的小瓦煲里，是早上出门前就熬上的粥底，稀薄得能照见人影。她犹豫了一下，从布袋里摸出仅剩的那点钱，快步下楼，穿过人头攒动的窄巷，走到巷口那家熟悉的杂货铺。铺面狭窄却深，油盐酱醋、针头线脑气味混杂。老板娘是个精瘦的中年妇人，正摇着蒲扇看小报。
“阿婶，劳烦称三钱虾皮。”周怀音的声音尽量平静。
老板娘抬眼看了看她，没说什么，熟练地撮了一小把干虾皮放在小秤盘里：“三钱，承惠，一角半。”
周怀音数出几张角票递过去。老板娘收了钱，随口问道：“周师奶，你家先生……在南京，饷银还是没到？”她眼神里带着点探究，也有一丝不易察觉的同情。周怀音丈夫在外当军官的事，街坊多少知道些，但连着几个月不见寄钱回来，闲话便悄悄滋生起来。
周怀音脸上有些发热，勉强笑了笑：“快了，说是军务忙，路上耽搁了。”她接过用旧报纸包好的一小撮虾皮，那点微不可察的重量，却让她心头沉甸甸的。她没再多话，低着头匆匆离开铺子，仿佛身后那些若有若无的议论声化作了无形的芒刺。
回到小屋，粥已滚开。她把那一小撮虾皮仔细地撒进锅里，又切了几片姜丝，一点盐花。粥的香气总算浓了些。小安懂事地摆好碗筷，一大一小两碗，白的粥水里点缀着几点微红。小安吃得很香，小口小口吸溜着，腮帮子一鼓一鼓。
“妈，你也吃。”小安含糊不清地说，用筷子指了指她的碗。
“妈不饿，安安多吃点，长个子。”周怀音微笑着，把自己碗里的粥又往儿子碗里拨了一些。她看着儿子低头喝粥时露出的纤细脖颈，心里那根弦绷得快要断了。
晚些时候，打发小安在小布帘后的小床上睡了。周怀音独自坐在桌前，就着一盏小油灯微弱的光线，打开墙角那个旧藤箱。里面放着几件她舍不得穿的半新旗袍，还有一个用红绸布包着的小首饰盒。她解开红绸，打开盒子，里面躺着几件仅存的旧物：一个成色普通的银镯子，一支细细的包金簪子，还有一枚小小的金耳钉。这是她当年嫁妆里最后的一点体己了。她拿起那枚金耳钉，在灯下看了又看，指尖摩挲着那微凉光滑的表面。窗外的月光，被密密麻麻的“竹筒屋”切割得支离破碎，吝啬地洒进来几缕惨白的光。远处，珠江上夜航火轮低沉悠长的汽笛声穿透沉沉的夜色传来，更添几分凄清。她深深吸了口气，像是下定了某种决心，将耳钉紧紧攥在手心，冰冷的金属硌得掌心生疼。
民国二十四年（1934年），暮春四月。
南京郊区，20师驻地营区。暮色苍茫，渐渐吞噬了最后一抹天光。喧嚣了一日的营区渐渐沉寂下来，只剩下营房窗棂透出的点点昏黄灯火，如同荒漠中的篝火。
傅善涛独自一人，踏着暮色走进他位于档案室一侧的小小办公室。关上门，隔绝了外面的一切声响。房间内一片昏暗，只有远处路灯一点微弱的光晕透过磨砂玻璃窗渗进来，勉强勾勒出桌椅和墙角铁皮文件柜的轮廓。他没有开灯，摸黑走到墙边。
墙上，悬挂着一幅巨大的军用地图，覆盖了大半个墙壁。用不同颜色和粗细的线条，清晰地标注着山川、河流、城镇、铁路、公路……以及各部队的防区和番号。在无数代表军事力量的、冷硬的符号线条间，一个地方被傅善涛的目光无数次地摩挲过——那是闽西偏西，一个用小字标注着“武所”字样的地方。武所城东街，那一个小点，在地图上渺小得几乎可以忽略不计。
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