“画画？”董婉清浑浊的眼中闪过一丝茫然，随即是更深的忧虑，“这……能当饭吃？这年月，女孩家……”
“依呀，”傅善庆打断母亲的话，语气温和却异常坚定，“画画，能养心。心定了，日子再难，也总有个光亮照着。敬娴有这份心性，埋没了可惜。再者……”他看了一眼里屋方向，声音更低了些，“家里太静了，让她有点念想，有点……声响。敬时，是男孩子，回头我联系个武馆，或者有没有武师，学学拳脚，对身体更好。”
董婉清不再说话，心里长舒了一口气，如果善庆不回来，她 不知道该如何办了。她看看膝上那几张稚嫩却透着生气的画，又看看儿子沉静而恳切的脸，再看看门帘缝隙里孙女那双瞬间被点燃了星火的眸子。许久，那紧抿的、刻满凄苦纹路的嘴角，极其艰难地、缓缓地向上牵动了一下，竟是一个微乎其微、带着泪光的笑意。她抬起枯瘦的手，颤巍巍地拍了拍儿子的手背，声音轻得像吐气：“好……好……你有心……就……教教她罢……”浑浊的泪水无声地沿着她深陷的眼眶蜿蜒流下，滴落在毯子上画着兰草的废纸上，墨色的叶尖洇开一小片更深的湿痕。
傅善庆心头一松，一股温热的暖流悄然升起，仿佛要融化这满屋的冰冷。他转向门帘：“敬娴，听见了吗？还不快出来谢谢毑毑?”（音同“jia”）
门帘唰地一下被掀开，敬娴像一只轻盈却胆怯的小鸟，飞快地走了出来。她小跑到祖母的藤椅旁，仰起冻得发青的小脸，眼睛亮晶晶地看着董婉清，想说什么，嘴唇动了动，最终只是伸出冰凉的小手，轻轻握住了祖母搁在毯子上更加冰凉的手指，用力地摇了摇，无声地传递着巨大的欣喜和感激。
董婉清感受着孙女指尖微弱的暖意，看着儿子脸上那久违的、带着温度的神情，那被沉重愁苦压弯的脊背，似乎微微地、不易察觉地挺直了一点点。火盆里，新添的炭块终于噼啪一声炸开一小朵明亮的火星。
从那个冬天开始，店头街傅宅那狭小天井的四角天空下，便有了一道独特的景致。
傅善庆履行着他的承诺，金堂寺的法事一有间隙，他便告假回来。依旧是那身洗得发灰的僧衣，只是肩上多了个小布包，里面装着他在寺里用香火钱换来的最便宜的毛边纸和墨头（用剩的小块墨），有时还有几支秃了毛却勉强能用的细小画笔。他将那张缺腿的破茶几重新安置在天井东厢廊下，权作画案。敬娴便成了他唯一的弟子。
起初，教学在沉默中进行。敬娴太害羞，也太珍惜这来之不易的机会，小脸总是绷得紧紧的，捏着笔的手指因用力而发白。傅善庆不疾不徐，从最简单的握笔、蘸墨开始，教她如何让笔尖垂直，如何控制手腕的力度。他不说太多话，只是默默地示范。枯笔在纸上拖过，留下渴墨的痕迹，或如老树苍枝，或似飞白流云。他指着院里冻得硬邦邦的泥土缝隙里钻出的几茎顽强的无名小草：“看这叶，虽细小，叶尖微微上挑，有股子劲。”他拾起一片被寒风刮落的玉兰枯叶，叶脉清晰如刻，“画叶脉，当如写工楷小字，笔笔送到，方显筋骨。”
“叔叔……力道……我总是……”敬娴看着自己笔下软塌塌、洇成一团的墨迹，急得鼻尖冒汗，声音细若蚊蚋。
“莫急。”傅善庆的声音如同天井石阶上凝结的薄霜，清冷而稳定，“笔在指尖，力在肩臂，不在腕，更不在指尖。”他轻轻托住敬娴过于用力而颤抖的小手腕，“放松，气沉下来。画一条线，如同走一段路。心不静，眼不凝，气不匀，线便不稳。”
他摊开那本磨得起了毛边的《芥子园画传》，翻到兰草一页：“看这起笔，藏锋含蓄，如燕点头；行笔中正，如锥画沙；收笔回腕，如鸟啄食。每一笔，皆有呼吸。”他用指尖在书页上虚虚划过，动作如同拂过古寺里光滑的经幢。
敬娴屏住呼吸，眼睛一眨不眨地紧盯着叔叔手指的轨迹，仿佛要将那无形的力道吸入自己的指尖。她学着傅善庆的样子，深深吸一口气，又缓缓吐出，胸中那份焦躁的火焰似乎被这呼吸压下去一些。她再次落笔，屏息凝神，手腕不再那么僵硬。墨线缓缓铺开，虽依旧稚嫩，却不再歪扭如虫，竟隐隐有了点挺拔的味道。
“是了。”傅善庆微微颔首，目光里第一次流露出清晰的赞许，“便是这意思。”
日子在指间墨痕里悄然滑走。1936年的春天来得格外踟蹰，但终究还是染绿了汀江两岸。傅宅天井里的老玉兰树，枯枝上悄然鼓胀起毛茸茸的芽苞。春雨淅淅沥沥，敲打着黑瓦，顺着檐角滴落，在青石板上溅起小小的水花，发出清泠的脆响。阴冷被湿润的暖意驱散。
敬娴的画案便移到了廊下能避雨的地方。墨痕在纸上晕染开来，有了更丰富的层次。傅善庆开始教她观察真实的生机。他指着墙头春雨打湿后愈发青翠的苔藓：“看这颜色浓淡，因水润而不同。湿处浓翠如黛，干处则若隐若现。”他带着敬娴蹲在院角那丛新发的兰草旁，看那初生的嫩叶如何卷曲，如何舒展，“画花草，气韵在生发处，而非僵死摹形。得其意趣，忘其形骸。”
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