愤怒是突然爆发的，像贫民窟夏天常见的电线短路，火花四溅。诺顿甚至没意识到自己在移动，等他反应过来时，已经捡起了地上半块碎玻璃。
他冲了进去。门没锁，贫民窟的“体面”也只是相对而言。
哈林吓了一跳，手机差点脱手。“小兔崽子你——”
诺顿没给他说完的机会。他扑上去，不是用拳头，他试过，八岁孩子的拳头对哈林这样的成年男人来说就像挠痒，而是用那块玻璃。他脑子里只有一个念头：那张有星星记号的二十块，应该换成食物，变成妈妈脸上短暂的笑容，而不是在这个男人的直播里变成可笑的背景道具。
玻璃划破皮肤的声音很闷，像撕开一块厚布。血涌出来，比诺顿想象的多，也热得多。
后续是一片混乱：哈林的咒骂，邻居的探头张望，妈妈闻讯赶来时的苍白脸色。诺顿被妈妈死死搂在怀里，她一遍遍向哈林道歉，承诺从下个月工资里扣，承诺做双倍的工作。哈林捂着胳膊骂咧咧，但最终没报警，诺顿后来想，也许是因为直播还在继续，他需要维持某种形象；也许是因为贫民窟有贫民窟的规则，这里的事情很少闹到外面的世界去。
回到棚屋时天快亮了。莉娅一句话也没说，只是打来一盆水，抓着他的手，一根手指一根手指地清洗。血渍干了，很难洗，嵌在指甲缝里，像某种无法抹去的印记。
“疼吗？”她终于问，声音沙哑。
诺顿摇头。其实疼，但不是手疼。
“为什么要这么做？”
“他偷了我们的钱。”诺顿说，“那张二十块，我画了星星的。”
莉娅的手停住了。很久，一滴眼泪掉进水盆里，涟漪漾开。
那天之后，有些事情改变了。哈林不再克扣莉娅的工资，但分给她更多、更脏的活。邻居的孩子看诺顿的眼神多了几分敬畏，也多了几分疏远。而诺顿自己，在夜里饿醒时，除了想象星星的味道，开始想象其他东西——比如力量，比如离开，比如找到那个妈妈从不愿多谈的父亲。
“他叫亚伦，”有一次妈妈发烧时说胡话，滚烫的手抓着诺顿，“他说会回来接我们……说会给我们一个家……”
诺顿用湿毛巾敷在她额头上，心想：我不要他给的家。我要自己挣。
他开始更认真地学习。贫民窟小学的课本破破烂烂，但他如饥似渴。他知道这是唯一的武器——比碎玻璃更锋利，比拳头更持久。他帮妈妈缝快递袋时背乘法口诀，分拣废品时认塑料类型和回收价格，甚至在垃圾站翻到一本破旧的字典后，开始自学更多单词。
“你在找什么？”有一天，一个同样在垃圾站翻找的流浪老人问他。
“找路。”诺顿头也不抬的回答道。
老人笑了，露出仅剩的几颗黄牙。“贫民窟的孩子，路在垃圾下面吗？”
诺顿想了想，认真地说：“路在垃圾上面。你得踩着垃圾，才能看到外面。”
老人没再说话，只是从那堆破烂里翻出一支还能写的圆珠笔，塞进诺顿手里。
日子像锈蚀的铁皮一样，一片片剥落。冬天来了，棚屋冷得像冰窖。莉娅感冒了一场，咳了半个月，因为舍不得买药，硬扛了过来。诺顿在学校的一次小考中得了第一名，奖品是一本崭新的笔记本。他舍不得用，放在枕头下，每晚摸一摸封面的光滑。
然后是最冷的那天，哈林又来了。
这次不是一个人。他带着两个同样膀大腰圆的男人，站在棚屋门口，像一堵墙挡住了本就稀薄的阳光。他的手臂上还留着一道淡粉色的疤，像一条丑陋的虫子。
“莉娅，收拾东西，这片地要清了，三天内所有人搬走。”
莉娅手里的针线掉在地上。“搬去哪？哈林先生，我们没地方……”
“关我屁事。”哈林点了根烟，烟雾在冷空气里凝成白团，“开发商要盖楼了，你们这些违章建筑都得拆。三天，自己看着办。”
他转身要走，又停住，回头看了诺顿一眼。那眼神很复杂，有残留的恨意，有轻蔑，还有一丝诺顿当时无法理解的怜悯。
“小子，”哈林说，“这世界就是这样。要么你踩别人，要么别人踩你。”
他们走后，莉娅在原地站了很久，久到诺顿以为她冻僵了。然后她慢慢蹲下来，开始捡拾散落的针线和布。
“妈妈。”诺顿走过去，握住她冰凉的手。
莉娅抬起头，眼睛里没有泪她勉强笑了笑，但那笑容比哭更让人难受。
“没事，”她说，“妈妈想办法。”
但诺顿知道，没有办法。贫民窟的人像野草，被拔掉一茬，就在另一片废墟上长出一茬。他们的根从未真正扎进土地，风一吹，就散了。
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