唐氏古董行的工作室，藏在老城区的梧桐深处。
晚上十点，卷帘门半开着，暖黄的光从里面漏出来，在青石板上投出一方温暖的光斑。空气里有檀香、旧纸和若有若无的霉味——那是时间的气味。
尚雅推门进去时，风铃叮当作响。
唐沛正蹲在一张巨大的红木工作台前，台面上摊开着几十本厚厚的线装册子。她没抬头，只说了句：“关门，别让灰尘进来。”
尚雅关上门。工作室里很静，只有唐沛翻动书页的沙沙声。四面墙都是顶天立地的博古架，上面摆着瓷器、玉器、铜器，在射灯下泛着幽暗的光。这不像个工作室，像个微缩的千年文明博物馆。
“沛沛。”尚雅走过去。
唐沛这才抬头。她戴着白手套，鼻梁上架着副老花镜——虽然她才二十二岁，但看古董时需要。镜片后的眼睛布满血丝，但亮得惊人。
“你来了。”她把眼镜推到头顶，揉了揉眉心，“我查过了，国内能修斯特拉迪瓦里级别古琴的，理论上只有三个人。但一个去年中风了，手抖；一个上个月去瑞士做访问学者，半年内回不来；还有一个……”
她顿了顿，指着册子上的一张黑白照片。
照片里是个清瘦的老人，站在一堆木工工具前，手里拿着一把未完工的小提琴。背景是典型的江南庭院，白墙黛瓦。照片已经泛黄，边角卷曲。
“薛青山，八十七岁。我爷爷的故交，上世纪八十年代公派去意大利克雷莫纳国际制琴学校进修过三年，是国内第一批系统学习西方古琴修复的人。”唐沛的声音很轻，像怕惊扰什么，“九十年代回国后，在苏杭隐居，十年没接活了。”
尚雅看着那张照片。老人眉眼平和，但嘴角的线条很硬，有种不为所动的固执。
“他为什么不接活了？”
“听说是因为最后一次接活，修复的一把十八世纪大提琴，被客户转手卖了天价，还吹嘘是‘完美修复增值’。薛老觉得玷污了手艺，从此封山。”唐沛苦笑，“脾气怪得很，不见生人，不接电话，连他亲孙子想见他都得提前三个月写信预约。”
尚雅沉默了几秒。
然后她问：“你爷爷和他，交情到什么程度？”
唐沛从抽屉里取出一个紫檀木盒，打开。里面不是珠宝，是厚厚一叠信札。纸张已经脆黄，但保存完好。
“他们通了四十年信。”唐沛轻轻抚过最上面一封信的落款——薛青山的字，瘦硬有力，“从讨论明式家具的榫卯，到争论清三代瓷器的釉色，再到……我爷爷去世前最后一封信，薛老回信说：‘世间知音又少一人，琴也不必再调了。’”
知音。
尚雅抓住了这个词。
“沛沛，”她开口，语气很慢，像在斟酌每个字，“如果我们不把他当成‘修复大师’，而是当成……一个可能理解这把琴、理解施瑞此刻心情的人呢？”
唐沛抬头看她。
“施瑞不是故意摔琴的。琴弦被人动了手脚，后台有人做了布置，他是被设计的。”尚雅说，“那把琴，陪伴过至少五代音乐家，经历过二战，从欧洲漂洋过海来到中国，保存了八十五年。它不该毁在一个十九岁孩子的失误里，更不该成为某些人勾心斗角的牺牲品。”
她顿了顿，看着唐沛的眼睛：“薛老会因为‘钱’拒绝，会因为‘名声’拒绝，但会不会因为‘不忍心看一把好琴蒙冤’，而破一次例？”
唐沛愣住了。
许久，她长长吐出一口气，把老花镜重新戴好。
“你说得对。”她转身，从书架上抽出一本空白的宣纸册子，又拿出爷爷用过的狼毫笔，“我们不打电话，不发电邮。我们写信。”
“写信？”
“对。用我爷爷留下的信笺，用他最喜欢的松烟墨，我亲自磨。”唐沛已经铺开宣纸，动作行云流水，“信分三部分。第一部分，讲琴：把照片、损伤描述、我的初步判断写清楚，不夸大，不隐瞒。第二部分，讲人：施瑞是谁，他练琴多少年，他今天在台上的状态，还有——他对那把琴的感情。”
她蘸墨，笔尖悬在纸上。
“第三部分，”唐沛抬起头，看向尚雅，“你来说。你想对薛老说什么？”
尚雅走到工作台前，看着那张空白的宣纸。墨香在空气里弥漫，像时间的呼吸。
她想了很久，然后开口，声音很轻，但每个字都清晰：
“就说：琴碎了，但拉琴的人手还在。手在，琴声就能继续。我们想救的不仅是一把百年的木头，更是那个十九岁孩子未来的琴声。薛老，您修了一辈子琴，最懂的应该就是——有些东西，不该这么轻易就断了。”
唐沛笔走龙蛇。
信写完，三页宣纸，字迹工整俊秀。她盖上爷爷的私章，又从柜子里取出一个锦囊，里面是晒干的桂花——薛老最喜欢的味道。
“我让家里的老司机连夜送去苏杭。”唐沛把信装进特制的竹筒，“他认得薛老住处的路，年轻时经常帮我爷爷送东西。顺利的话，明早六点前能到。”
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