那天清晨的天色就不对。
灰蒙蒙的云层压得很低，像浸了水的棉絮，沉甸甸地垂在天边。风也变了方向，不再是干冷的西北风，而是带着湿气的东南风，吹在脸上黏糊糊的，像某种不祥的预兆。
阿贵卸门板时抬头看了看天，嘟囔了句：“这天气，怕是要下大雨。”
街上的行人也比平日少。摆早点摊的王老汉只摆了一半的摊子，油锅都没烧热，就忙着收东西：“得赶紧，看这云，雨小不了。”
辰时初刻，萧绝准时出现在柳树下。
他今天换了身深灰色的布衣——依旧是洗得发白的旧衣，但颜色深些，淋湿了不至于太显眼。头发束得一丝不苟，脸上除了惯常的苍白和青黑，看不出什么异常。他就那样站着，背脊挺直，目光沉沉地落在“美人坊”的大门上，像一尊生了根的雕塑。
阿贵看了他一眼，没说话，低头继续打扫铺面。
心里却在想：今天要是真下大雨，这位爷总该走了吧？总不能站在雨里淋着。
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巳时左右，天色更暗了。
云层从灰白变成了铅灰色，厚得透不出一点光。风渐渐大起来，吹得街上的招牌吱呀作响，卷起地上的落叶和尘土，打着旋往人脸上扑。
“美人坊”里陆续来了几个客人，都是熟客，买完药或胭脂，匆匆就走了。临走时都看了眼天色，摇头：“这雨要是下起来，怕是一时半会儿停不了。”
萧绝还站在柳树下。
风吹乱了他的头发，几缕碎发黏在额角，但他一动不动。布衣的下摆被风掀起，露出下面洗得发白的裤脚和一双沾满尘土的旧布鞋。
有路过的行人看见他，小声议论：
“还站着呢？这都快下雨了。”
“真是个倔的……”
“我看是脑子有问题。”
议论声被风吹散，萧绝像是没听见。
他只是站着，目光依旧落在那扇门上，像是在等待什么，又像是在证明什么。
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午时刚过，第一滴雨落了下来。
很大的一滴，砸在青石板路上，发出“啪”的一声脆响，晕开一个铜钱大小的深色水渍。
紧接着，第二滴，第三滴……
雨点越来越密，像断了线的珠子，噼里啪啦地砸下来。街上的行人瞬间跑空——收摊的收摊，躲雨的躲雨，眨眼功夫，刚才还热闹的街市就变得空荡荡的。
只有萧绝还站在那里。
雨点打在他身上，先是星星点点的深色痕迹，很快连成一片。布衣湿透了，紧贴在身上，勾勒出过于消瘦的骨架。头发也湿了，水珠顺着额角滑下来，流过脸颊，滴进衣领。
但他一动不动。
甚至没有抬手擦一下脸上的雨水。
他只是站着，背脊挺直，目光沉沉地看着“美人坊”的大门，像一尊被雨水冲刷的石像。
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雨越下越大。
从疏疏落落的雨点，变成了密集的雨帘，又变成了倾盆的暴雨。雨水像瀑布一样从天上倒下来，砸在地上溅起半尺高的水花。街道很快积了水，浑浊的雨水顺着青石板的缝隙流淌，汇成一道道小溪，哗啦啦地往低处涌。
风也更猛了，卷着雨水横扫过来，打在脸上像鞭子抽。柳树的枝条在风雨里疯狂摇摆，像垂死挣扎的手臂。远处的房屋、店铺都模糊在雨幕里，只剩下朦胧的轮廓。
整个世界，只剩下哗啦啦的雨声，和呼啸的风声。
还有柳树下，那个被暴雨浇透的身影。
萧绝浑身湿透。
雨水顺着头发流进眼睛，模糊了视线。他眨了眨眼，水珠滚落，但眼前依旧是一片朦胧——雨太大，连“美人坊”的大门都看不清了，只剩下一个模糊的、摇晃的影子。
但他没有动。
他甚至没有换个姿势，没有找个稍微能挡雨的地方。
他就那样站着，任凭暴雨浇透全身，任凭雨水顺着衣角往下淌，在脚下积成一个小小的水洼。
冷。
刺骨的冷。
雨水浸透了单薄的布衣，贴在皮肤上，像一层冰。风吹过来，带走身上最后一点温度，冻得他浑身发颤，牙齿都在打战。左肩的旧伤又开始疼——那种阴冷的、钻心的疼，像有无数根冰针在里面扎。
但他没有动。
因为他忽然想起很多年前。
想起那场大火之后，她“死”了，他站在废墟前，也是这样的大雨。雨水浇在身上，冷得刺骨，但他感觉不到。他只觉得心里空，空得像被人挖走了一块，剩下一个血淋淋的洞，怎么填都填不满。
那时他以为，那是他人生中最冷的一天。
现在他知道了。
不是。
现在才是。
因为那时他至少还可以自欺欺人，可以告诉自己“死了清净”，可以假装不在乎。
可现在不行。
现在她活着，活生生地站在他触手可及的地方，却像隔着一个永远无法跨越的世界。
现在他清醒地知道，自己失去了什么，知道自己不配得到什么，知道自己所有的努力都是徒劳，所有的坚持都是笑话。
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