雨又大了起来。湖面上激起一片白茫茫的水雾，远处的山和塔彻底看不见了。世界缩小到伞下的这一方天地：一把油纸伞，一张长椅，两个人，和两个在羊水里做梦的小生命。
“回去吧。”周凡说，“你该睡午觉了。”
苏念点头。站起来时，她忽然“哎哟”一声。
“怎么了？”周凡紧张地问。
“没事。”苏念扶着腰，“水儿踢了我一脚，正好踢在膀胱上。”
他们沿着来路慢慢往回走。雨打在伞上，打在巷子的青石板上，打在墙头的石榴花苞上。所有的声音混在一起，变成一首潮湿的、绵长的摇篮曲。
回到民宿房间，周凡帮苏念换了干爽的衣服，安顿她在床上躺下。孕中期的苏念需要侧卧，他在她身后垫了好几个枕头，又在两腿间夹了一个孕妇枕。这些动作他已经做得行云流水，像个专业的护工。
苏念很快就睡着了。呼吸变得绵长而平稳，一只手无意识地搭在肚皮上，刚好盖住那幅已经开始模糊的墨画。周凡坐在床边的椅子上，看着她睡。
窗外的雨声小了些，变成淅淅沥沥的、催眠的调子。湖光透过雨雾，透过窗纱，在房间里投下晃动的、水纹般的光影。那些光影掠过苏念的脸，掠过她隆起的腹部，掠过她搭在肚皮上的手。
周凡轻轻起身，从背包里拿出素描本和炭笔。他翻开新的一页，开始画。
他画窗边的孕妇，侧卧的曲线像远山一样舒缓。他画她肚子上的墨画——雷峰塔已经有些晕开了，塔身变得朦胧，像是融进了雨雾里。他画她搭在肚皮上的手，手指微微蜷着，像在护着什么珍宝。
画着画着，他忽然想起很多年前，在冈仁波齐脚下，苏念教他摄影时说的话：
“最好的照片不是拍下你看到的，是拍下你感受到的。”
那时他不完全懂。现在他好像懂了。
他放下炭笔，走到窗边。雨几乎停了，湖面上的雾正在慢慢散开。远处的雷峰塔重新露出身影，在雨后清新的空气里，轮廓清晰得不真实。
他回头看看床上熟睡的苏念，看看她肚皮上那幅正在消失的墨画，再看看窗外真实的塔。
忽然觉得，真与假，实与虚，在此刻已经不重要了。
重要的是，有一个雷峰塔，曾经在一场春雨里，被画在一个母亲的肚皮上。有两个小生命，曾经隔着羊水和血肉，“看见”过这座塔。
而这场雨，这场西湖暮春的、温柔的雨，会记得这一切。
记得墨迹在皮肤上慢慢晕开的轨迹。
记得胎动如远山回响的震颤。
记得一把油纸伞下，两个人慢慢走过的、潮湿的时光。
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