不是人咬的。老吴放下袖子，镇墓兽
镇墓兽不是石头做的吗？林逸脱口而出。他在博物馆见过那些陶制的怪兽，双目圆瞪，威风凛凛。
那是摆在明面上的。老吴盯着他，真正的镇墓兽，是活的。
院子里陷入死寂。黑子忽然站起来，毛微微炸起，喉咙里发出低沉的呜咽。小七也收起那副吊儿郎当的表情，手摸向腰间的工兵铲。
有东西。他低声说。
老吴却摆摆手：不是外面。是里面。他指了指林逸的胸口，你心跳得太快。盗墓这行，最忌讳心不定。心不定，气就乱。气一乱，什么东西都能要你的命。
他转身进屋，端出个陶盆来。盆里装着灰白色的粉末，像是石灰，又掺着别的什么东西。
北派入门，第一关是。老吴点燃一张黄表纸，扔进盆里，把手伸进去。
林逸看着那窜起的火苗，咽了口唾沫。小七在旁边幸灾乐祸：怕了？怕了现在滚还来得及。
林逸没理他。他想起母亲熬药时弥漫的苦味，想起父亲一瘸一拐去上工的背影。他深吸一口气，把右手伸进了火盆。
没有灼痛。只有一种刺骨的凉意，从指尖直冲天灵盖。灰白色的粉末沾在他手上，像层霜。
阴火老吴的声音在头顶响起，用硝石、墓土、陈年艾草灰调的。能试出你命里带不带。普通人伸手进去，立刻就烫伤了。你要是没感觉，说明你命硬，克得住地下的东西。
林逸抬起头：我要是有感觉呢？
那你现在就该去医院。小七说，晚了，手就废了。
老吴没说话，只是从怀里掏出个东西，扔给林逸。林逸接住，是枚铜钱，雍正通宝。但奇怪的是，铜钱上钻了九个孔，排成北斗七星的形状。
摸金符老吴说，北派师门的信物。从今天起，你戴着它。但记住，这符只保你三次。三次之后，是死是活，看你自己的造化。
林逸攥紧铜钱，冰凉的金属硌得掌心生疼。
还有，老吴走回屋里，你父母那边，我已经让人照顾了。你放心，他们不会有事。但你要记住，从你伸手进火盆的那一刻起，你就不再是工人林逸了。
他回头，煤油灯把他的影子拉得老长，像从地底下钻出来的什么玩意儿。
你是北派第八代摸金校尉。
院子里忽然起风了，吹得那叠寻龙图哗啦啦作响。林逸低头看自己的手，那些灰白色的粉末在月光下泛着幽光，像死人骨头磨成的面。
黑子走到他脚边，用头蹭了蹭他的裤腿。这一次，它的眼神不再冰冷，竟有种说不出的——悲悯。
小七发动吉普车：走了，老八。天亮前还得送你回工厂，别耽误你明天学习新技术
林逸最后看了眼老吴，想问什么，却一个字都说不出来。他跟着小七往外走，跨过门槛时，听见老吴在身后说：
对了，你母亲的中药，我让人换了方子。新方子里的，是真的龙骨。
林逸猛地回头，正房的门已经关上了。只有窗缝里那一点煤油灯光，在黑暗中晃了晃，像是地底下什么东西眨了眨眼。
吉普车再次启动，这次没走胡同，而是上了大路。小七打开收音机，里面正放着邓丽君的《月亮代表我的心》，他跟着哼了两句，忽然说：
别怪老吴没提醒你。你命里带阴缘，是好事，也是坏事。好事是你能活长久，坏事是——他顿了顿，你看得到别人看不到的东西。那些东西，也会看到你。
林逸没说话，只是攥紧了那枚九孔铜钱。车窗外，北京城还在沉睡，只有零星的早点铺亮起了灯。他忽然想起《葬经》里的一句话：气行则风生，气聚则水生。
现在他明白了，自己不再是那个站在岸上的人了。
他已经被卷进了那股子阴冷的地气里。
吉普车在工人大院门口停下，小七扔给他一包东西：老吴给你的，明天再看。
林逸接过，沉甸甸的，像是本书。他下车，看着吉普车消失在晨雾里，才低头看手里的东西——是个蓝布包，布纹细密，带着股子陈年的樟脑味。
他揣着布包溜回家，父母还在熟睡。钻进自己那间不足六平米的小屋，他颤抖着打开布包。
里面没有书，只有一张照片。照片上是一座古墓的入口，石门半开，门缝里伸出一只惨白的手。照片背面，用朱砂笔写着一行字：
这是你师父的师父。他死在门里，手却伸了出来，要拉下一个陪葬的。
林逸的指尖触到那行朱砂字，忽然感觉一股凉意从照片上传来，像那只手真的握住了他。
窗外，天光微明。远处传来工厂上班的汽笛声，新的一天就要开始了。
但林逸知道，他的旧日子，已经结束了。
而那只从门缝里伸出来的手，到底是想推他进去，还是想把他拉出来，他不知道。
他只知道，从今晚起，潘家园那些假货上的再也骗不了他。因为他已经闻过了真正的。
那张照片在晨光中微微颤动，像是被门缝里的风吹的。
又像那只手，在对他招手。
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