空气像凝固的胶水，压在林夏的鼻腔里。她站在暗门前，一步未动，呼吸被自己强行压得又浅又慢。
身后是炸开的废墟，金属残片还冒着烟，蓝血混着黏液滴落在地，发出“滋——”的轻响，像是某种生物在低语。
前方通道幽深，黑得能吞人，可那脚步声，一步，一步，沉稳缓慢，踩在她心口上。
她认得这节奏。
沈墨寒走路从来不会急。哪怕被枪指着，他也能把领带理好才开口。那是一种近乎冷酷的从容，现在却从黑暗里传出来，敲打着她的神经。
怀中的婴儿没哭，也没闹，只是贴着她胸口，微弱地起伏。体温透过薄衣渗进来，是这冰冷世界里唯一活着的东西。
她抬脚，踏进通道。
脚底黏腻，踩碎了一层干涸的蓝红浆液，裂开的纹路像血管一样微微抽搐。墙壁在动。不是错觉。那些嵌入墙体的生物电路如活体藤蔓般缓缓蠕动，泛着幽微的紫光，像是在呼吸。头顶，一滴水落下，砸在她肩头，冰凉。
“嗒。”
她心头一跳。
又一滴。
“嗒。”
和前面的脚步声，完全同步。
她咬住后槽牙，手指攥紧匕首柄，指节发白。这不是巧合。这是设计。是陷阱。是系统知道她最怕什么，就给她什么。
母亲的樱花香，忽然飘来了。
很淡，混在焦糊味里，像是烧尽的电线散发出的余烬中，藏着一小缕温柔。她猛地屏息，眼眶不受控制地发热。七岁那年，母亲身上就是这个味道。洗衣粉是樱花味的，围裙口袋里总揣着一颗樱花糖，融化了沾在布料上，一整个夏天都散不去。
她不信。
她告诉自己不信。
可身体比脑子诚实。她的手抖了一下，指尖不自觉地抚上婴儿后颈，确认那里的温度还在。还在跳。
“别信……”她低声说，声音干涩得像砂纸磨过喉咙，“别信气味，别信声音，别信心跳。都不是真的。”
可她还是往前走了。
一步，两步。每一步都像踩在刀尖上。
通道中段，应急灯突然亮起，幽蓝色的光晕笼罩下来，墙上投出她佝偻的影子，还有怀中婴儿小小的轮廓。就在这时，婴儿忽然轻颤了一下。
林夏立刻停下。
婴儿睁着黑瞳，瞳孔深处泛起波纹，像水面被风吹皱。
画面浮现。
不是全息投影，不是幻象。是直接钻进她脑子里的记忆——
七岁生日当晚。
客厅。灯光暖黄。蛋糕上的奶油微微融化，粉色玫瑰糖霜边缘有点塌。母亲哼着歌，在厨房洗碗，背影单薄，碎花围裙系得一丝不苟。父亲坐在沙发上看报纸，老花镜滑到鼻尖。小小的她穿着新裙子，在地毯上玩积木，纸皇冠歪在头上。
然后，镜头外。
一双男人的手。
蹲在电箱前。
手里拿着钳子。
银色的戒指在灯光下反着光，戒圈有一道熟悉的划痕——她曾在沈墨寒临终时，用指尖一遍遍摩挲过那道痕迹。
那双手，剪断了红蓝两根电线。
火花一闪。
窗帘角落，不知何时已经燃起一簇小火苗，安静地、缓慢地爬升。
林夏猛地顿住，喉咙像被铁钳夹住，几乎要干呕出来。
是沈墨寒。
是他在剪电线。
是他在放火。
记忆里那个雨夜替她撑伞的男人，手术台上握着她手说“别怕”的男人，原来早就站在她童年的灰烬里？
理性在尖叫：假的！这是系统的伪造！是诱导！是让你崩溃的剧本！
可身体记得。
她记得那枚戒指的触感，记得他掌心的温度，记得他低头看她时，眼里那种藏不住的疼。
她不信。
可她又信了一点。
这种撕裂感让她想哭，想吼，想把这该死的通道砸个粉碎。
她继续走。
脚步更沉。
头顶滴水声没停。
“嗒。嗒。嗒。”
和前面的脚步声，完全一致。
她数着。一步对应一滴水。一滴水对应一次心跳。
她的。
他的。
还是系统的？
她不知道。
通道尽头，豁然开朗。
一间圆形房间。
没有灯，只有四壁嵌满断裂的数据线缆，末端闪烁着将熄未熄的蓝光，像垂死之人的脉搏。地面中央，一道环形凹槽内积着半寸深的水，水面倒映着天花板上悬浮的一团光影。
全息投影。
光影渐渐凝聚。
是沈墨寒。
不是尸体，不是幻影，不是机械复制品。
是他本人。
穿着她最后一次见他时的那件黑色高领毛衣，袖口磨得起了球。脸色苍白，眼下有青黑，像是很久没睡好。他站在那里，看着她，眼神复杂得像一团解不开的线。
林夏僵在门口，怀里婴儿的呼吸忽然变得急促。
“你终于来了。”沈墨寒开口，声音沙哑，带着电流的杂音，却不影响那熟悉到骨子里的语调。
她没说话。手指按在匕首柄上，随时准备拔出。
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