老二顺着他的目光，看了过去。
然后——
他的呼吸，彻底停止了。
在厂房的正中央。
在所有生产线、所有忙碌人影、所有轰鸣机械的物理和心理中心，有一个区域被单独划分出来。
不是用栏杆，不是用围墙。
是用一道宽约三米、深达两米的**干涸水渠**，以及水渠内侧竖起的三米高、带有高压电流警告标志的合金隔离网。
隔离网内，是一片大约两百平米的空旷区域。
地面铺着深灰色的、吸音防静电的特种地板。
天花板上，没有安装那些刺眼的工业照明灯，而是几十盏功率被刻意调低的暖黄色射灯。灯光从不同角度打下来，聚焦在区域中央的那个……物体上。
不。
那不是“物体”。
那是一座山。
一座用钞票堆起来的山。
不是日元。
是**美元**。
一百面额的美元现钞，被捆扎成标准的砖块形状，每一捆是一万美元。
然后这些“砖块”被整齐地、一层一层地、像建筑工人砌墙一样，垒叠起来。
垒成了一座实实在在的、物理存在的、高达五米、底部直径超过八米的……**圆锥形钱山**。
灯光打在钱山上。
暖黄色的光线，让那些绿色的钞票呈现出一种诡异的、近乎金色的质感。
钞票上富兰克林那张严肃的脸，在光影中层层叠叠，成千上万双眼睛，从钱山的每一个角度，沉默地、冰冷地注视着整个厂房。
风。
不知道从哪里来的、微弱但持续的气流，从通风系统的某个缝隙吹进来，拂过钱山最表层的钞票边缘。
那些薄如蝉翼的纸张，在气流中轻轻颤动，发出极其细微的、“沙沙”的摩擦声。
像某种巨兽在沉睡中，无意识的呼吸。
像无数亡魂，在金币堆砌的坟墓里，低声的絮语。
老二站在观察台上，隔着防弹玻璃，隔着三十米的直线距离，看着那座钱山。
他的大脑，在最初的几秒钟，是一片纯粹的、轰鸣的空白。
他见过钱。
很多钱。
在月影岛，跟着川岛英夫做毒品生意的时候，他经手过成箱的现金。
在帮“大老板”处理那些灰色交易的时候，他见过银行账户里八位、九位甚至十位数的余额。
但那些都是数字。
是屏幕上的字符，是账簿里的记录，是抽象的概念。
而眼前这个……
是实体。
是你可以走过去，伸手触摸，把脸埋进去，用身体去感受它的体积、重量和质感的……**真实存在**。
十亿美元。
老二在心里快速换算。
按照当前汇率，大约是……一千一百亿日元。
一千一百亿。
这个数字太大，太抽象，已经超出了他大脑能够直观理解的范畴。
但他不需要理解这个数字。
他只需要看着那座山。
看着那成千上万捆、每一捆都代表着一个普通日本工薪阶层一年甚至几年收入的钞票，就这么像废弃的砖头一样，被随意地、甚至带着某种仪式感地，堆放在这里。
放在这个充满机油味、汗臭味和死亡气息的地下军工厂的正中央。
放在所有正在制造的杀人武器的视线焦点。
这已经不是“钱”了。
这是一种象征。
一种宣言。
一种用最原始、最粗暴、最不容置疑的方式，告诉这里每一个人：
我在你们身上，押上了我能押的一切。
所以你们，也必须押上你们的一切。
老二感觉到自己的膝盖在发软。
他想扶住旁边的玻璃，但手指碰到冰冷的玻璃表面时，才发现自己的手抖得厉害，根本使不上力。他的喉咙像被一只无形的手扼住了，呼吸变得困难，每一次吸气都带着尖锐的刺痛。
他的视线开始模糊，那座暖黄色灯光下的钱山，在他眼里扭曲、变形，像某种活着的、正在缓慢蠕动的怪物。
然后，他听到了老大的声音。
平静的，低沉的，带着一种近乎宗教仪式般庄严的声音。
“上次。”
老大说，目光依旧锁定在那座钱山上，没有看老二。
“FBI在东京的据点被端掉，探员全灭……我们动了吗？”
老二机械地摇头，声音嘶哑：“没有……老板没叫我们。”
“是啊，”老大缓缓点头，刀疤在脸上拉出一道深刻的阴影：“老板没叫我们。所以，我们什么都没做。所以，我们也什么都没……得到。”
他顿了顿。
然后，他转过头，第一次，正视老二的眼睛。
他的眼睛里，没有任何迷茫，没有任何恐惧。
只有一种纯粹的、燃烧的、近乎疯狂的……野心。
“但现在，”他一字一顿地说，每个字都像用锤子砸进空气里：“老板需要我们了。”
老二张了张嘴。
他想说什么，但声音卡在喉咙里，发不出来。
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