黛玉是在立夏那日清晨走的。
没有病痛，没有预兆。头天晚上她还和曾孙辈们在院里看星星，讲牛郎织女的故事。孩子们问：“太奶奶，天上真有鹊桥吗？”她笑着说：“有的。只要信，什么桥都有。”
那夜她睡得格外安稳。梦里回到了七岁那年的春天，二叔握着她的手教她写“棠”字。阳光透过西苑的窗棂，在宣纸上投下海棠花影。她写不好，急得要哭，二叔便折了纸鸢哄她：“玉儿你看，纸鸢飞起来了，烦恼就追不上了。”
醒来时，天刚蒙蒙亮。
她像往常一样起身，披上那件穿了几十年的杏子黄薄衫——这是娘亲在她三十岁生辰时亲手缝的，领口绣着小小的缠枝海棠。走到窗前时，她停了停。
院里的那株迟开的海棠，竟然在一夜之间全开了。
不是零零星星的开，是那种不管不顾、倾尽全力的绽放。花朵挤满了枝头，粉白的花瓣层层叠叠，在晨光中晶莹剔透，像是把积攒了一生的美都捧了出来。风过时，花瓣簌簌飘落，在青石板上铺了厚厚一层，像下了一场温柔的雪。
她推开窗，深深吸了一口气。
空气里有海棠的甜香，有晨露的清新，还有某种难以言说的、熟悉的安宁。她忽然想起很多年前，二叔去世那日，京城也是这样的海棠花雨。娘亲走时，西苑的树顶在夏天开出了花苞。
原来有些告别，连草木都懂得用最美的姿态相送。
她慢慢走到梳妆台前，坐下。铜镜已经换了新的，但位置还是老位置。镜中的自己白发如雪，眼角唇边都是岁月的痕迹，可眼睛依然清澈——这是二叔说的，“玉儿的眼睛，永远像初春的湖水”。
她从妆奁最底层取出三样东西。
第一样是冰纹玉佩“棠生”。七十年了，玉质愈发温润，冰裂纹理在晨光中流转着淡淡的光晕。指腹抚过“春深不谢”四个字，她轻轻笑了。
第二样是一方褪色的丝帕。帕角绣着缠枝海棠，绣线已经泛白，但兰草的香气仿佛还萦绕其上。这是娘亲给她的第一件礼物，说“想哭时就用它擦眼泪”。她很少用，因为二叔和娘亲在的那些年，她很少真的需要哭。
第三样是一张泛黄的春棠笺。上面是稚嫩的笔迹——“春”，那是她五岁时写下的第一个字。笺纸边缘已经起毛，墨迹也淡了，可那个歪歪扭扭的字，承载了她整个童年的温柔。
她将三样东西整整齐齐摆在妆台上，像完成一场静默的仪式。
然后，她开始梳头。
银白的长发握在手中，像握住了一捧月光。她梳得很慢，很仔细，每一梳都仿佛在梳理七十年的时光。梳顺了，她没有绾复杂的发髻，只是用那支白玉海棠簪松松一绾——就像二叔当年教她的：“玉儿梳头，怎么自在怎么来。”
最后，她换上了一身新衣。
不是素服，是海棠红的襦裙。料子是江南进贡的软烟罗，轻如云霞，颜色是那种初绽海棠的粉红，领口袖边用银线绣着细密的海棠纹。这是砚之在世时，特意请江南绣娘为她七十大寿准备的。她一直舍不得穿，今日却觉得，该穿了。
穿戴整齐，她推开房门。
晨光正好，洒满庭院。海棠树下，藤椅还在老位置，薄毯叠得整整齐齐放在一旁。她走过去坐下，看着满树繁花，看了很久很久。
有脚步声轻轻响起。
是棠哥和棠妹。两人显然是一早赶来的，衣袍上还带着晨露的湿气。见母亲坐在树下，棠妹先红了眼眶：“母亲今日……气色真好。”
黛玉微笑：“你们都来了。”
“孩子们也都来了。”棠哥的声音有些哑，“在院门外候着，怕吵着您。”
“让他们进来吧。”黛玉柔声道，“一家人，哪有什么吵不吵的。”
于是子孙们鱼贯而入。从四十余岁的棠哥棠妹，到刚会走路的曾曾孙，四代人站满了庭院。最小的那个才三岁半，被母亲抱着，手里还攥着一朵刚摘的海棠花。
黛玉的目光缓缓扫过每一个人。她记得每个人的名字，记得每个人的生辰，记得谁爱吃什么，谁怕什么。这些记忆此刻像一幅长卷，在她心中徐徐展开，温暖而饱满。
“都坐下吧。”她说。
子孙们围着海棠树坐下，像很多很多年前，他们围在二叔和娘亲身边听故事那样。最小的孩子偎在她膝前，仰着小脸：“太奶奶，今天讲什么故事呀？”
黛玉轻抚孩子的头发，想了想：
“今天不讲故事了。今天……太奶奶教你们一句话。”
所有人的目光都集中在她身上。
她望向满树海棠，声音平静而清晰，像山涧清泉流淌过岁月的河床：
“春深不谢。”
四个字，在晨光中轻轻落地。
“这句话，是你们曾外祖父苏云璋用一生守护的誓言。”她缓缓道，“‘春’是生机，是希望，是寒冬过后必来的温暖；‘深’是扎根，是沉淀，是年复一年在泥土里积蓄的力量；‘不谢’不是不会凋零，是凋零了还会再开，是生命以另一种形式延续。”
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