午间歇息约一个时辰。他在西苑专用的小厨房用些清淡的粥菜，随后便有一段自在光阴。或在海棠树下静坐，看光影移动；或蹲在墙根，观察蚂蚁如何协作搬运比它们身体大数倍的食物；或轻抚新栽棠苗的嫩叶，感受那生命的柔韧。他将这些静观所得存于心中，偶尔会在午后向先生提出些疑问。
“先生，蚂蚁并无言语，它们如何知晓要去往何处？”
“这片叶子被虫咬了洞，为何旁边的叶子还是绿的？”
晦庵先生从不厌烦，或引“蚁有蚁道，循气味而行”来解释，或借“一叶受损，不累全株”喻指个体与整体的关系。答案或许超出他的理解，但那探究的过程，那格物致知的种子，已悄然深植。
午后时光，内容不定。有时先生抚琴，清越的琴音如山间风鸣，向他诉说音律中的天地；有时师生对弈，黑白子落在楸木棋盘上，清脆作响，先生借此讲述“舍小就大”、“势地权衡”的道理；更多的时候，是先生埋首于浩瀚典籍之间，校勘、注释，苏云璋便在一旁静静观摩，学着如何爱护那些脆弱的书页，如何辨认不同时代的字体与避讳，如何用朱笔做出严谨而克制的批注。那满架的书册，在他眼中，不再是沉默的故纸堆，而是充满了智慧低语的宝藏。
偶尔，院门外会传来妹妹苏璎清脆的呼唤和急促的脚步声。她会扒着门框，探进半个小脑袋，乌溜溜的眼睛渴望地望着兄长，小声央求：“哥哥，出来玩嘛！”苏云璋会放下笔，走到门口，温言道：“璎儿乖，哥哥在做功课。待我写完这些字，得了先生准许，便去寻你。”他语气温和却坚定，苏璎虽撅嘴，却也懂得不能打扰，只得一步三回头地离开。
日影西斜，暮色渐合。书房内重新点亮灯火。苏云璋会将一日用过的笔砚逐一清洗干净，墨渍不留丝毫，笔锋理顺晾干，书案收拾得如同清晨来时一般整洁有序。然后，他行至先生案前，深深揖礼：“先生，云璋告退。”
晦庵先生从书卷中抬起头，目光在他沉静的小脸上停留一瞬，微微颔首：“去吧。”
退出书房，掩上门。庭院已被暮色笼罩，海棠树化作一团深浓的墨绿剪影。他回头望去，窗纸上映出先生伏案的侧影，与满室高大的书架轮廓融为一体，如同一幅定格的、充满安然力量的画。
他知道，明日，当晨光再度染白窗纸，他还会回到这里。这里已不仅是求学之所，更是他精神的锚地，是他与先生，与这满屋书香、一庭棠荫，共同呼吸、缓慢生长的“春深”之境。长路漫漫，而他，正踏着这日复一日的踏实足迹，徐徐前行。
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