“筑墙为守，破墙为生。”
他把徽章别在胸前。
转身，走向门口。
走廊的灯光因节能条例调得很暗。周锐的脚步声在空旷的走廊里回荡，像倒计时。沿途遇到几个夜班文员，他们看到他全副武装的样子，都愣在原地。
“少校...”
“回各自岗位。”周锐没有停留，“今晚无论听到什么，不要离开工作岗位。这是命令。”
他走向电梯，按下B区的按钮。
电梯下行时，他看着镜面门上的自己：两鬓已经斑白，眼角皱纹深刻得像刀刻，但眼睛还亮着。还看得清什么是该保护的，什么是该切除的。
电梯门开。
B区走廊比上面更暗。服务站新安装的“节能灯”发出一种偏冷的光，照得人脸发青。周锐走过那些紧闭的门——心理咨询室、放松训练室、神经反馈治疗室...每扇门后都曾有人走进去，然后或多或少地失去了一些东西。
他在服务站主入口停下。
两个安全部守卫站在门前，看到他时明显愣了一下。
“少校，您...”
“我要见孙铭。”
“孙主任正在处理重要事务，现在不方便——”
“让开。”周锐的声音不高，但每个字都像子弹上膛的咔哒声。
守卫对视一眼，手摸向腰间的电击棍。
就在这时，整个B区的灯光突然全部熄灭。
不是跳闸——是彻底的、绝对的黑暗。连应急指示灯都没亮。
“怎么回事？！”守卫惊呼。
黑暗中，周锐动了。
不是觉醒者的超常速度，是经过二十年训练形成的肌肉记忆：侧身切入两人之间，手肘击打一人肋下，同时抬膝撞向另一人腹部。两声闷哼，两具身体倒地。
他掏出战术手电，光束切开黑暗，照向服务站深处。
“孙铭！”他的声音在空旷的大厅里回荡，“出来见我！”
没有回应。
只有他自己的回声，和远处隐约传来的、像是机器运转的低频嗡鸣。
周锐拔出手枪，打开保险。光束在前方扫过：接待台，宣传栏上贴着的“心理健康，共建和谐”标语，还有墙上那些接受过“治疗”的居民笑脸照片——每一张笑脸都标准得像同一个模板印出来的。
他走向通往地下的楼梯。
刚踏上第一级台阶，头顶的灯光突然又亮了。
但不是正常的照明，是那种服务站特有的冷白光，从四面八方涌来，亮得刺眼。同时，一个温和的、经过扩音器处理的声音响起：
“周锐少校，请止步。”
是孙铭的声音，但听起来...很遥远，像是隔着很厚的玻璃在说话。
周锐停下脚步，枪口指向声音传来的方向——楼梯下方的阴影处。
“你越界了，孙铭。”他说。
“越界？”那个声音里有一丝几不可察的笑意，“少校，我做的每一件事，都是为了103所的生存。服务站治疗了四百多个受创伤折磨的人，让他们重新成为有用的劳动力。能源优化方案让我们的储备延长了至少三个月。我越了什么界？”
“你抹掉了他们。”
“我治愈了他们。”阴影里，一个人影缓缓走出来。
孙铭。
但他看起来...不太一样。还是那身整洁的制服，还是那副金丝眼镜，但镜片后的眼睛在刺目的白光下，反射出一种非人的、高解析度的冷光。像是眼睛本身变成了某种光学仪器。
“创伤后应激障碍会让人类失去理性，做出危害集体的行为。”孙铭一步步走上台阶，步伐均匀得像用尺子量过，“焦虑、抑郁、恐慌——这些情绪在资源匮乏的环境里是奢侈品。我做的只是帮他们卸下负担，让他们能更专注地活下去。”
“谁给你这个权力？”周锐的枪口稳稳对准他。
“权力？”孙铭在距离周锐五级台阶的位置停下，“少校，你错了。这不是权力，这是责任。当两万人的生存压在肩上时，个人情感和自由意志都必须让位于集体利益。这是天坠之夜教给我们最残酷的真理，不是吗？”
他微微歪头，像在观察一个有趣的标本：“你当年下令炸毁9号区通道，活埋了里面三百多个感染者——那时候，你不也做出了‘艰难选择’吗？”
周锐的手指扣在扳机上。
“那是为了阻止瘟疫扩散。”他一字一句地说，“不是为了让活着的人变成工具。”
“有区别吗？”孙铭向前走了一步，“结果都是牺牲少数，拯救多数。区别只是，我让牺牲变得...不那么痛苦。甚至让他们自己觉得这是一种解脱。”
又一步。
“你知道最讽刺的是什么吗，少校？”孙铭的声音变得更轻，像是在分享一个秘密，“那些接受过治疗的人，问卷调查显示，幸福感和满意度都显着提升了。他们不再做噩梦，不再为死去的亲人哭泣，不再为未来恐惧。他们觉得自己...更好了。”
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