爬。
不是奔跑，不是冲锋，甚至不是行走。
是爬。
用牙齿咬住地面，用那唯一还算完好的手指抓住金属地板的缝隙，将自己一寸一寸地向前拖动。
他身后，留下了一道长长的、由血液、黑水和破碎组织混合而成的轨迹。那是一个垂死之人，在地狱的画布上，用生命画出的最后一条绝望的直线。
每挪动一寸，骨骼都像是在被重新碾碎一次。每呼吸一口，胸口的空洞都灌满了“热寂”的冰冷，冻结他的肺叶。
但他没有停下。
因为他脑海深处，与弗朗索瓦的那条线，正在以肉眼可见的速度……消失。
它不再是痛苦的哀鸣，也不是温暖的寂静。它正在变成一片虚无。仿佛一颗恒星燃尽了所有光芒后，连最后的光子都被黑暗吞噬。
在这片虚无的尽头，一个最后的“画面”闪过。
那不是记忆，也不是数据。那是一个意象。
一个音乐盒。
一个玻璃制成的、晶莹剔透的音乐盒。里面只有一个孤独的小人，在不知疲倦地旋转着。那是童年时，弗朗索瓦偷偷送给他唯一的礼物。
【“你看，”少年的弗朗索瓦对他说，“就算全世界都是噪音，我们也能有自己的音乐。只属于我们俩的。”】
音乐盒的旋律，在影子的脑海中，响起了最后两个音符。
然后，万籁俱寂。
那条连接了他们一生的线，彻底断了。
弗朗索瓦·舒尔茨，归于热寂。
“啊啊啊啊啊啊——！！！”
一声不似人声的、撕心裂肺的咆哮，从影子的喉咙里喷薄而出。不是悲伤，不是愤怒，而是一种存在被彻底抽空的、绝对的空。
这股空，转化成了最后的一股骇人力量。
他猛地弓起身体，像一头濒死的野兽，用尽最后的气力，完成了从“爬”到“站”的转换。他摇摇晃晃，如同风中残烛，但他站住了。
他跨过了那道门槛，踏入了里希特的“神域”。
这里没有尸骸，没有血污，没有战斗的痕迹。
这是一个巨大的、完美的环形空间。穹顶之上，模拟着深邃的星空，每一颗星辰的位置都精准无比。中央是一座由未知白色晶石构成的、如同祭坛般的控制台。无数道光线从这里延伸出去，连接着环绕墙壁的全息投影。
这里没有空气，只有一种恒温的、带着消毒水气味的“纯净体”。
这里是手术室。是解剖室。是创造神的摇篮。
而里希特，就坐在那祭坛的中央。
他没有看向影子。他的全部注意力，都集中在面前最大的那块全息屏幕上。
屏幕上，显示的正是弗朗索瓦的大脑活动图。那条代表着生命与思维的曲线，在经历了一段剧烈的、如同心跳般疯狂的波动后，缓缓地、决绝地，拉成了一条水平的直线。
里希特伸出手，仿佛在抚摸一件艺术品，轻轻地、带着无限眷恋地，划过那条直线。
“完美的休止符。”他轻声赞叹，声音里充满了满足。
然后，他才缓缓地转过身，看向那个站在门口、仿佛随时会倒下的血人。
他脸上没有胜利者的喜悦，也没有面对复仇者的警惕。他的表情，像一个考古学家，看到了一具从万年冰层下挖出的、保存完好的古人尸体。
“欢迎，”里希特站起身，张开双臂，如同一个迎接远方挚友的主人，“我的访客。我的第七号‘协奏曲’。你比我预想的，还要晚来三十七秒。”
影子没有回答。他只是死死地盯着里希特，那双猩红的眼睛里，燃烧着足以焚尽整个宇宙的火焰。
“为什么……”他的声音沙哑得像是两块砂纸在摩擦，“为什么要杀他？”
里希特笑了，那是一种纯粹的、不含任何杂质的困惑，仿佛在问“太阳为什么会东升西落”。
“杀？不，不，我亲爱的孩子，用词要精确。”他缓步走下祭坛，优雅地绕着影子踱步，像一个巡视自己杰作的艺术家，“我没有杀他。我只是……‘收获’了他。”
他停在了影子的面前，目光落在影子的胸口，那个他自己挖开的、狰狞的窟窿上。
“你解开了你的枷锁，用‘归零之触’，创造了一个以你为代价的‘静止奇点’，对吗？”里希特的眼神变得狂热，“你以为是自己的悟性？当然不……那是弗朗索瓦，用他最后的、正在衰变为虚无的灵魂，为你谱写的最后一个音符。一首关于‘熵’和‘冻结’的赠礼。”
“他将自己变成了数据，变成了你那把钥匙的最后一道纹路。他不是被我杀死的，他是为了让你能走进这扇门，亲手献祭了自己。”
轰——！
影子的整个世界，彻底崩塌了。
他那支撑着身体的、最后一丝名为“仇恨”的支柱，被这句话击得粉碎。
所以他最后的咆哮，他的奋不顾身，他的力量……这一切的背后，都是弗朗索瓦的安排。
他不是复仇者。
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