头痛欲裂。
沈言猛地睁开眼，映入眼帘的不是观海阁熟悉的雕花大梁，而是糊着报纸的土坯墙，墙角结着几缕蛛网，空气中弥漫着一股煤烟和老木头混合的味道，陌生又熟悉。
“嘶——”他想坐起身，却发现浑身酸软，胳膊细得像根柴火棍，皮肤上还带着长期营养不良的蜡黄色。这不是他那具被金血玉骨滋养得坚实有力的躯体，倒像是……几十年前，他刚从乡下逃出来时的模样。
“言子，你醒了？”一个穿着打补丁的蓝布褂子的中年妇人端着粗瓷碗走进来，脸上堆着又惊又喜的褶子，“可吓死娘了，发了三天高烧，还以为你……”
娘？
沈言愣住了。他的母亲早在饥荒年就没了，怎么会在这里？他下意识地看向妇人的手——粗糙，布满老茧，指甲缝里还嵌着黑泥，和记忆里母亲的手渐渐重合，又带着说不出的陌生。
“水……”他嗓子干得像冒了烟，发出的声音嘶哑得不像自己，带着少年人的清亮，却又透着病后的虚弱。
妇人连忙把碗递到他嘴边，粗瓷碗沿磕得他下巴生疼，温热的米汤滑入喉咙，带着淡淡的米香，是最朴素的味道，却让他眼眶一热。
“慢点喝，慢点喝。”妇人拍着他的背，絮絮叨叨地说，“都怪那院里的傻柱，非拉着你去什刹海溜冰，大冷天的，不发烧才怪！等你好了，娘去找他娘说理去！”
傻柱？什刹海？四合院？
这几个词像惊雷一样在沈言脑子里炸开。他猛地转头看向窗外，低矮的院墙，灰瓦的屋顶，远处传来“磨剪子嘞戗菜刀”的吆喝声，还有胡同里孩子们追逐打闹的喧嚣——这不是西贡的码头，不是南洋的工厂，是他早已经模糊在记忆深处的，五十年代的北平四合院！
他颤抖着伸出手，看着这双瘦弱、布满冻疮的少年手掌，再摸摸自己的脸，光滑，没有胡茬，甚至能摸到未脱的婴儿肥。这不是梦，掌心的冻疮刺痛是真实的，妇人身上的皂角味是真实的，窗外的鸽哨声也是真实的。
“现在……是哪一年？”沈言的声音带着不易察觉的颤抖。
“哪一年？”妇人嗔怪地瞪了他一眼，伸手探了探他的额头，“烧糊涂啦？今年是五三年，刚过完春节，你忘了？再过俩月，你就该去工厂学徒了。”
一九五三年。
沈言的心像被重锤砸了一下，闷得发疼。他真的回来了，回到了六十多年前，回到了这个他以为早已埋葬在战火和远洋航船尾迹里的年代。那个在南洋呼风唤雨、手眼通天的沈言死了，死在了自己炼制的丹药下，而现在的他，只是北平一个普通四合院里，刚满十五岁的少年沈言。
是魂穿？是轮回？还是临死前的幻觉？
他不知道，也没时间细想。因为门外传来了一阵急促的脚步声，伴随着一个大嗓门的嚷嚷：“沈小子醒了没？醒了赶紧出来，赔我鸟食罐！”
沈言的心一沉。这声音，他记得——是院里的“二大爷”刘海中，出了名的爱摆官威，自私自利。上辈子他刚到四合院时，就因为不小心打碎了对方一个破陶罐，被讹去了半个月的口粮。
“来了来了。”妇人连忙起身，脸上堆起谄媚的笑，迎了出去，“他二大爷，孩子刚醒，身子虚，有啥话跟我说……”
“跟你说？你能替他赔我那官窑的鸟食罐？”刘海中的声音拔高了八度，“我那罐子可是光绪年间的，值老钱了！让他出来，要么赔钱，要么跟我去街道评理！”
沈言躺在炕上，闭了闭眼。前世的记忆如同潮水般涌来——五三年的北平，百废待兴，四合院里却藏着三教九流，勾心斗角不比南洋的帮派简单。二大爷的“官窑罐”根本是地摊上五毛钱买的假货，三大爷算计着一分钱掰成两半花，还有那个看起来大大咧咧的傻柱，实则心眼比谁都多。
而他这个“沈言”，父母早亡，被远房婶子（也就是刚才的妇人）收养，在院里活得像个透明人，谁都能欺负两句。这次发烧，根本不是溜冰冻的，是被院里的孩子抢了半个窝头，推搡着掉进了冰窟窿。
“言子，你躺着，娘去应付。”妇人的声音带着哭腔，显然是被刘海中吓住了。
沈言睁开眼，眼神已经变了。不再是刚醒来时的迷茫，而是沉淀了几十年风雨的冷静和锐利。他缓缓坐起身，虽然身体虚弱，骨子里的气势却不自觉地流露出来——在南洋，他连雷洛那样的人物都敢硬刚，还怕一个跳梁小丑似的二大爷？
“娘，我去。”他掀开薄被，赤脚踩在冰凉的青砖地上，寒意从脚底窜上来，却让他更加清醒。
走到门口，他看到刘海中叉着腰站在院里，穿着一件洗得发白的干部服，头顶光溜溜的，只有周围一圈头发，活像个庙里的土地爷。周围已经围了几个邻居，三大爷阎埠贵抱着胳膊在旁边看热闹，眼睛滴溜溜转，不知道在算计什么。
“哟，醒了？”刘海中斜睨着沈言，嘴角撇出一丝嘲讽，“能起来就好，说说吧，我那鸟食罐，你打算怎么赔？”
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