腐藤
陈腐的霉味是在第七天漫进窗缝的。
林砚之把最后一本线装书塞进樟木箱时，指腹蹭过箱底的暗纹——那是朵缠枝莲，花瓣边缘被虫蛀得发虚，露出底下暗沉的木色。她往后退了半步，后腰撞在五斗柜上，铜制的拉手硌得生疼，柜顶上的相框晃了晃，玻璃面映出她身后的藤椅。
藤椅是爷爷留下的，放在书房角落三十年，藤条早就褪成了灰黑色，却总在阴雨天渗出黏腻的潮气。此刻椅面上空荡荡的，可林砚之总觉得爷爷还坐在那里，穿藏青色的绸缎马褂，手指摩挲着紫砂壶，眼神落在她身后的墙上。
墙上有片水渍，像幅洇开的水墨画。三天前还只有铜钱大小，今天已经爬满了半面墙，边缘泛着青黑色，仔细看能发现是无数根细藤在蔓延，藤尖钻进墙皮的裂缝里，正往石膏线里钻。
“该走了。”经纪人的电话在口袋里震动，电流声里混着汽车鸣笛，“下午三点的搬家公司，再磨蹭就赶不上画展了。”
林砚之“嗯”了一声，挂了电话。她转身时，樟木箱突然发出“咔哒”一声，像是有东西在里面翻动。她掀开箱盖，线装书码得整整齐齐，最上面那本《植物图鉴》的封面上，不知何时落了片枯叶，叶脉清晰得像张网。
是常春藤的叶子。
爷爷生前最爱的植物。老宅的院墙爬满了这东西，深绿色的藤蔓缠着斑驳的砖缝，每年夏天都开出串状的白花，香气甜得发腻。可自从爷爷半年前在藤架下断了气，那些藤蔓就开始疯长，不仅爬满了院墙，连二楼的窗台都被缠得密不透风，叶片背面还渗出黏糊糊的汁液，像没干的血。
林砚之捏起那片枯叶，指尖突然被刺了一下。叶尖藏着根细刺，扎进皮肉里，带出点血珠。她低头吮掉血珠，抬头时，猛地看见藤椅上多了件马褂——正是爷爷常穿的那件，领口处别着的玉扣在阴光下泛着冷光，而椅面的藤条间，钻出了几根细藤，正往马褂的褶皱里钻。
“爷爷？”她的声音发紧，脚像被钉在原地。
马褂突然往下陷了陷，像是有人坐了下去。椅背上的藤条开始晃动，发出“沙沙”的声响，和爷爷生前摇椅的节奏一模一样。林砚之盯着墙上的水渍，那些细藤正顺着石膏线往上爬，在天花板的角落聚成一团，像只攥紧的拳头。
她抓起樟木箱的盖子，狠狠扣下去。锁扣“啪”地合上时，她听见箱里传来细微的爆裂声，像是有什么东西被压碎了。
二
搬家公司的卡车停在巷口时，天空开始飘雨。
两个工人抬着樟木箱往楼下走，脚步踉跄，嘴里嘟囔着“这箱子怎么这么沉”。林砚之跟在后面，眼角的余光瞥见院墙的常春藤——那些藤蔓不知何时爬到了二楼的窗沿，叶片紧紧贴在玻璃上，背面的汁液在雨里晕开，像无数只绿色的手掌。
“林小姐，这藤是不是该剪剪？”司机探出头，指着院墙，“都快爬进屋里了。”
林砚之没说话。她想起爷爷断气那天，也是这样的雨天。她发现爷爷时，他趴在藤架下，脸埋在常春藤里，嘴角挂着笑，手指紧紧攥着根最粗的藤，藤条上的尖刺扎进掌心，血珠顺着藤蔓往下滴，在泥土里积成小小的红洼。
法医说死因是心梗，可林砚之总觉得不对劲。爷爷的后颈有圈青紫色的勒痕，像被什么东西缠过，而那根被他攥紧的藤条上，沾着些灰白色的皮屑，不是泥土里的。
卡车驶离巷口时，她回头望了一眼。老宅的屋顶冒着青烟，不是烟囱里的，是从二楼的窗口飘出来的，混着雨雾，像条淡绿色的蛇。而院墙的常春藤在风中摇晃，藤尖朝着卡车的方向，像是在追赶。
新家在二十楼，落地窗正对着市中心的喷泉广场。林砚之把樟木箱放在书房角落，刚想喘口气，就闻到了那股霉味——和老宅窗缝里的一模一样，只是更淡些，像藏在樟木的香气里。
她打开箱子检查，线装书都好好的，《植物图鉴》的封面上，那片枯叶不见了，只留下个浅褐色的印子，形状像只展开的手掌。
“奇怪。”她喃喃自语，指尖划过印子，突然觉得痒。
抬手看时，手背上多了道红痕，像被细藤抽过。她冲进卫生间冲洗，镜子里的自己脸色发白，后颈的位置，有圈极淡的青紫色，和爷爷临终时的勒痕，形状惊人地相似。
三
画展开展那天，林砚之的画引起了轰动。
她画的是组《藤》系列，墨色的藤蔓在宣纸上纠缠，藤尖却用朱砂点染，像滴在纸上的血。评论家说她的画里有种“蓬勃的生命力”，可只有林砚之知道，那些藤蔓的形态，都来自老宅院墙上的常春藤——包括那些钻进砖缝的、缠着窗棂的、甚至勒住排水管的。
画展结束后，经纪人递给她个信封：“有人匿名送的，说是给你的。”
信封里没有信，只有片常春藤叶，叶片新鲜得像刚摘的，背面沾着点黏腻的汁液。林砚之的指尖刚碰到叶片，就传来一阵刺痛，和在老宅樟木箱里被扎的感觉一模一样。
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