“像，太像了……”他喃喃自语，“就跟我小时候看到的一模一样。”
苏晚晴站在一旁，眼圈也红了。
轩子苏收拾画具准备离开时，苏晚晴送他到门口。雨又开始下了，和他来时一样，细密的雨丝织着离愁。
“谢谢你，轩先生。”她递给她一个信封，“这是祖父给你的酬劳。”
轩子苏接过，却从帆布包里拿出一卷画轴：“这个，送给你。”
那是他额外画的一幅画，画的是苏墨卿那幅仕女图，旁边添了一个穿西装的年轻男子，正站在门口，温柔地望着画中的女子。
苏晚晴展开画轴，看着画中的两人，眼泪终于忍不住掉了下来。
“他们……终于在一起了。”她哽咽着说。
轩子苏点点头。他知道，有些东西，即使宅子拆了，也会永远留在画里，留在心里。
他走出老宅，木门再次发出“吱呀”的叹息。雨丝沾湿了他的头发，他回头望了一眼，那座古老的宅院在雨雾中渐渐模糊，像一场即将散去的梦。
很多年后，轩子苏在一次画展上，看到了一幅熟悉的画。那是苏晚晴的作品，画的是一座被拆毁的老宅，废墟中，一朵玉兰花正顽强地绽放。画的角落，题着一行小字：此心安处，即是吾乡。
他站在画前，仿佛又闻到了老宅里潮湿的气息，听到了雨打芭蕉的声音，还有那扇木门，在时光里，发出悠长的叹息。
画展的灯光落在苏晚晴的画布上，废墟里的玉兰花瓣沾着虚拟的露珠，像极了当年轩子苏在听雨楼捡到的那片干枯标本。他站在画前，指尖无意识摩挲着帆布包带，包侧还别着那支从老宅带回来的狼毫笔——是陈管家清理书房时发现的，笔杆缠着半截红绳，说苏老先生特意嘱咐留给画宅子的先生。
“轩先生？”
身后传来轻唤，带着几分不确定。轩子苏转过身，看见苏晚晴站在展厅阴影里，米白色风衣下摆沾着些微尘土，像是刚从什么地方赶来。她比三年前清瘦了些，齐肩发剪短成利落的碎发，唯有眼底那点温润的光，还和老宅雨雾里的模样重叠。
“没想到会在这里遇见你。”轩子苏笑了笑，目光落回她的画上，“画得很好。”
苏晚晴顺着他的视线看去，嘴角泛起浅淡的弧度：“去年回老宅遗址拍了些照片，总觉得该画点什么。倒是你，听说这几年一直在西北画石窟？”
“嗯，那边的壁画保存着更古早的时光。”他顿了顿，“你……一直住在上海？”
“算是吧。”她低头踢了踢脚下的地砖，“偶尔会回苏州看看，祖父走后，陈管家也回乡下了，老宅那边已经建起了写字楼，上个月路过，连那棵香樟树的位置都找不到了。”
两人并肩站着，展厅里流淌着低缓的钢琴曲，周围是赏画人的窃窃私语。轩子苏忽然想起老宅的雨，那时的安静是有回声的，雨打芭蕉是一重，虫鸣是一重，苏晚晴讲往事时轻浅的呼吸，又是另一重。
“陈管家给过我你的地址。”轩子苏说，“本想寄本画册给你，总觉得地址不太稳妥。”
“我换过两次住处。”苏晚晴从帆布包里拿出个牛皮笔记本，“不过现在稳定了，在美术学院教油画，这是我的联系方式。”
纸页上印着淡紫色的玉兰花水印，字迹清隽，和她太奶奶画轴上的题字有几分神似。轩子苏接过时，指尖碰到她的指腹，两人都像被烫到似的缩回手，空气里漫开一丝微涩的尴尬。
“对了，”苏晚晴像是忽然想起什么，“整理祖父遗物时，发现个樟木箱，里面全是太奶奶的旧物。有几本日记，还有些没烧完的画稿，你……有兴趣看看吗？”
轩子苏的心跳漏了一拍。他想起那幅仕女图里的水绿旗袍，想起画案上那道被岁月磨平的刻痕。那些被时光掩埋的细节，正隔着三十年的光阴，朝他递来一把钥匙。
苏晚晴的公寓在老城区一栋爬满爬山虎的洋楼里，二楼朝南的房间被改造成画室，墙上挂着她临摹的苏墨卿仕女图，旁边是幅未完成的油画——拆迁中的苏家老宅，推土机的履带下，露出半块刻着缠枝纹的青石板。
“就是这个箱子。”她指着墙角的旧樟木箱，铜锁已经氧化成青绿色。打开时，一股混合着樟脑和墨香的气息扑面而来，像是打开了一个封存着民国烟雨的罐头。
最上面是几件旗袍，水绿、月白、藕荷色，领口绣着极小的玉兰花。下面压着几本牛皮封面的日记，纸页已经泛黄发脆，字迹却依旧清丽，带着毛笔字特有的顿挫感。
“太奶奶的日记，祖父一直不让碰，说怕惊扰了她。”苏晚晴翻开第一本，扉页上写着“墨卿手札”，旁边画着朵小小的玉兰花，“你看，民国二十六年，她刚满二十岁。”
轩子苏凑过去，目光落在娟秀的字迹上：
“三月初七，雨。今日见着那位留洋回来的建筑师，穿灰布西装，皮鞋上沾着泥，倒不像传闻中那般矜贵。他说这老宅的梁架该换了，不然撑不过梅雨季。我故意说‘旧木头才有魂’，他竟红了脸，说‘魂要住着才安稳’，倒像是个懂行的。”
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