凛冬的刀刃，是北风磨利的。它呼啸着从北地荒原席卷而来，刮过枯寂的山岭，毫无怜悯地撞击着坐落于京郊山崖的甘露寺。寺庙那朱红剥落的殿墙，在连日风雪的侵蚀下，褪尽了最后一点暖色，显得灰败而肃杀。檐角的铜铃被冻得哑了，偶尔在狂风的猛撼下发出几声沉闷的、不情不愿的呜咽，旋即又被风雪的咆哮吞没。
禅房所在的院落，更是清寂得可怕。这里本是安置挂单僧侣或犯错僧尼的偏僻所在，门窗的糊纸早已破损不堪，寺里无人有心修缮，只用些破布茅草勉强塞着缝隙。风便从这些缝隙里钻进来，不是一股脑地涌入，而是一缕缕，一丝丝，带着刺骨的寒意和尖细的嘶鸣，在空旷的房间里打着旋，搜寻着任何可以冷却的温暖。
甄嬛蜷在靠墙的那张硬板禅床上。
一床薄被，粗硬如铁，盖在身上非但感觉不到暖意，那冰冷的触感反而像要吸走她体内残存的热气。她穿着一身灰扑扑的粗布棉袍，早已洗得发白，棉花结成了硬块，分布不均，根本抵御不了这严冬的寒意。她的手脚早已冻得失去了知觉，像四块不属于自己的冰坨子。然而，比身体更冷的，是那颗沉寂下去的心。
自那日被毫不留情地逐出紫禁城，废除封号，扔进这方外之地，她的人生便从云端跌落泥沼。昔日的椒房专宠、荣华富贵，父亲下狱、家族流放宁古塔的惨痛，“莞莞类卿”四字带来的锥心刺骨之痛……这一切，都如同一场盛大而荒唐的噩梦。如今梦醒，身不在琼楼玉宇，而在青灯古佛之侧，陪伴她的，只有这无孔不入的寒冷，和仿佛没有尽头的死寂。
她闭着眼，长长的睫毛在苍白得没有血色的脸上投下淡淡的青影。她并非睡着，只是不愿睁眼。睁眼看到的是这陋室的破败，闭眼感受到的是内心的荒芜。她只是在用一种近乎自我放逐的方式，在这冰冷的时空里，一点点消磨着所剩无几的生命力。仿佛只有这样，才能让她暂时忘却前尘，麻木地承受这命运的凌迟。
忽然，一个小小的、带着些许温热的身躯贴了过来，像一只在风雪中迷失、终于找到洞穴的幼兽，带着几分试探和更多的依赖，小心翼翼地钻进她冰冷的怀里。
“娘亲……”
是念念。
她的声音带着刚睡醒的软糯，还有一丝不易察觉的、仿佛怕被拒绝的怯意。这孩子，是果郡王留在这世间与她最深刻的联结，也是她那段不堪回首的宫闱生涯无法抹去的印记。当初将她偷偷养在圆明园，本是无奈之下最好的保全之策，指望她能在相对干净的环境里平安长大。谁曾想，命运弄人，自己一朝失势，这孩子终究还是被牵连，送到了这清苦冰冷的寺庙，陪她一同承受这无妄之灾。
甄嬛没有睁眼，只从鼻腔里极轻地逸出一声“嗯”，算是回应。她不是不疼这个孩子，这孩子是她死水般心境里唯一的微澜。只是，她自己心头的那点热气，早已在接连的打击下散逸殆尽，实在分不出更多来温暖他人了。她甚至有些茫然，自己这般苟延残喘，又能护这孩子几时？
一只冰凉的小手摸索着，怯生生地贴上了她的脸颊。那温度，竟比她的脸也暖不了多少。
“娘亲，你冷不冷？”念念在她怀里又拱了拱，试图用自己同样单薄的小身子温暖她。“念念给你呼呼。”
说着，小家伙真的撅起小嘴，对着甄嬛的脸颊，认真地、一小口一小口地呼出温热的气息。那气息带着孩童特有的、干净的奶香味，微弱，却执着地冲击着甄嬛冰封的感官。
甄嬛的心尖，像是被极细微的针尖猝不及防地扎了一下，一股混杂着酸楚、愧疚和无力的涟漪，悄然荡开。她终于缓缓睁开了眼睛。
视线有些模糊，适应了片刻屋内昏暗的光线，她才对上了近在咫尺的那双眸子。
那是怎样一双眼睛啊。
清澈得不见一丝杂质，像雪山之巅未被尘染的湖泊。此刻，这双眼睛正一眨不眨地望着她，瞳孔是纯粹的黑，亮晶晶的，映着从破旧窗纸透进来的、那一点可怜的天光，竟像两颗被冰水浸洗过的黑曜石，在昏暗中散发着一种近乎圣洁的微光。那里面有关切，有依赖，有毫无保留的信任，独独没有对眼下困境的恐惧与怨怼。
“娘亲不冷。”她听到自己干涩的声音响起，带着久未开口的沙哑和滞涩。她想抬手，像寻常母亲那样，温柔地抚摸一下孩子的头顶，或者将她更紧地搂在怀里。可是，手臂像是灌满了铅，沉甸甸的，连抬起一寸都无比艰难。一种深切的无力感，再次将她淹没。
就在这时，门外廊下，传来一阵脚步声。
那脚步声不算特别沉重，却带着一种刻意放缓、仿佛要踩碎什么的力道，一步一步，清晰地在寂静的院落里响起，由远及近，最终停在了她们的禅房门外。
甄嬛的睫毛几不可察地颤动了一下，身体有瞬间的僵硬。连怀里的江念，似乎也感受到了这不同寻常的气氛，小小的身子往里缩了缩。
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