三天后，晨光透过剧本店的玻璃橱窗斜斜铺进大厅，暖黄的光晕里浮动着细小的尘埃，像被时间遗忘的星屑，在空气中缓缓旋舞。
沈夜站在前台后，指尖无意识摩挲着胸前所别那枚泛白的徽章——那是“锈肺者”残响的具象化，代表着他第一次被浓烟灼烧肺部的死亡记忆。金属边缘微微发凉，触感粗糙，仿佛轻轻一压就会割破皮肤。
“各位玩家，欢迎来到《夜幕终章》的沉浸式剧场。”他扯出个招牌式的懒散笑容，声音里多了几分刻意的轻快，“温馨提示，这关的BOSS有点难——是我自己。”
围坐在圆桌旁的六个年轻人哄笑起来，其中扎双马尾的女生托腮眨眼：“沈老板又玩新梗？上回说BOSS是贞子，结果是你戴假发套扮的。”
沈夜屈指敲了敲剧本封皮，指节在“我自己”三个字上顿了顿。纸张发出轻微的“嗒”声，像是某种回应。
右手背的皮肤下，一道极细的青血管正随着心跳微微抽搐——这是影子被封印后留下的后遗症，每次提及与“自我”相关的关键词，身体总会先于意识产生反应。那阵抽动顺着神经蔓延至指尖，带来一丝麻痒，如同有虫在皮下游走。
他垂眸掩去眼底的暗色，语调却愈发轻松：“这回可没扮鬼，是真·终极BOSS。要是卡关了……”他忽然倾身凑近，压低声音，温热的气息拂过桌面，“记得喊‘沈夜最帅’，我给你们开后门。”
哄笑声更响了，混着桌椅挪动的刮擦声和衣料摩擦的窸窣，在空旷的大厅里荡开涟漪。
苏清影坐在角落的藤椅里，指尖无意识转动着钢笔。藤条硌着掌心，留下浅浅的压痕。她面前的笔记本摊开，最新一页写着：10:17，玩家提问时右手抬至耳后整理头发（过去用左手）；10:23，说到“我自己”时右手小指蜷缩（微颤频率0.3秒）；10:30，游戏结束未说“欢迎下次再来”，改说“别太想我”（符合2020年11月前对常客的告别习惯）。
笔尖在“别太想我”下重重画了道横线，纸面几乎要被划破。
她望着沈夜送玩家出门的背影，他的肩线比过去更松垮些，像终于卸下了某种无形的壳。阳光落在他肩头，织出一层毛茸茸的金边，却照不进他眼窝深处的阴影。
可当最后一个玩家的脚步声消失在巷口，他转身时的侧脸上，那抹笑意竟比面对玩家时淡了三分——像是在表演“正常”。风从巷子深处卷来，吹起他额前几缕碎发，也带走了那一瞬的伪装。
“发什么呆呢？”沈夜的声音从身后传来，带着刚走出户外的凉意。
苏清影慌忙合上笔记本，抬头正撞进他带着倦意的眼。
他手里端着两杯热可可，杯壁腾起的白雾模糊了眼底的暗涌，奶泡破裂的细微“啵”声混在呼吸间，“新到的可可粉，你最爱的榛果味。”
“谢谢。”苏清影接过杯子，指尖触到杯壁的温度，忽然轻声道，“你今天说‘别太想我’的时候，尾音比平时低了半度。”
沈夜的手顿了顿，可可液面泛起细微的涟漪，映出他扭曲的倒影。
他低头盯着杯中倒影，喉结动了动：“以前总觉得‘欢迎下次再来’像公式，现在才明白……”他抬眼时又笑了，只是那笑里多了几分锋利的真实，“有些话，说多了就成了枷锁。”
苏清影望着他眼底翻涌的情绪，忽然想起昨夜在图书馆翻到的《守默会秘档》里的一句话：“执念如刀，既能杀人，亦能剖心。”她攥紧杯壁，温热的可可在掌心氤氲出薄汗——有些改变，或许从他第一次死在火场时就开始了，只是现在，他终于愿意承认。
深夜十一点，剧本店的招牌灯熄灭后，沈夜摸黑上了天台。
夜风卷着秋凉灌进领口，衣料贴着脊背，激起一阵战栗。他靠在水泥护栏上，从口袋里摸出那枚封印影子的卡牌。
月光下，卡面“校准失败·残响污染源”的字迹泛着冷光，像一道永不愈合的伤疤。指尖划过那行字，冰凉而锋利，仿佛能割开记忆。
“你说你想活着。”他对着卡牌轻声道，声音被风撕成碎片，“可你知道我最恨什么吗？不是死，是被人当成工具。”
风忽然停了。
十六道残响图腾在他身后依次亮起，暗红、幽蓝、银白的光晕交织成环，竟自动排列成古老的星轨形状，全部指向城市西北方。光芒映在地面，像流动的血，又像凝固的泪。
与此同时，玻璃少女的风铃声在脑海中炸响——不是过去的空灵童谣，而是一串清晰的音节，像用铜铃敲出的地图坐标：“塔底有门，胶片为钥，血契未销，誓约仍存。”那声音清脆却冰冷，每一下都敲在他的颅骨内侧。
沈夜猛地直起身子，指尖掐进掌心，疼痛让他清醒。
他想起梁昭文日记里的潦草字迹：“第八门不在地上，而在人心。”原来不是人心，是人心所指的方向——胶片厂的地下塔底。
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