血月悬在柳塘村的天空，像一滴凝固的血。暗红的光晕浸透柳梢，把整个村落染成一片陈旧的锈色，连风都带着铁腥味。
沈夜的酒瓶停在唇边，骨笛在胸前震颤的频率突然变了——不再是风过空谷的呜咽，而是一段断续的童谣，调子轻得像羽毛扫过耳尖。那声音细若游丝，却钻进颅骨深处，撩动某根早已锈死的神经。他浑身一僵，后颈的寒毛根根竖起，仿佛有冰水顺着脊椎缓缓滑下。
这旋律太熟悉了，熟悉到他喉结发紧，记忆突然翻涌：七岁那年发着高烧，母亲坐在床头，手指沾了温水给他擦额头，哼的就是这个调子。那时窗外雷声轰隆，她嗓音微颤，却一遍遍重复着那支不成调的小曲，指尖的凉意和歌声一起渗进皮肤，是他童年里少有的安宁时刻。
手机在裤袋中轻轻震颤，那触感顺着掌心蔓延开，似有细微电流从骨缝间悄然窜升。他抬手取出，屏幕骤然亮起一片刺目的白，映得指尖微泛凉意。一条无号码短信静静躺在屏上，字迹歪歪扭扭，恍若湿手指在纸面轻蹭而成，墨迹在光下晕开浅浅蓝痕，边缘泛着几不可察的幽绿，竟如某种生灵的呼吸般，隐隐起伏。
沈夜的指尖落在 “穿秋裤” 三字上，指腹忽然泛起一丝黏腻的湿意，仿佛真的触到了井壁渗出的冷露，清寒刺骨。
这是他七岁那年高烧时的胡话。彼时他烧得神志昏沉，口中只反复念叨 “冷”，母亲手忙脚乱翻出秋裤，他却忽然咧嘴笑了，含糊道：“妈，井底才冷吧？” 母亲愣了愣，随即用秋裤边角轻轻给他拭去额角汗珠，语声温柔：“崽啊，井底凉，记得穿秋裤。”
这是母子间唯一一次带些玩笑的闲谈，那般琐碎温暖，就连后来苏清影细细整理他所有旧物时，也未曾寻到半点痕迹。
骨笛还在震，贴着皮肤的温度烫得惊人，像一块烧红的铁片烙在胸口。
他扯下耳机塞进口袋——那副黑色耳塞是他特制的“防诈”装置，银线缠绕，内嵌符纸，本是用来阻断灵体低频声波的精神干扰，“我不信鬼，但我得防‘诈’，防那些冒充亲人的声音。”他曾这么对苏清影说。可此刻，它失效了。
音响的电子乐声陡然被山风卷走，四周只剩虫鸣和自己急促的呼吸，还有远处枯草摩擦地面的沙沙声，像有人赤脚走在碎玻璃上。
小傀蹲在肩头，木手突然攥紧他的衣领，力道之大几乎掐进皮肉；红绸流苏扫过他发烫的耳垂，带来一丝湿冷的触感——这是小傀感知到危险时的习惯动作。它的眼睛是用母亲剪下的头发缠成的，所以它看得见她留下的痕迹。
他咬着后槽牙吐出一个字，声音干涩如砂纸摩擦。弯腰收起音响时，靴底碾碎了半片纸人指甲，发出细微的“咔”声，像某种骨骼断裂的回响。
纸人歪在脚边，僵硬的笑脸在月光下泛着青，嘴角裂开一道不自然的弧度，像在嘲笑他的狼狈。他不敢多看，转身就走。
他踩着碎石路往镇上走，山风灌进衣领，把音响残留的电子音撕成碎片，残音在耳膜上刮出细小的痛感。赶到“夜幕”后门时，老旧挂钟正好敲响第三声——凌晨三点。钥匙插进锁孔的手有点抖，金属的凉意顺指尖蔓延，他知道，有些东西已经跟着他回来了。
回到夜幕剧本杀店地下室时，空气沉滞，混着铁锈与旧纸的气味。
沈夜把骨笛重重按进铅盒，金属扣锁死的瞬间，监控屏幕突然亮起雪花，滋啦作响，像无数人在低语。
他盯着屏幕里的铅盒，喉结滚动——盒盖上不知何时凝了层薄水，水珠缓缓汇聚、爬行，竟拼出一行字：你小时候最爱吃我煎的蛋，总把蛋黄戳破......你说像太阳哭了。
他低咒一声，指尖重重捶在监控控制台上，震得掌心发麻，那股钝痛顺着指节蔓延至心口。
这句话如同一根细针，猝不及防刺破了记忆里层层叠叠的伪装 —— 他确实在日记里写过 “妈妈煎蛋难吃”，可真实情景并非如此。那时他总爱故意戳破溏心蛋的蛋黄，就为了看母亲佯装愠怒地笑骂 “小祖宗”，眼底却盛着化不开的温柔。
这般琐碎的细节，连他自己都快要淡忘，此刻竟被人精准揪出，仿佛有人在他脑仁里悄悄装了枚无形的摄像头，将那些深埋的过往看得一清二楚。
他转身扯过实验台上的银朱笔，笔尖饱蘸朱砂，对着镜面在额心重重画下 “识妄符”。符纹落处，皮肤泛起细微的灼烧感，伴着一缕淡淡的焦香弥散开来。他望着镜中眉眼锐利的自己，扯出一抹冷峭的笑：“天下哪有对着太阳垂泪的母亲？这般演技，未免太过投入了些。”
桌上的手机忽然震动起来，屏幕亮起映出通讯录。他的拇指在 “陈医生” 三个字上微微一顿 —— 那是他童年时的心理医生。自母亲失踪后，他曾在陈医生的诊室里，做了整整三年的沙盘治疗，那些无处安放的情绪与困惑，都曾在沙粒的堆叠与散落中慢慢沉淀。
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