“下次让她写个使用说明书。”沈夜捏着符纸晃了晃，嘴角却翘起来，“老玩谜语人，怪累的。”
他指尖刚碰到那张薄脆的黄纸符，忽然想起青姑警告过的话：“烧符即启阴耳，三更内不可回头。”
他咬了咬牙，从背包掏出打火机——火焰跃起瞬间，耳边仿佛有细沙簌簌滑落，世界的声音突然沉了一层，远处车流变得遥远，而自己的心跳却如鼓点般清晰。
苏清影没接话。
她望着他眼底的青黑，伸手替他理了理被风吹乱的帽檐，动作轻柔。
“记得每半小时发定位。”
“知道了。”他坐进驾驶座，摇下车窗时，风卷着她的话飘进来：“沈夜……你不是一个人在走。”
车轮碾过城郊公路，收音机低语着晚间新闻。月亮刚爬上东山，清辉洒在荒草之上。
沈夜把改装过的录音设备塞进背包，共鸣盒里的七枚残响泛着幽蓝，像七颗小星子，在黑暗中静静呼吸。他摸了摸口袋里的黄纸符，又碰了碰后颈发烫的芯片——那些曾被他称为“纪念品”的残响，此刻正用体温告诉他：他们一直都在。
子夜，月华如练。
沈夜踩着荒草踏进荒废的白骨戏台，四壁爬满枯藤，在月光下投出蛛网般的影子。鞋底碾过焦黑草叶，发出脆裂声，像是踩碎了某种干涸的记忆。
戏台中央立着具褪色木偶，红绸戏服上落满灰尘，可当他的脚步声响起时，那木偶的眼珠突然转了转——在月光里，泛着和工尺谱虫蛀洞一样的漆黑，仿佛活物在窥视。
子夜的风裹着荒草的腥气钻进领口，沈夜后颈的残响芯片突然灼得发烫，几乎要烙穿皮肤。
他望着戏台中央那具褪色木偶——方才还在转动的眼珠此刻又凝固成死物，红绸戏服上的灰尘被风掀起几缕，像极了被扯断的魂丝。
“咚——”
第一声鼓点炸响时，他的太阳穴跟着突突一跳。
这鼓声不似寻常皮鼓，倒像有人用指节叩在颅骨内侧，闷钝得能震碎耳膜，余音在脑髓中震荡不休。
幕布后泛起幽蓝光晕，他下意识摸向腰间的强光手电，却在触到口袋里的黄纸符时顿住——苏清影说这符能开阴耳，或许该先听听“真音”。
幕布“刷”地展开。
沈夜的瞳孔骤然收缩。
第一幕画面里，他正泡在地下室的积水里，水波荡漾，倒映着他苍白的脸。后脑勺撞在水泥台阶上的裂痕清晰可见。水藻缠住脚踝的触感、鼻腔里翻涌的铁锈味，甚至连当时他骂出的那句“这破管子早该换了”都被原样复现，声波震动耳膜，真实得令人窒息。
他盯着画面里自己逐渐涣散的眼神，喉结动了动：“监控？可那间地下室根本没装摄像头……”
第二声鼓点。
画面切换成消防通道的逼仄空间。
他吊在十七楼的安全绳上，绳子在“吱呀”作响的金属卡扣处磨出毛边，风掀起他的衣角，露出当时被他忽略的、卡扣上那道细如发丝的裂痕。“操，”他捏紧拳头，指节发白，“原来不是意外断裂，是被腐蚀了……”
第三幕是天台。
鬼歌从通风管道里渗出来时，他正捂着耳朵蹲在边缘，身后那团黑雾伸出的指甲尖在他后颈划出血痕——和他现在后颈芯片的位置分毫不差。
画面里的他踉跄着后退，脚下青苔滑得要命，而此刻他低头，发现自己运动鞋底果然沾着墨绿色的苔藓碎屑，湿冷黏腻。
“有意思。”他扯了扯嘴角，指尖无意识摩挲着口袋里的符纸，沙哑低语，“把我的死亡现场当纪录片拍呢？”
可当第四幕画面亮起时，他的笑僵在了脸上。
那是片焦黑的广场。
十字架上捆着个男人，火焰从脚下腾起时，他听见围观人群的唾骂声：“邪祟！”“灾星！”“烧了他才能断了残响！”声音层层叠叠，如千万只蚂蚁啃噬耳道。男人抬起头，被烟火熏得发红的眼睛竟与他有七分相似——眉骨的弧度，眼尾的痣，连嘴角那道淡疤都如出一辙。
“这是谁？”他往前迈了半步，幕布突然“哗啦”合拢。
空气像被抽走了大半，他的耳膜剧烈胀痛，连呼吸都变得艰难。
阴影里传来细碎的“咔嗒”声，像是木偶关节转动的轻响。
“小傀？”他眯起眼，看见那团影子从戏台角落的柱子后挪出来。这身红色水袖戏服……不是莫三爷珍藏的明代蟒袍吗？拨浪鼓在它手中摇晃，“咚咚”声混着鼓点，像两根针在扎他的太阳穴。
“轮到你演了。”小傀的声音还是那种孩童的脆嫩，却冷得像浸在冰水里。
它歪了歪头，左眼的玻璃珠 “啪嗒” 一声掉在地上，沿着地面滚出一道浅弧，露出后面嵌着的青铜残片 —— 那残片的纹路，竟与沈夜在疗养院找到的那块严丝合缝，毫无偏差。
沈夜的后颈突然传来一阵灼烫，他下意识地缩了缩脖子。七枚残响同时从共鸣盒里涌出来，在他周身织成圈幽蓝光带，像是在紧急构筑一道防御屏障，微光在空气中轻轻颤动。
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