“系红绳？给……给谁系？”林见清心里那股不安越来越强烈。
爷爷没直接回答，只是看着他，眼神复杂：“清娃子，你是咱家这一脉单传的独苗。这事，只能你来做。系上了，往后咱家就安稳了。系不上……”他喉结滚动了一下，浑浊的眼里流露出深刻的恐惧，“系不上，老祖宗不认，血脉就要乱，就要断……咱家，怕是要有灾殃。”
“灾殃？什么灾殃？”林见清觉得这说法荒唐又诡异，“爷爷，这都什么年代了，怎么还信这些？系根绳就能保平安？系不上就有灾？太迷信了吧！”
“不是迷信！”爷爷猛地提高声音，胸口起伏，随即又像是耗尽了力气，肩膀垮下来，老泪毫无征兆地涌出，顺着他沟壑纵横的脸颊滚落，“清娃子，你不懂……这是咱林家上千年的规矩，是血誓！祖祖辈辈传下来的话，错不了！你爸……你爸当年也是不信，后来……”他说到这里，猛地刹住，脸色灰败，剩下的话化成了一声痛苦压抑的哽咽。
提到早亡的父母，林见清的心像被针扎了一下。他看着爷爷瞬间苍老绝望的脸，那滚烫的泪水砸在旧桌布上，晕开深色的痕迹。他从小到大，从未见爷爷哭过，即使父母出事那年，老爷子也只是咬着牙，把脊背挺得更直。此刻的眼泪，像是一种濒临崩溃的哀求。
祠堂里所谓的“暗祖”，一根红绳，千年的规矩，莫名的灾殃……这一切都透着难以言喻的诡谲。林见清心里一万个不愿意，一万个怀疑，可爷爷的眼泪，还有话里未尽的、关于父母的隐痛，像冰冷的绳索捆住了他。
堂屋里一片死寂，只有油灯灯芯偶尔爆开的轻微噼啪声。昏黄的光晕在爷爷泪湿的脸上晃动，明暗不定。
许久，林见清听见自己干涩的声音：“……怎么系？”
爷爷像是抓住了救命稻草，猛地抬起头，用袖子胡乱抹了把脸，急切地说：“不难，不难！我给你准备了红绳，新的，用朱砂浸过，阳气足。明天子时，我带你进去，你啥也不用管，就把红绳，系在……系在老祖宗的手腕上，左手，对，左手腕。系个活扣，轻轻系上就行。系上了，磕三个头，咱们就出来。”
他说得轻描淡写，但林见清注意到，爷爷说到“手腕”时，眼神不由自主地又飘向了那扇暗红色的祠堂门，手指在桌下神经质地蜷缩了一下。
“老祖宗……在里面？”林见清问，声音有些发紧。
爷爷沉默了，良久，才极轻地点了一下头，补了一句：“放心，老祖宗……不会动。你系你的绳，完事就出来，千万别多看，别乱碰别的，更别……别把绳弄掉了。”最后一句，他说得格外郑重，几乎一字一顿。
这一夜，林见清躺在老宅冰冷的炕上，辗转难眠。窗外北风呼啸，刮得窗棂纸扑啦啦作响，像有什么东西在急切地拍打。祠堂那扇暗红色的门，爷爷含泪的脸，还有“暗祖”、“红绳”、“灾殃”这些字眼，在他脑子里搅成一团冰冷的漩涡。系一根绳而已，就算真有什么古怪，做完就能让爷爷安心，或许也能解开一些父母早逝的疑团？他试图说服自己，可心底深处，那股寒意却越来越重，仿佛那扇门后，真有一双眼睛，在黑暗中静静地等待。
第二天是年三十。村里零星响起鞭炮声，却驱不散老宅里沉重的气氛。爷爷一整天都心神不宁，早早准备好了香烛供品，又把一根崭新的、殷红如血的红绳郑重地交给林见清。那绳子不知是什么材质，触手冰凉细腻，却又隐隐有一股极淡的、类似铁锈混着陈旧香火的味道。
夜幕降临，吞噬了最后一缕天光。子时将近，村里守岁的声响也渐渐稀落。爷爷换上了一身更旧的、几乎看不出本色的深蓝褂子，脸色在油灯下显得格外惨白肃穆。他端着摆满供品的木盘，示意林见清拿起那根红绳，跟着他。
走到那扇暗红色的祠堂门前，爷爷停下脚步。他深深吸了口气，从怀里掏出一把造型古拙的黄铜钥匙，手指微微颤抖，对准锁孔，插了好几次才插进去。
“咔嗒”一声轻响，在寂静的夜里格外清晰。
门，缓缓向里打开。
一股陈腐的、冰冷的空气扑面而来，夹杂着灰尘、朽木和一种难以形容的、仿佛沉淀了数百年的阴湿气味。堂屋的油灯光勉强照亮门口一小片地方，里面是深不见底的黑暗。
爷爷率先走了进去，身影立刻被黑暗吞没一半。林见清心跳如鼓，攥紧了手里冰凉的红绳，硬着头皮跟了进去。
爷爷摸索着，点燃了祠堂神案上的两盏长明灯。豆大的火苗跳起，勉强驱散一部分黑暗，勾勒出祠堂的轮廓。空间不大，正对门是一排黑沉沉的祖宗牌位，层层叠叠，在幽暗的光线下像一片沉默的墓碑。空气凝滞，灰尘在微弱的光柱中缓缓浮动。
然后，林见清看到了。
在神案下方，远离牌位的地方，单独摆着一张异常宽大的、黑漆剥落的古老供椅。椅上铺着褪色发黑的锦垫。
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