我们家世代经营纸扎店，却从不给纸人点眼睛。
村里老人说，纸人画眼就会“活”，会记住第一个看见的人，然后缠上对方。
那天夜里，我独自看守店铺，一阵阴风吹开了存放纸人的里屋门。
第二天，村里开始接二连三地死人，死状诡异，身边都散落着染血的纸钱。
直到我看见，那些死者的脸上，都被人用朱砂，轻轻点上了眼睛。
而我家仓库里，那个唯一被我爷爷点了睛的绝美纸人，不见了。
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我们家的纸扎铺子，开在镇子最东头，挨着那条流了不知多少年的老河。铺子没有招牌，门脸也旧，乌沉沉的两扇木门，推开时吱呀声能传出半条街去。镇上人都知道陈记纸扎，也知道陈家的规矩：扎的童男童女、金山银山、车马轿子，样样精致，可那纸人的脸上，任你出多少钱，也绝不点眼睛。眼眶那里，总是空落落的两团惨白，看久了，心里头也跟着空，没着没落的。
这规矩，打我太爷爷那辈就传下来了。我爹走得早，我是跟着爷爷在这铺子里长大的。爷爷扎纸人的手艺是镇上头一份，削竹篾，糊白纸，上颜色，那纸人立起来，衣袂飘飘，眉眼虽然没有点睛，却已有了三分活气，仿佛只要一口气吹上去，就能动起来。但他每次扎完，总要把那空眼眶对着墙角放好，然后点上三炷香，对着里屋的方向拜三拜。里屋，是我们家的禁地，连我也不能随便进，只偶尔瞥见过里面似乎立着几个特别大的、蒙着白布的架子。
我问过爷爷，为什么不给纸人点眼睛。爷爷那时正对着油灯修补一个童女的裙边，昏黄的灯光在他沟壑纵横的脸上跳动。他手里的动作停了停，声音像是从很远的地方飘过来：“栓子，记住了，纸人画眼，魂就活了。活了，就得找东西。它第一个瞧见谁，就认谁，然后……就得缠上，不死不休。”他转过头，眼珠子在深陷的眼窝里显得格外亮，直直地盯着我，“这是咱们陈家祖师爷用命换来的规矩，破了，要出大事。”
镇上的老人也这么说，语气讳莫如深。他们讲，早年间不是没有胆大不信邪的纸扎匠，给纸人点了睛，想看看是不是真能活。结果，那纸人是“活”了，夜里自己走下架子，走到那匠人的床头，就那样“看”着他。没过多久，那匠人一家就死绝了，屋里干干净净，唯独每个人脸上，都盖着一张浸透了血的黄裱纸。故事真真假假，但陈家不点睛的规矩，连同那些沾着血腥气的传说，一起刻在了镇上每个人的记忆里，成了某种不可言说的禁忌。
爷爷是秋天走的，没病没灾，睡下就没再醒来，脸上很安详。铺子自然落到了我手里。我学了他七分手艺，勉强能支应门面。日子像门口的老河水，平缓地淌着，直到爷爷头七过后那个晚上。
那天生意淡，我早早关了前门，独自守在铺子里。夜色浓得像化不开的墨，从窗缝门隙里渗进来。没有月亮，风却不知何时起了，一阵紧过一阵，绕着这孤零零的铺子打转，吹得屋檐下那盏常年不熄的引魂灯忽明忽灭，投在地上的光影张牙舞爪。我坐在爷爷常坐的那把磨得油亮的竹椅上，对着跳跃的灯芯，心里头莫名有些发毛。往常这时辰，爷爷总会咳嗽两声，或是拨弄一下算盘珠子，可现在，只有无边无际的死寂和风声。
“咣当！”
一声闷响，把我惊得从椅子上弹起来。声音是从里屋传来的！那扇我从小被告诫不能轻易开启的门。我的心一下子提到了嗓子眼，手心瞬间变得又冷又湿。是风吗？可那门栓，我记得爷爷在时总是插得牢牢的，后来我也检查过，很结实。
风更大了，呜咽着像是许多人在哭。紧接着，又是一声更清晰的“吱呀——”，仿佛有什么极其沉重的东西，在缓慢地摩擦着门轴。我浑身的汗毛都竖了起来，喉咙发干，想喊，却发不出声音。腿像灌了铅，但还是挪动着，一步步挪到通往里屋的那扇小门前。
门，开了一条缝。
黑漆漆的缝隙，像一张咧开的、没有牙齿的嘴。一股陈年的、混合着纸张、糨糊和灰尘的阴冷气息，从里面扑面而来。我哆嗦着手，摸到门边的火柴，“嚓”地划亮一根。微弱的火光只能照亮眼前一小片。我鼓起这辈子最大的勇气，用力推开了门。
火柴的光摇曳着，勉强映出屋里的轮廓。依旧是那些蒙着白布的高大架子，静静地立在黑暗中，像一排沉默的守墓人。似乎没什么异常。我举着快要烧到手指的火柴，下意识地往里照了照，目光扫过架子底部……好像，有个架子下面的白布，掀起了一角？看不真切。火柴熄灭了，灼痛感传来，我手一抖，残余的火柴梗掉在地上，瞬间被黑暗吞噬。
我猛地退出来，砰地关上门，背靠着冰凉的门板，大口喘着气。一定是风，一定是风把门闩吹松了。我拼命说服自己，不敢再去深想那掀起的一角白布下，是否少了什么。那一夜，我睁着眼到天亮，耳朵捕捉着每一丝细微的声响，直到晨光熹微，才迷迷糊糊睡去。
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