“我与你父亲合葬在桑林，”她说，“不要棺椁，只用草席裹身。让我们干干净净地来，干干净净地走，最后化作泥土，滋养桑树。”
林念桑当时哽咽不能言。
阿桑却笑了，那笑容有着少女般的清澈：“别难过。我这一生，从遇见你父亲那日起，每一天都是赚来的。我们一起挨过饿，受过冻，也一起看过最美的日出，种活过最难的树苗。如今他要先走一步，我得去陪他。他胆子小，一个人会怕。”
三天后，父亲在桑树下安详离世。七天后，母亲随他而去。医者说她是“心脉随君去矣”，但林念桑知道，母亲是完成了此生最后的守护——她不能让父亲独自走过那座桥。
坟前的灯笼在晚风中摇曳，将父子二人的影子拉得很长。林念桑忽然想起许多年前，也是这样的夜晚，父亲在桑树下给他讲《庄子》：“夫大块载我以形，劳我以生，佚我以老，息我以死。故善吾生者，乃所以善吾死也。”
那时他不明白，生死如何能“善”？如今站在父母坟前，他才懂得：父亲母亲用一生实践了这句话。他们善待生命中的每一天，无论顺境逆境；他们扎根土地，荫蔽他人；他们相濡以沫，生死相随。这样的生命，结束时自然安详；这样的死亡，不过是另一段长眠。
“爹爹，”林承安忽然问，“如果我将来想做大事，像您一样在朝为官，还能像祖父这样扎根吗？”
林念桑蹲下身，与儿子平视：“能。但你需要明白，真正的‘根’不在祖籍，不在田产，而在你与这片土地、这些百姓的连接。你祖父的根，是他开垦的每一寸土地，是他教导的每一个孩子，是他荫蔽的每一户人家。你在朝为官，你的根就是你所服务的百姓，是你所坚守的道义，是你每日处理的那些看似琐碎却关乎民生的政务。”
少年若有所思。
“很多官员迷失，就是因为他们忘记了根在哪里，”林念桑继续说，“他们以为根在权位，在金钱，在派系。那些都是浮沙，建不起高塔。唯有深深扎入民间的土壤，了解百姓疾苦，为他们解决实际问题，这样的官员，才是真正有根基的。纵有风雨，也能屹立不倒。”
林承安点头：“我记住了，爹爹。”
夜渐深，春寒料峭。林念桑最后看了一眼父母的坟茔，带着儿子缓缓离开桑林。走了几步，他忍不住回头。
月光下，新坟静静地卧在桑苗之间。那三株小桑树在夜风中轻轻摇曳，仿佛在向来者致意，又像是在守护长眠者的梦境。
林念桑知道，明年春天，这些桑树就会长出新的叶子。几年后，它们会连成一片绿荫。几十年后，这里会形成一片茂密的桑林。而林中永远会有两棵树并肩而立，根系在地下紧紧缠绕，枝叶在空中相互触碰。
就像父亲和母亲。
回到宅院，林念桑没有立刻歇息，而是走进书房。案上堆着等待批阅的公文，但他先取出了父亲留下的手稿。那是林清轩晚年整理的《农桑辑要》，记录了他几十年耕作、种桑、养蚕的经验。手稿扉页上有父亲清瘦的字迹：
“予少时求功名，以为治国在朝堂；中年经变故，方知根基在田野。桑一株，可衣一人；桑十株，可暖一家；桑百株，可惠一村；桑千株，可济一乡。治国亦然，不在高谈阔论，而在深耕细作。一官一吏，若皆能如农人侍弄桑田般勤勉务实，天下何愁不治？”
林念桑抚摸着这些字迹，仿佛能感受到父亲握笔时手上的老茧。他翻开内页，里面不仅有农桑技术，还有父亲对时政的思考，对吏治的建议，对民生的关切。这些文字从未呈送御前，却比任何奏章都更扎实厚重。
“父亲，”林念桑轻声自语，“您虽然远离朝堂，却比许多身在庙堂之人更懂治国之道。”
他继续翻看，在最后一页发现了一段新添的文字，墨迹比前面稍淡，应是父亲临终前所写：
“吾儿念桑见字：父将去矣，无甚遗财，唯有此田庄、此桑林、此手稿。田庄可养人，桑林可荫人，手稿可教人。你今身居高位，切记：权位如春雪，日出即融；根基如桑根，岁久弥深。治国当以民为土，以法为干，以仁为叶，以信为果。勿羡浮华，勿畏艰难，但求俯仰无愧，扎根有处。父清轩绝笔。”
林念桑的视线模糊了。他仿佛看见父亲在病榻上勉强撑起身，就着油灯写下这些字句时的模样。那时父亲已经握不稳笔，字迹颤抖，但每一笔都力透纸背。
窗外传来打更声，已是子时。林念桑小心收好手稿，开始批阅公文。第一份是南方水患的奏报，他仔细阅读，批注建议；第二份是吏部考核的条陈，他逐一核对，提出修改；第三份是边关粮草调配的方案，他反复计算，确保无误。
工作到凌晨，他终于处理完所有紧急文书。推开窗，东方已现鱼肚白。田庄开始苏醒，鸡鸣犬吠，炊烟袅袅。远处桑林中，已有农人开始采摘晨露未干的桑叶。
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