林清轩接过茶，叹了口气：“他初入翰林，便卷入旧案复核，看似风光，实则步步荆棘。我担心他年轻气盛，过刚易折。”
阿桑在他身旁坐下，温言道：“桑儿性子像你，心中有杆秤，知道轻重。况且，你不是常说，有些路终须他自己去走？”
正说着，老仆在门外禀报：“老爷，夫人，京中有驿使到，说是大公子有家书。”
夫妻二人对视一眼，林清轩立刻道：“快请进来。”
驿使风尘仆仆，奉上书信后便被引去用饭休息。林清轩接过那封还带着缕缕寒气的信，指尖竟有些微颤。阿桑默默点亮了另一盏灯。
信纸展开，儿子熟悉的字迹跃入眼帘。林清轩读得很慢，阿桑在一旁静静陪着，只从丈夫逐渐舒展的眉头、时而凝神时而感慨的神色中，揣测着信的内容。
许久，林清轩放下最后一页信纸，沉默不语。
“桑儿……说了什么？”阿桑忍不住问。
林清轩没有立刻回答。他起身走到窗前，推开窗户。江南春夜的风温柔湿润，带着桃李芬芳。远处河汉横斜，星子倒映在门前的溪流中，碎银般荡漾。
“阿桑，”他缓缓开口，声音里有一种卸下重负后的释然，更有一种深沉的欣慰，“我们的儿子，长大了。”
他转身，将信递给妻子，自己则望向无垠夜空，仿佛能穿透千里云烟，看到那座已改为书院的旧宅，看到儿子在翰林院烛光下奋笔疾书的身影。
“他说，朱门已沉，精神未绝。”林清轩重复着信中的话，每个字都像经过千锤百炼，“他明白了。他真的明白了。”
阿桑就着灯光读信，读着读着，眼眶渐渐湿润。信中提到旧宅里的海棠、祖父的手稿、古槐下的学子……那些她曾以为会永远成为伤疤的记忆，在儿子的笔下，被赋予了全新的、充满生命力的意义。
她抬起头，泪光中带着笑：“这孩子……看得比我们透彻。”
“不是透彻，”林清轩摇头，走回桌边，手指轻轻拂过信纸，“是传承。我父亲将他的志业传给了我，我又传给了桑儿。但传承从来不是简单的重复，每一代人，都要在自己的时代里，找到践行那‘精神’的方式。我选择退守江南，教书育人，是为保存火种；桑儿选择进入朝堂，厘清法度，是为让这火种照亮更广阔的地方。路不同，心相同。”
他坐下，提笔想写回信，却一时不知从何写起。最终，只落了寥寥数语：
“桑儿吾儿：来信收悉，甚慰。汝所见所悟，即是我林家生生不息之根由。放手去做，但记‘直道而行，问心无愧’八字。江南春好，勿念。父字。”
停笔，他想了想，又添上一行小字：
“汝母嘱：京中干燥，多食梨羹。”
信被小心封好。林清轩走到院中，深深吸了一口带着花香的夜气。
星空浩瀚，人间灯火如豆。但每一盏灯下，都可能有一颗不甘沉寂的心，在思索，在挣扎，在寻找通往更公正、更清明世界的路。
林家旧宅的故事，是无数类似故事中的一个。权力倾轧，宦海浮沉，家族兴衰，这些戏码在历史舞台上反复上演。但总有一些东西，比朱门更坚固，比权势更持久——那是植根于文化血脉中对“道理”的敬畏，对“公道”的追求，对“人”的关怀。
这些东西，或许一时被遮蔽，但从未真正消失。
它们会在废墟上发芽，在黑暗中闪光，在一代又一代人的书信、话语、行动中，悄然传递。
就像今夜，从京城到江南，这两封家书所连接的，不仅仅是父子亲情，更是一条看不见的、精神的河流。
河水奔流，永不干涸。
而这，或许就是历史给予世人最大的警示，也是最深的安慰：
门会旧，宅会老，人会逝。
但有些光，永远在。
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