（本故事纯属虚构，如有雷同，实属意外巧合）。
寒山寺的钟声，穿透的是一种决绝的沉寂；而南山脚下的晨雾，包裹的则是一种缓慢的、带着泥土腥气的苏醒。
这里没有朱门。
只有一道歪歪斜斜的、用山上砍来的毛竹和荆棘捆扎成的篱笆，圈起一个小小的院落。三间茅草覆顶的土坯房，低矮而朴素，像伏在地上憩息的兽，沉默地承受着风霜雨露。屋后，是连绵起伏、蓊郁苍翠的南山山峦，终年云雾缭绕，仿佛藏着无数不可言说的往事；门前，一条不知名的小溪潺潺流过，水声淙淙，日夜不息，像是在絮絮低语着时光的秘密。
林清轩站在院子里，身上穿的是一套粗麻布的短褐，早已被汗水浸透，紧贴在他虽略显清瘦却依旧挺拔的脊背上。他手里握着的，不是昔日林家世子惯用的狼毫笔或镶玉的宝剑，而是一把沉甸甸的、木柄被磨得光滑锃亮的铁锄。朝阳刚刚跃出东山之巅，金红色的光芒穿透薄雾，洒在他古铜色的脸庞上，也照亮了他额角、鬓边不断滚落的、晶莹的汗珠。
阿桑从灶间里走出来，腰间系着蓝印花布的围裙，手里端着一只粗陶大碗，里面是刚烧开、还冒着腾腾热气的山泉水。她的肚子已经显怀，圆润的弧度为她那原本带着苗疆女子特有的矫健与利落的身姿，增添了几分笨拙的、却无比动人的温柔。她没有说话，只是将碗轻轻放在院中那棵老槐树下的石墩上，然后用一种宁静的、混合着怜惜与理解的目光，看着她的男人。
林清轩没有回头，但他知道她在那里。这是一种无需言说的默契，是在血与火、生与死的逃亡路上，用无数次相依为命、背靠背御敌的瞬间，淬炼出来的骨血相连。他放下铁锄，走到石墩边，端起陶碗，仰头“咕咚咕咚”地灌了下去。山泉水带着一丝清甜，还有柴火灶特有的烟火气，顺着喉咙一路烧灼下去，熨帖着因长时间劳作而干渴焦躁的五脏六腑。
他长长地吁出一口气，白色的水汽在清晨微凉的空气里散开。目光，不由自主地投向了篱笆外，那片刚刚被他翻整过的、散发着新鲜泥土气息的土地。褐色的土块被锄头敲碎、耙平，等待着播种。这不是林家在京郊那些动辄千顷、由无数佃户耕种的精美田庄，这只是南山脚下，一片贫瘠的、需要付出十倍汗水才能有所收获的山坡地。
汗水。是的，汗水。他如今唯一渴望的，就是用这咸涩的、滚烫的液体，洗去些什么。
（回忆与现实交织 - 血与火的过往）
洗去什么呢？
是那一夜，林府冲天而起的火光，将半个京城的天空都染成地狱般的猩红？是父亲被强行拖走时，那一声压抑着无尽悲愤与绝望的、如同受伤野兽般的低吼？是母亲额角涔涔而下、染红了素色衣襟的、温热的血？是那些平日里谄媚逢迎的面孔，在抄家圣旨到来时，瞬间变得狰狞而贪婪的扭曲？是妹妹清韵被人从闺房中粗暴拖出时，那散乱的乌发、惊惶而无助的眼神？
不，这些画面，太清晰，太锐利，像一把把烧红的匕首，反复烙烫着他的记忆。汗水洗不去它们。它们已经成了他灵魂的一部分，如同树木的年轮，记录着那场毁灭性的风暴。
那么，是洗去流亡路上，那漫长得仿佛没有尽头的黑夜？是洗去草屑、泥泞、冰冷的雨夜和更加冰冷的人心？是洗去为了躲避追捕，不得不藏身于污秽的沟渠、与腐鼠虫蛇为伍的屈辱？是洗去亲眼目睹忠心的老仆为了引开追兵，毅然冲向刀丛，血溅五步的惨烈？是洗去那些江湖旧部，一个个倒下，用生命为他铺就一线生机的沉重？
这些，同样洗不去。那些血腥气，似乎已经渗入了他的毛孔，融入了他的血液。即使在最安宁的梦境里，他也常常会被刀剑破空之声、垂死者的呻吟、马蹄踏碎骨头的脆响猛然惊醒，浑身冷汗淋漓，黑暗中，唯有身边阿桑平稳的呼吸和紧紧握住他的手，才能将他从那无边的血色梦魇中暂时拉回。
他抬起手，看着掌心。这双手，曾经执笔能写锦绣文章，抚琴可奏清雅古调，握剑能舞林家祖传的精妙剑法。京城最负盛名的纨绔子弟，林国公府的世子爷，那双养尊处优、骨节分明的手，是何等的白皙修长，不染尘埃。而如今，这双手布满了厚厚的老茧，被锄头磨出了水泡，水泡破了，结成暗红色的血痂，血痂掉了，又生出更厚更硬的茧子。指甲缝里，嵌满了洗也洗不净的黑色泥垢。虎口处，还有一道深刻的疤痕，是某次与官兵狭路相逢，拼死搏杀时留下的纪念。
他缓缓握紧拳头，感受着掌心粗糙的茧子摩擦皮肤带来的微痛。这种痛，是真实的，具体的，与那些虚无缥缈、却又沉重得能压垮灵魂的往事不同。这种痛，伴随着泥土的气息，伴随着禾苗破土而出的生命力，伴随着汗水的咸涩，让他感觉到自己还活着，真真切切地，脚踏在实实在在的土地上。
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