夜色如墨，将白日的血腥与喧嚣深深掩埋。县城在军队的强力弹压下，呈现出一种死水般的平静，只有零星的犬吠和更夫悠长的梆子声，在空旷的街道上回荡，更添几分凄凉。
小马藏身在一家早已关张的染坊阁楼里。空气中还残留着各种染料混合的、经年不散的刺鼻气味。层层叠叠悬挂的、落满灰尘的染布，如同巨大的、褪色的幕布，将这片狭小的空间与外界隔绝，提供了绝佳的隐蔽。
他靠坐在一堆废弃的、散发着霉味的布匹后面，就着从破窗斜射而入的、清冷微弱的月光，再次仔细端详那支夺走赵德汉性命的龙纹弩箭。
箭杆触手冰寒，仿佛不是木头，而是某种深埋地底的金属。那雕刻的龙纹，形态古拙，龙首微昂，龙目圆睁，带着一股不属于这个时代的、睥睨天下的威严气势。箭尾的羽毛经过特殊药水浸泡和手法处理，坚硬如铁，能确保在高速飞行中保持绝对的稳定，追求极致的精准。这工艺，这形制，这材质，处处透着不凡，绝非寻常江湖门派或地下势力能够拥有、敢于使用的。它更像……更像是宫廷大内，或者某些传承极其古老、深涉权力核心的秘密组织，才配配备的制式杀人利器。
“龙纹……逆证……”小马低声自语，声音在寂静的阁楼里显得格外清晰。他的眉头紧锁，形成一个深刻的“川”字。赵德汉临死前那惊恐扭曲的面容，那未能完全吐露的秘密，像一根淬毒的尖刺，深深扎在他的心头，带来持续不断的隐痛和警觉。青龙会的背后，难道还站着远比陈知府更可怕的存在？那方被武官如临大敌般称为“逆证”、立刻封存带走的血玺，又究竟关联着怎样惊心动魄的过往，牵扯着何等盘根错节的利益？
他闭上眼，试图在眼前这纷乱如麻的线索中，理出一丝清晰的头绪。然而，思绪却不受控制地飘远，挣脱了现实的束缚，飘向了那段他始终深埋心底、不愿轻易触碰的，关于自身来历的、被血色与迷雾笼罩的过往。
回忆的闸门轰然打开，景象如潮水般涌来……
那也是一个夜晚，比现在更冷，风格外大，刮在脸上如同刀子。地点不是城镇，而是一片荒芜的、只有嶙峋乱石和枯死败草的山岗，连月光都显得格外惨淡。
他那时还不叫小马，或者说，他不知道自己应该叫什么。自有清晰的记忆起，他就跟着一个沉默寡言、脾气比石头还硬还怪的老头子生活。老头子没有名字，或者有，但从未告诉过他。山脚下零散的几户猎户，都敬畏地叫他“老拳师”，只因他有一双能徒手劈开青石、捏碎生铁的、不可思议的拳头。
他们住在山腰一个几乎与世隔绝的、用石头和茅草垒成的破旧屋子里。老头子很少说话，对他更是严苛到了不近人情的地步。从他能摇摇晃晃站稳开始，就要日复一日地练习最基础的扎马，练习枯燥乏味的挥拳，练习用身体各个部位去撞击坚硬的木桩、石块，美其名曰“抗击打”。每天天不亮，星子还挂在天边时，就要被老头子拎起来，对着东方初升的那一抹鱼肚白，练习一种古怪的呼吸吐纳，感受那游丝般若有若无、难以捉摸的所谓“气”。老头子常说，拳头是死的，人是活的，气是桥梁。只有练出那一口绵长不息的内气，以气御拳，拳头才能打破顽石，才能……杀人。
对，杀人。老头子从不避讳这个血腥的字眼。他告诉小马，他们这一脉传下来的这双拳头，生来就不是为了强身健体、表演卖艺，而是为了在必要的时刻，摧毁该摧毁的东西，终结该终结的生命。这是宿命，也是责任。
“我们这一脉，传自很久以前。”一次，大概是冬天的夜里，风雪呼啸，老头子罕见地喝多了用山间野果自酿的、烈得烧喉的土酒，浑浊的眼睛望着跳动的篝火，难得地多说了几句。他的眼神悠远而复杂，仿佛穿透了火光，看到了极其遥远的过去。“祖师爷凭着一双拳头，赤手空拳，曾做过惊天动地的大事，也惹下过滔天的祸端，仇家遍天下，恩情……却也欠下不少。后来立下规矩，一脉单传，隐姓埋名，不涉朝堂，不入江湖纷争，只求个香火传承，不绝于世。”
“那为什么还要学这么厉害、这么辛苦的拳头？”年幼的小马抱着膝盖，看着火苗，不解地问。他只觉得每天浑身都像散架一样疼。
老头子罕见地没有斥责，反而伸出手，粗糙如树皮的手掌在他头顶轻轻按了按，那是记忆中极少见的、算得上温和的举动。“因为人活在世上，不是你想躲，就一定能躲开的。因为……这世上，有些人，有些事，有些道理，到了讲不通、说不清的时候，就只能用拳头来讲。拳头，是最后的手段，也是……最直接的语言。”
那时的他，仰着头，看着老头子被火光映照得明暗不定的侧脸，心中似懂非懂。只觉得老头子的话里，藏着很多很多他还不明白的沉重。
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