喧闹像一锅煮沸的泔水,咕嘟咕嘟地冒着泡。
候车大厅的空气里混杂着红烧牛肉面调料粉、陈年皮革和脚汗发酵后的酸爽味。
凌天把帽檐压得更低了些,试图把自己缩进那张硬邦邦的塑料排椅里。
闭目养神是个技术活,尤其是当你旁边坐着两个大嗓门的时候。
“这鬼天气,刚入秋就这么潮。”左边那人吸溜着泡面,含混不清地抱怨,“北街那批活儿不好干,老刘说了,还得是用‘老味道煤’。配送站发的那个什么环保节能炭,那是给娘们烤火用的,火苗子发虚,一碰焊条就灭。”
“可不是嘛。”右边那个大概是在啃鸡爪,咯吱咯吱响,“我昨儿个也是信了邪,用了两块节能炭,结果怎么着?锅底刚烧红,直接裂了一道大口子,赔了老子三百块。”
凌天原本松弛的眼皮猛地跳了一下。
“老味道煤”。
这四个字像是一根看不见的刺,精准地扎进了他的神经末梢。
那是三年前的事了。
那时候他刚在这个世界醒来不久,修为跌得像股市崩盘,为了给那一丝微薄的金乌真火找个载体,他随手把几滴稀释了一万倍的“废血”倒进了一堆劣质煤渣里发酵。
那批煤早就该烧成灰填了路基才对。
“听说是以前那个调酒师留下的配方?”啃鸡爪的压低了声音,“现在市面上炒得凶,那一块黑疙瘩,能换两包好烟。”
凌天睁开眼,盯着天花板上那一块正在剥落的墙皮。
这就是所谓的因果。
你随手扔的一块石头,在这个世界的水面上荡起的涟漪,比你想的要远得多。
他伸手从兜里摸出那张还没焐热的火车票,手指轻轻一搓。
纸屑像雪花一样飘落在满是瓜子皮的地板上。
半小时后,凌天站在了西城区菜市场的后巷。
这里是城市的盲肠,地面永远湿漉漉的,泛着一层洗不掉的油光。
空气里飘着死鱼的腥气,但在这股腥气下面,凌天闻到了一股熟悉的、带着淡淡硫磺味的焦香。
他没有直接进去,而是像只壁虎一样贴着墙根,把自己藏在垃圾桶投下的阴影里。
前面不远处,几个穿着胶皮围裙的老头正围在一个简易的大铁皮炉子旁。
炉火通红,映得他们满脸油汗。
领头的那个凌天认识,是刘叔的堂弟,以前是个八级钳工,退休后就爱捣鼓些破铜烂铁。
此刻,他正小心翼翼地往搅拌机里倒东西。
煤渣、骨粉、一种发灰的陶土,还有……烧成灰的艾草?
凌天眯起眼。
这配方有点意思。
骨粉聚磷,陶土锁温,艾草灰这东西虽然土,但能中和燥气。
这帮老头子不懂炼器,却硬是凭着几十年的手感,摸到了“五行调和”的门槛。
这时候,巷子口传来一阵轮子碾过地面的声音。
刘叔推着他那辆破板车来了,车上堆着几个打碎的腌菜坛子。
“刚砸的,都是十年的老坛子。”刘叔擦了把汗,把那一堆碎陶片卸在地上,“这里头盐分足,导热匀,还能稳神。我跟你们说,老凌虽然人走了,但他留下的规矩不能断。咱们不懂啥大道理,但知道哪把火靠谱。”
角落里,一个穿着深色雨衣的身影动了一下。
是苏沐雪。
她缩在一个卖干货的摊位后面,手里拿着个像验钞机一样的小玩意儿,正对着刚出炉的一块蜂窝煤扫描。
凌天的视线扫过那个仪器屏幕。
上面跳动的波形很微弱,但频率极其稳定——那是生物电信号与矿物晶格共振的特征。
这帮老头子做出来的不是煤,是低配版的“灵石”。
“来来来!今晚的头彩!”
刘叔的一嗓子把周围的人都聚拢了过来。
巷子中间不知什么时候架起了一个台子,上面放着一口破了个大洞的紫铜锅。
“老规矩,谁能把这洞补上,不留疤,还能听个响,这批新出的‘老味道’就归谁!”
人群躁动起来。
十几个带着护目镜的汉子摩拳擦掌,但大多是还没上手就被那刁钻的角度劝退了。
直到一个看着只有二十出头的年轻焊工走了上去。
他没急着动火,而是先抓了一把骨粉撒在破洞边缘,然后夹起一块还没完全冷却的新煤,塞进了炉膛。
凌天的瞳孔微微收缩。
这小子的手势不对。
不是那种工业化的标准动作,他的手腕在极其细微地抖动,那种频率……跟煤炭燃烧时的热浪波动几乎完全同步。
呼——
焊枪点燃。火焰不是常见的蓝白,而是一种近乎妖异的橘红。
那年轻焊工的手稳得像是在绣花,火焰舔舐着铜锅的破洞,液态的铜水在高温下缓缓流淌,却始终没有滴落,反而像是有生命一样,顺着破损的纹路自行愈合。
就在接口完全闭合的那一瞬间。
一道极淡的金色光晕在锅底一闪而过,仅仅持续了三秒。
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