喧闹像一锅煮沸的泔水，咕嘟咕嘟地冒着泡。
候车大厅的空气里混杂着红烧牛肉面调料粉、陈年皮革和脚汗发酵后的酸爽味。
凌天把帽檐压得更低了些，试图把自己缩进那张硬邦邦的塑料排椅里。
闭目养神是个技术活，尤其是当你旁边坐着两个大嗓门的时候。
“这鬼天气，刚入秋就这么潮。”左边那人吸溜着泡面，含混不清地抱怨，“北街那批活儿不好干，老刘说了，还得是用‘老味道煤’。配送站发的那个什么环保节能炭，那是给娘们烤火用的，火苗子发虚，一碰焊条就灭。”
“可不是嘛。”右边那个大概是在啃鸡爪，咯吱咯吱响，“我昨儿个也是信了邪，用了两块节能炭，结果怎么着？锅底刚烧红，直接裂了一道大口子，赔了老子三百块。”
凌天原本松弛的眼皮猛地跳了一下。
“老味道煤”。
这四个字像是一根看不见的刺，精准地扎进了他的神经末梢。
那是三年前的事了。
那时候他刚在这个世界醒来不久，修为跌得像股市崩盘，为了给那一丝微薄的金乌真火找个载体，他随手把几滴稀释了一万倍的“废血”倒进了一堆劣质煤渣里发酵。
那批煤早就该烧成灰填了路基才对。
“听说是以前那个调酒师留下的配方？”啃鸡爪的压低了声音，“现在市面上炒得凶，那一块黑疙瘩，能换两包好烟。”
凌天睁开眼，盯着天花板上那一块正在剥落的墙皮。
这就是所谓的因果。
你随手扔的一块石头，在这个世界的水面上荡起的涟漪，比你想的要远得多。
他伸手从兜里摸出那张还没焐热的火车票，手指轻轻一搓。
纸屑像雪花一样飘落在满是瓜子皮的地板上。
半小时后，凌天站在了西城区菜市场的后巷。
这里是城市的盲肠，地面永远湿漉漉的，泛着一层洗不掉的油光。
空气里飘着死鱼的腥气，但在这股腥气下面，凌天闻到了一股熟悉的、带着淡淡硫磺味的焦香。
他没有直接进去，而是像只壁虎一样贴着墙根，把自己藏在垃圾桶投下的阴影里。
前面不远处，几个穿着胶皮围裙的老头正围在一个简易的大铁皮炉子旁。
炉火通红，映得他们满脸油汗。
领头的那个凌天认识，是刘叔的堂弟，以前是个八级钳工，退休后就爱捣鼓些破铜烂铁。
此刻，他正小心翼翼地往搅拌机里倒东西。
煤渣、骨粉、一种发灰的陶土，还有……烧成灰的艾草？
凌天眯起眼。
这配方有点意思。
骨粉聚磷，陶土锁温，艾草灰这东西虽然土，但能中和燥气。
这帮老头子不懂炼器，却硬是凭着几十年的手感，摸到了“五行调和”的门槛。
这时候，巷子口传来一阵轮子碾过地面的声音。
刘叔推着他那辆破板车来了，车上堆着几个打碎的腌菜坛子。
“刚砸的，都是十年的老坛子。”刘叔擦了把汗，把那一堆碎陶片卸在地上，“这里头盐分足，导热匀，还能稳神。我跟你们说，老凌虽然人走了，但他留下的规矩不能断。咱们不懂啥大道理，但知道哪把火靠谱。”
角落里，一个穿着深色雨衣的身影动了一下。
是苏沐雪。
她缩在一个卖干货的摊位后面，手里拿着个像验钞机一样的小玩意儿，正对着刚出炉的一块蜂窝煤扫描。
凌天的视线扫过那个仪器屏幕。
上面跳动的波形很微弱，但频率极其稳定——那是生物电信号与矿物晶格共振的特征。
这帮老头子做出来的不是煤，是低配版的“灵石”。
“来来来！今晚的头彩！”
刘叔的一嗓子把周围的人都聚拢了过来。
巷子中间不知什么时候架起了一个台子，上面放着一口破了个大洞的紫铜锅。
“老规矩，谁能把这洞补上，不留疤，还能听个响，这批新出的‘老味道’就归谁！”
人群躁动起来。
十几个带着护目镜的汉子摩拳擦掌，但大多是还没上手就被那刁钻的角度劝退了。
直到一个看着只有二十出头的年轻焊工走了上去。
他没急着动火，而是先抓了一把骨粉撒在破洞边缘，然后夹起一块还没完全冷却的新煤，塞进了炉膛。
凌天的瞳孔微微收缩。
这小子的手势不对。
不是那种工业化的标准动作，他的手腕在极其细微地抖动，那种频率……跟煤炭燃烧时的热浪波动几乎完全同步。
呼——
焊枪点燃。火焰不是常见的蓝白，而是一种近乎妖异的橘红。
那年轻焊工的手稳得像是在绣花，火焰舔舐着铜锅的破洞，液态的铜水在高温下缓缓流淌，却始终没有滴落，反而像是有生命一样，顺着破损的纹路自行愈合。
就在接口完全闭合的那一瞬间。
一道极淡的金色光晕在锅底一闪而过，仅仅持续了三秒。
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