她笑着对少年比划了一个“交给我”的手势。
她没有动用任何快穿任务积攒下的黑科技资源，也没有联系那些能在一小时内送来一打全新轮椅的富商。
她只是擦了擦手，拿起手机，打开一个本地生活服务平台，发布了一条极其简单的动态：
“寻一名会焊铁架、修轴承的老师傅。报酬：一顿热乎的家常饭，外加一个好故事。地点：老城区公交总站。”
两个小时后，当洛璃端着一大盆刚出锅的红烧肉走出厨房时，五位拎着工具箱、精神矍铄的退休老工人，已经站在了临时厨房的门口，为首的那个笑呵呵地问：“姑娘，听说这里管饭？”
下午三点十七分，九尾抱着那本烧焦的《家法典》残页走进万界酒馆，却发现凌天正蹲在空旷的大厅中央，用一根粉笔在光滑的地面上画着什么。
那是一幅极其潦草的城市地图，街区轮廓歪歪扭扭，上面却用各种箭头和小符号，标注得密密麻麻。
“你在规划新的据点？”九尾好奇地问，他以为凌天在为“邻里驿站”的扩张布局。
“不。”凌天头也不抬，用粉笔在两条看似不相干的小巷间画了一条虚线，“我在画‘不需要据点’的路径。”
他指着图上几条用红色粉笔画出的粗线，解释道：“A线，是城南所有拾荒者每天凌晨四点到六点的晨巡路线；B线，是外卖骑手们夜间十一点后返回城中村宿舍的必经之道；C线，是环卫工早晚班交接班时，会集中停留的几个岔路口……把这些人的日常轨迹串联起来，走成一张网。这张网不需要总部，也没有中心，善意和物资就会像血液一样，跟着他们的脚印自己流动起来。”
九尾沉默了。
他低头看着手中那本记录着“家规”的册子，忽然觉得上面那些关于庇护、责任、归属的条款是如此的笨重和僵硬。
他抽出笔，在那本《家法典》残页的背面，郑重地写下了第一条全新的规则，也是唯一的一条：
“家不在地，而在步履之间。”
傍晚六点五十分，城市里所有的公共广播系统——从商场的背景音乐到地铁站的到站提示——突然被一段突兀的音频覆盖了。
那段音频只持续了短短七秒，内容是一个稚嫩的童声，带着一点口齿不清的认真，在朗读一句话：
“明天……我想当一天修理工。”
声音消失，广播系统恢复正常，仿佛一切都只是信号故障。
但与此同时，几乎所有人的手机社交平台，都收到了一条来自“我们住在一起”APP的匿名推送：“你曾经帮过谁，或者被谁帮助过？你的那份善意，正在被悄悄传递。”
无数人下意识地翻找起家里的旧物。
一把生了锈的活口扳手，一本边角泛黄的《家用电器维修手册》，一张童年时自己用胶带粘好变形金刚后、得意洋洋的傻笑照片。
而在南区那片被清退的废弃广场上，一群孩子正围在一起，用捡来的废旧轮胎、破木板和生锈的铁管，叮叮当当地组装着一辆他们自己的“梦想维修车”。
凌天站在远处一栋居民楼的天台上，嘴里叼着一根没点燃的烟，静静地望着那辆在夕阳下虽然丑陋、却充满生命力的“维修车”，轻声自语：
“不是我给了他们希望——是他们终于敢相信，自己也能成为别人的屋顶。”
这由无数微小善意汇聚而成的暖流，正在城市的地脉之下缓缓流淌，形成一张前所未有的、温暖而坚韧的巨网。
凌天能清晰地感知到这张网的每一次脉动，它像一个初生的生命，温和而包容。
然而，就在午夜钟声敲响的前一刻，凌天脸上的笑意忽然一僵。
他猛地抬头，望向城市东北角的夜空。
在那张由无数人心善念构筑的温暖大网上，一个极其微小、却无比尖锐的“撕裂感”一闪而逝。
那感觉不像任何他已知的能量形式，既非灵力，也非妖气，更不是科技产物。
它像是一根冰冷、精准、不带任何感情的手术刀，在温暖的血肉之网上，轻轻划开了一道微不可察的口子。
凌天缓缓吐出嘴里的烟屁股，眼神瞬间变得幽深。
“终于来了个……不好对付的么。”
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