动荡之夜，天边终于泛起一抹苍白。
不是黎明该有的暖色，而是死鱼肚皮般惨淡的青灰。
无数道探照光柱如同病态的触须，在亚当斯庄园古老的外墙上快速游移。
光柱划过大片窗户、浮雕家族徽章、以及那些曾接待过总统与国王的廊柱，投下怪诞交错的阴影。
像一场谢幕前最后的狂欢。
头顶，漆黑的天幕被飞行器旋翼切割的嗡鸣声彻底遮住。
数十架武装飞行器如同盘旋在尸体上空的秃鹫，将庄园上空围得密不透风。
地面上，是更加密集、更加冰冷的钢铁洪流。
第182步兵团的士兵们依托装甲车和临时架设的防弹盾牌，呈半圆形散兵线，将庄园正门及两侧可能的突围路径封死。
步枪枪口低垂，指向地面，但士兵们的手指都搭在扳机护圈上。
战术头盔下，年轻的脸上混杂着紧张、亢奋，以及一丝对前方那座灯火通明却死寂沉沉庄园的莫名恐惧。
空气仿佛凝固成冰。
一名体态偏胖、穿着剪裁得体的黑色羊绒大衣的黑人男子，站在距离正门约两千码外临时设立的联合指挥车旁。
他没有任何战术装备，没有头盔，没有武器，只有大衣领口露出的雪白衬衫领和那条系得一丝不苟的深红色领带。
联邦调查局局长，埃米特·肖。
他沉着脸地注视着前方那座被无数道光柱和枪口锁定的古老庄园，脸上松弛的肌肉纹丝不动，看不出任何情绪波动。
只有紧抿的嘴角和偶尔抽动的眼角，暴露了深藏其中的紧绷。
一阵刺骨的寒风吹过，扬起大衣下摆。
埃米特吐出一口凝结成白雾的呼吸，拢了拢大衣领口。
他身侧，国民警卫队营长正等待着他的命令。
突击部队已经完成部署。
只要他一声令下，数百名全副武装的士兵们就会像潮水般涌入庄园大门。
但他不能。
他不敢。
埃米特的目光，落在庄园前那片宽旷的、本应修剪整齐的草坪上。
那里没有雪。
那里的草坪，已经被二十几座狰狞的金属轮廓彻底覆盖。
是密集阵—PLX近防系统。
那是在杜邦庄园夜空中撕碎“地狱火”导弹的同款死神镰刀。
而现在，至少二十座这样的炮塔，如同沉默的钢铁巨兽，以半弧形阵型蹲伏在庄园前方。
六管20毫米加特林炮口没有指向他们。
至少现在没有。
而是以一种近乎挑衅的姿态，微微斜指着被探照灯照亮的夜空。
但埃米特毫不怀疑，只要他的任何一架突击飞行器胆敢进入这片草坪上空一千码范围。
那二十道每分钟喷射万余发的金属火流，会瞬间将那架飞行器，连同里面所有活着的血肉，撕成用肉眼无法辨认的碎片。
这还不是全部。
更让他脊背发寒的，是阿尔戈斯侦察卫星刚刚传回的实时图像。
那份此刻正同步呈现在白宫战情室巨型屏幕上的图像。
庄园后方，一片原本是马术场的区域，被清理得空空荡荡。
积雪被推走，地面甚至铺上了临时硬化钢板。
四台四联装陆基巡航导弹发射架，以等间距整齐排列，泛着哑光冷灰色的弹体，散发着冰冷而致命的微光。
十六枚巡航导弹。
斜指夜空的战斗部，足以将方圆数百英里内的每一座城市、每一个军事基地、每一个政治心脏，在二十分钟内化为燃烧的地狱。
当这张高清图像弹出、占满埃米特战术平板的全屏时，这位在司法战线摸爬滚打三十年、自诩见过任何风浪的老局长，只觉得喉咙一阵发紧，胸口像被一柄无形重锤狠狠砸中。
还他妈来？！
还让不让人活了！
他当然不担心亚当斯家族会把这十六枚导弹瞄准包围庄园的自己这三千多名联邦执法人员与国民警卫队。
不值得。
太浪费了。
埃米特真正恐惧的，是那个此刻正坐在庄园深处某把高背椅上的老头。
或者说，是看似平静，实则疯魔的亚当斯！
一旦他们下令强攻，一旦密集阵与突击部队的交火突破某个临界点，那个已经输光一切、只剩下仇恨的老疯子，完全有可能，在咽下最后一口气之前，将手指重重地摁在某个红色的发射按钮上。
波士顿…
新纽约…
费城…
特区…
甚至是仅仅四十英里外、此刻正在晨光中逐渐苏醒的昆西市。
那里面有将近十万平民，其中半数可能还在睡梦中，浑然不知自己已经成为一座被恐怖主义瞄准镜锁定的、毫无防护的活靶子。
这个责任，别说是他埃米特·肖。
就是白宫里的那位，也担不起。
所以他没有下令。
他只是阴着脸站在原地，任由寒风抽打他松弛的面颊。
然后，埃米特咬着牙对接线员道，
“接总统。立刻。”
通讯接通的三十秒内，他用最精炼的语言，汇报了地面侦察卫星的全部发现。
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