周明举着双手，一动不动。
现实，比西伯利亚的寒流更刺骨。
他用鲜血和勇气换来的一切，转眼就成了指向自己的罪证。
小队长那不带任何温度的命令，在大堂里扩散开来。
“把你身上的东西，全部交出来。”
周明没有争辩。
也没有反抗。
他只是沉默地，一件一件地，卸下自己的武装。
先是那把手感滚烫，刚刚帮他复仇的M16步枪。
然后是那把沉重冰冷，曾寄托着他所有希望的M24狙击步枪。
两把枪被他轻轻放在水泥地上，发出两声沉闷的磕碰。
接着，是腰间的M1911手枪，和那几个塞满子弹的备用弹匣。
最后，他脱下了那个装着水、食物和弹药的帆布背包。
他将自己剥离得干干净净，只剩下一身破旧的红色军服，像个真正的动员兵。
小队长挥了挥手，周围士兵的枪口微微放低，但眼中的戒备没有半分松懈。
“你得跟我们回基地。”小队长的脸上找不出一丝表情。
“我们无权处死龙国人，但如果查明你是间谍，军法处会给你公正。”
周明还能说什么。
他只能像个真正的俘虏，跟在小队后面。
走出办公大楼，外面的世界已经易主。
美军的沙袋堡垒和机枪碉堡上，插上了镰刀锤头的红旗。
苏军士兵在废墟上构筑着新的阵地，伤员被不断抬向后方，空气里尽是血腥与硝烟混合的铁锈味。
小队长带着周明，穿过忙碌的人群，来到一辆军用卡车旁。
那个牵着德国牧羊犬的苏军军官，正站在那里。
军官的视线扫过周明，又落在他身后士兵缴获的那堆美式装备上，眉毛挑了一下。
“报告长官，清剿残敌时发现此人。他自称是龙国士兵，独自击杀了楼内三名美国兵。”小队长立正报告。
周明不等军官发问，立刻上前一步，声音洪亮。
把之前跟小队长的说辞又说了一遍。
他以为，这番战绩，至少能换来一句赞许。
然而，军官的反应，只有淡漠。
他似乎对周明杀了谁，杀了多少，毫无兴趣。
他只是绕着周明走了一圈，那双眼睛审视着这个单薄的亚洲士兵，像在打量一件物品。
“装备，全部上缴。”军官终于开口，语气不容置喙。
“长官！”周明急了，“这些是我……”
“你是龙国志愿兵。”军官打断了他，话语里带上了一丝玩味，“在前线，苏军士兵抢夺龙国盟友的装备。你觉得，这个消息传出去，影响好吗？”
一句话，堵死了周明所有的路。
这不是功过问题。
这是政治。
在这顶帽子下，他一个大头兵的任何辩解，都显得可笑。
“去军需处，领回你们的制式装备。”军官挥了挥手，像驱赶一只苍蝇，“然后归队，准备下一阶段进攻。”
周明感觉浑身的力气都被抽走了。
他眼睁睁看着那堆自己用命换来的宝贝，被两个士兵粗暴地扔上卡车。
“长官。”他忽然开口，声音沙哑，做着最后的努力，“我能不能……留下那把刀？”
他指的是那把小小的军用匕首。
军官瞥了一眼，似乎觉得这件小东西无伤大雅，不耐烦地点了点头。
“可以。”
周明一把将那把刀攥进手里，冰冷的触感让他找回了一丝真实。
这是他身上，除了系统，唯一的战利品。
“长官，还有一个问题。”周明鼓起勇气，问出了那个压在心底的疑问。
“这个战场上……还有没有其他的龙国人？”
军官正要转身上车，动作顿住了。
他回过头，重新看向周明。
“你们龙国的志愿兵，都被安排在了第一批冲锋队伍里。”
他停顿了一下，似乎在回忆报告。
“刚刚统计完伤亡。”
“这里，只剩下你一个了。”
轰——
世界的声音瞬间消失了。
周明耳中只剩下尖锐的嗡鸣。
只剩下，他一个了。
那些和他一样，说着同样语言，有着同样肤色的同胞。
那些被苏联人当成“补充兵力”，扔进绞肉机里的同胞。
全都死了。
一股岩浆般的灼痛感从胸腔炸开，烧得他四肢百骸都在颤抖。
他忽然明白了。
他要做的，不只是活下去，不只是回家。
他要赢。
他要一个人，打穿这片该死的战场，踏平那座五角大楼，用一场最辉煌的胜利，去祭奠那些连名字都没能留下的同胞。
这不再是别人的战争。
这是他的复仇。
周明攥紧了那把小刀，向军官行了个僵硬的军礼，转身离去。
他的背影，在漫天硝烟中，孤单，却挺直得像一杆标枪。
他再次来到兵营的物资补给点。
那个戴着护目镜的工程师，看到去而复返的周明，嘴巴张成了“O”型。
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