雨水淅淅沥沥，敲打着七星岗坑洼不平的石板路面，溅起浑浊的水花。空气中混杂着煤灰、潮湿的霉味，以及沿街摊贩传来的、各种廉价食物和劣质烟草混合的复杂气息。这里是重庆的另一个面相，褪去了陪都的庄严外衣，露出了底层市井的粗粝与混乱。
沈砚之拉低了头上那顶在路边摊随手买的、浸满雨水的破旧斗笠，将身上那件半旧工装的领子竖了起来，尽可能地遮掩住面容。他混在行色匆匆、为生计奔波的人流中，目光却如同最警惕的探针，扫视着前方的街巷与每一个擦肩而过的面孔。
心跳在胸腔里沉稳而有力地搏动，与湿冷的天气形成鲜明对比。内衣夹层里那个小小的油布包，紧贴着他的皮肤，传递着一种冰冷的、却也是唯一的希望。他不能失败。
崔家巷就在前方，一条夹在两排歪斜破旧木板楼之间的狭窄通道，昏暗、潮湿，污水顺着墙根流淌。巷口堆着烂菜叶和垃圾，几个衣衫褴褛的孩童在雨中追逐嬉闹，对偶尔进出巷子的、神色各异的成年人视若无睹。
沈砚之在巷口略微停顿，深吸了一口带着污浊气息的空气，然后迈步走了进去。巷子很深，光线晦暗，两侧的房门大多紧闭，有些甚至用木板钉死，只有零星几扇窗户透出微弱的光。他的脚步放得很轻，耳朵捕捉着来自四面八方的声音——楼上的争吵、婴儿的啼哭、以及某种角落里传来的、压抑的咳嗽声。
他在心中默数着门牌号。八号、十号、十二号……越往里走，环境越发破败，行人几乎绝迹。
十四号。
终于到了。
那是一个几乎要坍塌的窝棚，倚着主楼的墙壁勉强搭建，用的材料是破烂的席子、油毡和朽烂的木条。窝棚门口挂着一块看不清原色的破布，算是门帘。在窝棚外侧，摆着一个用几块砖头垫着的、早已失去形状的木架子，上面落满了厚厚的灰尘和雨水冲刷的泥痕，依稀能看出曾经是个售卖什么东西的摊子——这就是那个“废烟摊”。
周围死寂一片，只有雨点敲打窝棚顶和旁边屋檐的单调声响。
沈砚之的心提了起来。太安静了，安静得反常。苏曼卿提供的联络点，怎么会是这样一个毫无生气、仿佛被世界遗忘的角落？是这里本就如此，用以掩人耳目？还是……他来晚了？或者，根本就是一个陷阱？
他没有立刻靠近，而是隐身在巷子对面一个堆放破箩筐的角落里，仔细观察着。目光锐利地扫过窝棚的每一个缝隙，巷子的前后出口，以及两侧楼房所有可能藏匿视线窗口。
几分钟过去了，没有任何动静。只有雨，依旧不知疲倦地下着。
不能再等了。每多停留一秒，就多一分危险。他必须去确认。
他深吸一口气，从角落里走出，脚步沉稳地穿过狭窄的巷道，来到了那个废烟摊前。他没有去掀那破布门帘，而是看似随意地停在摊子前，仿佛一个躲雨的路人，目光落在那些蒙尘的杂物上，手指却在不经意间，按照某种特定的节奏，轻轻敲击了一下那垫着摊子的砖块。
笃，笃笃，笃——三短一长。这是他与组织约定的、在不确定环境下的试探性接触信号。
敲击声在雨声中微不可闻。
他屏住呼吸，全身的感官提升到极致，等待着回应——或许是门帘后的一声咳嗽，或许是巷子另一端传来的某种特定声响，或许是……
什么都没有。
死一样的寂静。只有雨水顺着他的斗笠边缘滴落，在脚下的泥洼里溅起细小的波纹。
不对劲！
强烈的危机感如同冰锥，瞬间刺穿了他的脊柱！他猛地转身，就欲向巷口退去！
然而，就在他转身的刹那——
“吱呀——”
身后那扇破布门帘，被一只骨节粗大、布满老茧的手掀开了。一个佝偻着背、头发花白稀疏、脸上布满皱纹和老年斑的老头，颤巍巍地探出身来。他穿着一身打满补丁、几乎看不出原色的棉袍，浑浊的眼睛似乎有些畏光，眯着看向沈砚之。
“后生……买烟？”老头的嗓音沙哑干涩，如同破旧的风箱。
沈砚之的动作僵住了。他仔细地打量着这个老头。太普通了，普通得就像这七星岗随处可见的任何一个挣扎在底层的垂暮老人。那眼神里的浑浊和麻木，不似作伪。
是接应人？还是……
“老人家，还有‘哈德门’吗？”沈砚之压下心中的疑虑，报出了一个常见的烟牌，这也是试探的一部分。
老头摇了摇头，咳嗽了几声，有气无力地说：“早没了……早没了……现在，就只有些自家卷的土烟叶子，呛得很……”
对答似乎没有问题。但沈砚之心头的警兆却并未消除。他注意到，老头在说话时，那看似随意搭在门框上的右手，食指的指甲缝里，似乎嵌着一点与这贫寒环境格格不入的、极其细微的……油渍？像是某种精密机械保养油的痕迹？
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